besantanna blogspot

Não faço ideia o que isso significa. Uma outra volta? Meu português aproxima do italiano esperando um falso cognato. Não entendo a itália. O máximo que sei da itália é Vovó Querida me mandando arquivos de fotos belíssimas da sua antiga Itália em Power Point. Lindas todas. O macarrão com bacalhau estava com muito alho novamente. Muito. Já não sei se perdi a referência, ou se o julgamento se deve à falta de outro ingrediente fundamental para o meu jantar no restaurante da Grão Mogol. À esta altura, Grão, Mongol. Sou um retardado existencial. Ouço Drão, me ilusiono, escuto Gilberto Gil me falando da ilusão. Onde plantar? Também não sei, Gil. Não me pergunte. A noite é muito mais escura do que eu posso supor, sempre. Semana passada fiz o que sempre pedi aos meus alunos: tomar banho de olhos fechados. Mais que um exercício para o cérebro, é um exercício de sensibilidade ímpar. Quero sentir a água molhada, Gil. Mesmo que os pecados sejam todos meus. Não há o que perdoar, por isso m

Filha, olha a foto. Essa é a foto da primeira arvorezinha sua, minha borboletinha. Seu Bonsai que voltou a brotar. Quando você se foi ela sentiu na hora. Cairam todas as folhas, ela secou, ficou triste, só. Daí eu pedi pra Rê e o Rock darem um jeito nela. A Rê logo puxou a minha orelha, filha. Ela disse do tempo. O tempo que faz brotar. O mesmo tempo que leva, traz. O mesmo tempo que vem, passa. O tempo que dói, cura. O que amarga, adoça. O tempo é passageiro da vida, filha. V ida. V     ida. V                 ida. Sem volta, nos encontra na plataforma da estação. Onde chegamos, onde partimos. Hoje partido, amanhã, chegando. Reparou bem nessa frase, filha? Ela é muito importante e muito certa, em suas várias formas de ler: Hoje partIdo, amanhã, chegAndo. Guardei minha expectativa no armário, filha. Que bom que você está há 56 dias na praia com a mamãe. Quisera eu tirar umas férias desse tempo todo também... Aproveita aí pro pai. E se lembra que longe é um lugar que não existe

Não quero morrer hoje à noite. Escrevi uma filha, plantei um livro, tive uma árvore. Mas tenho um pouco mais a fazer. Não quero morrer hoje à noite. Quero tomar vinho com queijos em Rennes, num banco de praça, quero amar sem medida uma mulher que escolhi e que me escolheu, quero rir andando de carro da Holanda, rumo a Paris, quero fazer uma maratona, quero ver minha filha, quero fazer o Caminho de Santiago. Quero ter amigos, quero estudar em um mestrado, quero ser reconhecido profissionalmente, quero ir a Paris, quero ir até Cordoba, quero ir a Toledo. Quero visitar a Sagrada Familia. Não quero morrer hoje à noite. Quero ver a minha filha crescer um pouquinho, quero mar sem medida uma mulher que escolhi e que me escolheu, quero tudo e muito mais. Ou não. Só não queria mesmo era morrer essa noite.

No meu presépio, o menino Jesus fica coladinho no São José.

Sofia, ontem, deitada no colo da mãe. 14 anos, maior que ela, Sofia se aninha pequenina no colo da mãe enquanto ouve o jazz de Chico Amaral e trio. O colo da mãe é o mundo de Sofia. Enrosca. Enlaça. Em laço. É, o colo da mãe é o mundo de Sofia. Mas, fora do mundo, quando estuda com as coleguinhas, coloca Frank Zappa, a pai-xão do pai de Sofia... Já a pai-xão do pai de Sophia não é Frank Zappa. É Chico Amaral e todo o jazz na medida do sonho, na música interna que nos faz mais humanos, como dizze Chico com outraz palavraz. O pai de Sophia sofre com o jazz. Encantado, dança o sofrimento, a luta, o sonho, a redenção da música. Enquanto Chico Amaral e banda se apresentam, Nelson sente a música. Em cada poro, em cada centímetro. Sentímetro. E dança. Dança sua dança mágica, seu sonho de música, seu tocar jazz com todo o corpo, todo o sentimento, se faz o próprio instrumento, todo o som presente em Nelsom. Ele toca jazz com todo o seu corpo. Sophia escuta. Sofia escuta. O pa

Bê do pai, cadê você? Cadê o encanto que move os dias, cadê o passarinho parado no ar, o meio do gole d'água, a sede que sacia, saci, fogueira e luar? Estrelinhas miudinhas que brilham limpinhas na noite pretinha do meu neném... Sou bobo, filha. Poema no copo, maçã no pé, risada de gato, xixi de menino, sou pequenino diante de tal natureza de ser. Docê. Yemanjá tem me dado notícias suas, nua, na boa viagem da vida. A areia do tempo escorre nos seus dedos como escorre nos meus, minha borboletinha, e é só encostar a orelha na concha que ouço o mar deitado em seu colo de menina. Vitamina. Você já adorava cará na barriga da mamãe. E o papai adora a sua aflição quando cheiro minha cria, barba que lhe-te-coça-nuca. Ah, sabe o que você vai gostar? Monteiro Lobato, minha Narizinho. Faço-me um ninho e aguardo você pousar. A vida é esse marzão todo. A gente não vê: mas do outro lado do mundo, há bem, há bom e há belo a se descobrir pra viver, meu Bem. Tudo esperando você.

Meu amigo me perguntou há pouco: - ah, quando você se doou por inteiro? Quando ficou completamente tomado pela amada, quando ligou o foda-se e se jogou totalmente em um relacionamento? ... Acho que ele me perguntava pensando que não haveria uma resposta. Ele queria saber do ato de amor, de morrer nos braços da sua amada, nos seios, de se tornar nada, tudo, depois de ter-ser tor-nado o tudo, nada... É melhor que eu diga! Re-tornar, se fazer ver, valer, sentir. A-mar sem medida, sem medo, sem sentido. Sem hora pra começar, sem hora pra acabar. De dia, de noite, na hora do café depois do banho, já pronto pra trabalhar... amar sexo, amaremoto, amaré. "Amar é o que sei fazer melhor", como diz o poeta. O sonho de amar amando é o sonho de sonhar-se em sonho. Sem sentido, é o real mais quereal que bate à sua porta. Aorta.