besantanna blogspot

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Ela escreveu, no final do texto: "beijos sextafeirísticos". Fiquei pensando o que significa. Não sei bem se pra ela ou pra mim. Escolhi colher os melhores beijos que a sexta-feira pudesse me dar. Beijos como os que dei, beijos molhados, beijos apaixonados, beijos agressivamente sutis e enamorados. Beijos alucinados, beijo de amantes, beijos roubados. Beijos que batem as costas no batente da porta, beijos que passam pra outro estágio do onde, perco-me beijos a  me esfolar sem sentido, destituído de forma, dor, compaixão. É o beijo o distúrbio do não? Beijo sem ei, sem be e sem jo, beijo logo no início, do amor. O beijo que aproveito, o beijo que me faz desfeito, o beijo de língua, de jeito, mão, nunca, curva das costas, penugem do lombo. O beijo é um tombo. O beijo que me faz morder, o beijo que me faz entender, o beijo que aprecio, um bom beijo no cio. O beijo vinho, espumante, cerveja, o beijo de ser, de quem viceja. O beijo que é janela pra alma.

calo qu'ando  dói

Liguei no feriado para falar com minha filha. Muito tempo sem uma notícia. Fui educado: mandei mensagem antes, pra perguntar se podia ligar. A mãe disse que não, que ia dar banho nela. Você sabe, uma criança de 1 ano e 7 meses quando pega o telefone com um pai a 2.200km de distância, fica quase 2 horas e meia batendo papo. É muuuito assunto, muuuuuuuito vocabulário, muuuuuuuuuuuuita vontade de jogar conversa fora. Ia atrapalhar todo o esquema, atrasar os horários, toda uma série de eventos em efeito dominó, que provavelmente culminariam na destruição do universo. Não só da terra, como previam os Maias. Por isso, a mamãe da minha filhinha deve ter achado melhor eu não ligar.  Achei que ela tinha tomado banho por duas horas e meia, porque a mãe não avisou quando acabou. Fiquei com medo do dedinho dela estar enrugado igual de véio, mas não, ela dormiu depois do banho - eis a explicação - e por isso eu não pude, evidentemente, ligar depois, enquanto estivesse dormindo. 

seu nome  gravado no título do meu jornal matéria de capa  sem foto é cerne de toda notícia especulação confabulação estrutura meandro  tecido sem ter sido cerzido ta na estampa ta na cara obviedade ululante somente espera e a rotativa se aquece esperando uma nova notícia  enquanto vendo espaço pra mais um anunciante temporário

Entrei no quartinho que fiz pra minha filha e deixei sobre a cama uma rosa pra ela. Ela nunca entrou no quarto dela. Ainda não viu as bonecas em cima da cama, ou as fotos ampliadas sobre o travesseiro. Nem os conjuntos lindos de lençol que estão ali para embalar seus sonhos. Ela não tocou no Horácio pai, sequer encostou no filhotinho dele. Um a cara do outro. O jeito igual de ser diferente. A rosa de Maria deitou na cama da minha filha. Fiz minha prece. Ela vai esperar por ela. Ela. É lá, aonde se é, femininamente pequena, sutilmente menina, docemente me nina enquanto durmo de olhos abertos na minha espera. É como no lindo filme Intocáveis. O sorriso muda o mundo. A palavra encanta e promove a dança. Sou só um observador a chorar sozinho em uma sala escura. Um ninguém de quem nunca vão ouvir falar, um que sonha. Meus sonhos, sim, são mágicos. Meus sonhos, sim, transformam o mundo e fazem florir. Nos meus sonhos, minha filha entra pela porta, me abraça num abraço de urso,

Há um poço tão fundo que não vejo o fundo. Há um silêncio guardado, um suspiro. Há sem medida, um barco a deriva. Um horizonte sem referência, um barulho de água lambendo o casco. O sol perdeu seu rumo, não morre nunca mais, assim, nunca, cadê minha lua? De tão fundo o poço, comecei a jogar as moedas todas, fazendo pedido, olhando-as... somem, como somem, subtraem-se do meu olhar. Moedas sem valor. Pedidos perdidos no poço dos desejos. Posso dos desejos? Mas estou ali, no poço, no fosso, no barco, na deriva do eu que bóia pra não afogar. Acho que não sei nadar. Tudar? Não. Nado-me. Só, sou casco a deriva salgado, no fundo da água morna que se evapora ao sol, que rodopia esquecido no céu. Em que fundo estará o cardume pro-me-tido?