Duque Honey Glow

Posso começar com um beijo. Ou um sonho. Ou uma noite escura de junho, ou mesmo com um amigo fiel que esconde a mentira, não diz a verdade, se envergonha com o fato de ser assim, ou assado, enfim, posso começar até com a história do Duque, meu collie vermelho marchador.

Junho. Era junho, próximo à metade do mês e o frio não gelava os ossos, não esquentava com a coberta e nem mesmo aproximava as pessoas ou deixava todo mundo mais chique, como minha mãe gostava de dizer.

Todos poderiam vestir marrom, preto, longos vestidos, longas horas, mas simplesmente escolhiam deixar viver, deixar passar, deixar sofrer, deixar, apenas.

É. Melhor eu começar com o Duque, mesmo. Menos dramático.

O Duque era um cachorro muito elegante, aliás.

Quando havia festas em minha casa, saraus, aniversários, jantares, encontros e desencontros, o Duque sempre demonstrou ser o elegante que era. Ele tinha uma história de afinidade com o bairro, com as crianças da rua, com o muro de pedras cinzas que ficava na parte da frente da minha casa, ali, onde o carro descia para estacionar.

Ainda é viva na minha mente a imagem do Duque passando de um lado a outro na rampa da garagem, se coçando, como é viva a imagem de meu pai descendo as escadas da casa e chegando em casa com ele, filhote ainda, com o pêlo bem claro (honey glow), focinho bem preto e fino, elegante como só ele mesmo, me trazendo o meu presente de aniversário.

Não me lembro agora quantos anos eu tinha. Nem me lembro do meu pai ter entrado em casa pela porta do andar de cima uma outra vez, que não essa, quando ele me trouxe o Duque.