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Prosseguir, apesar de. Lugar do encontro com o desconforto. O Entrepasso. Hoje, cheguei a Assis. Fiz encomendas adeus. Rezei aos entes, amados, rezei um terço, um quarto. Rezei que ninguém não viu, rezei pra todomundo. Benzi os meus, travei conversas todas, mesmi comigo, encantoei encantos na prece de São Francisco. Peguei uma folha de oliva pra cada um. De dentro do outro mundo de cá, se vê o outro mundo de lá. E é bênção pra toda gente. Minha filha que eu abraço seu existir. Minha filha que eu amo de não mais me entender. Minha filha que ventou dentro de mim pra que eu pudesse cá, minhar. Minho. Meu. Nosso. E a cada passo, meu caminho fica, existindo nela sentidos de bem maior que eu entôo pra toda vida amém.

Enquanto Beatriz dá seu primeiro passo, dou meu primeiro passo. Sociabilização: a mãe da escolha. Sim, Beatriz vai aprender a escolher. Vai aprender dizer sim e não, vai saber se impor no que é certo e errado, vai ter voz e vez. Já usa o humor como arma, é reflexiva, pensadora, mesmo com 2 anos. Beatriz dá seu primeiro passo rumo a autonomia. Dá o primeiro passo na descoberta da alteridade. Quanto tempo vai demorar? Quanto vai ter que andar? Não importa. Como diz Paul Mulders, peregrino que conheci embaixo de uma figueira no Camino de Santiago, "lembre-se: o passo mais importante, é o primeiro". Me lembro sempre, amigo Paul. Lembro das conversas que tive, dos passos que dei, do barulho das pedras maceradas por meu cajado. Lembro das horas, de me ditar enquanto andava, da vontade que tinha de aprender a ler. Sou atento aos sinais. Encontrei o perdão no Caminho de Santiago. Me perdoei. Talvez a face mais difícil do perdão: o próprio. Quero crer que Robert Frost es

Caminhamos por cerca de 5 horas. Algo chama. Queima. É o pé no asfalto, é o que falta, nada pela frente a pedir: venha! Fomos. Falta pouco agora. O balão da esperança vai subir pra sempre na crosta lunar que grita casa, grita quem é você, grita raiz! Escuto o sussurro de Beatriz. Quando no ar, voo finalmente virando vento. E caminho no rumo do coração que compassa o passo atrelado ao trem do tempo...

Filha, liguei pra você hoje, de novo. Você atendeu, mas não quis falar comigo. Sim, você já fala. Tem dois anos, já falou "papai" algumas vezes, mas não quando lhe peço. Nem quando suplico em silêncio. Nem quando acordo cinco horas da manhã, com saudades de você, nem quando sonho, nem quando rezo, nem quando choro, nem quando ando. Nem quando paro, com desejo de nunca mais andar. Respiro. Espero. Não tenho você em meu colo desde novembro passado, quando senti o pesinho do seu corpo sentada em minha coxa direita, cabelos no pescoço, bracinhos e ombrinhos serelepes que diziam mais do que sua mãe achava que eu captava. Não lhe vi nascer. Não lhe vi dar o primeiro passo. Não lhe vi falar a primeira palavra. Não lhe vi engatinhar pela primeira vez. Nada disso. Minha única experiência inovadora com você até hoje foi: a primeira vez que experimentou açaí, você estava em meu colo. Há tanta coisa que não sei, minha filha... e que sei que você sabe. Há tanta coisa q

Está chegando a hora do a Deus. Lugar do vazio, onde por um fio, espaço entre um passo e outro. Espasso. És passo. Sei de cá, tornar meu, cá minhar. Nem sempre se esperam paisagens azuis, nem sempre se encontra o dourado dos girassóis. Às vezes ele é só cabisbaixo, taciturno, meditativo, circunspecto, recolhido, moribundo. Nessas, ele é só semente. Vamos aguardar os campos. Neles há vento. Com o vento, a chuva. Vamos saber esperar. E colher, a tempo, o amanhã que virá.

Só preciso dizer que o amor supera quase tudo: a saudade, a descrença, a dúvida, o erro, o medo. Que coragem tem esse nome porque os do Cor agem. A independer das críticas, do clima, da bomba de Hiroshima, do tempo. Que existe suicídio amoroso. E o pior deles, Falcão, é o suicida que vive pra contar. Mesmo que seja a sua patética ou perversa versão. Zé Miguel é quem tem razão.

Deixa chuva chegar. Molhar sua expectativa. Deixa chuva chover. Banhar seu medo torrão. Deixa chuva chamar. Que vou ter com ela, animado, húmido encanto. Deixa chuva chiar. Cosquinha soprada sobre os umbigos. Deixa chuva, deixa. Chá, chalé, xeque, choro. Chama: paixão pra que seque. Poça, reflexo, desejo, flerte. Que possa. Haja toalha pra secar o mundo líquido de quem ama.