besantanna blogspot

Atropelado

2012-02-02T07:06:00.000-02:00

Faltam 2 dias para um casamento cancelado.

2 dias para um quase amor eterno.

2 dias para um sonho que acordou no meio.

Faltam 3 dias para o ex-primeiro dia do resto de suas vidas.

Sou biruta, Michelle.

2012-02-01T09:11:00.000-02:00

Michelle Loreto, quer se casar comigo?
Você não é a moça do tempo?
O tempo brinca com a gente, Michelle. Não passa. Está sempre aqui. O tempo sempre. O clima muda. Mudamos pra não envelhecer. A chuva nos molha, o sol esquenta e o vento faz cócegas na expectativa do moço, que vê a moça atravessar a rua de saia. Você me dá bom dia enquanto penso no hoje, apesar do clima, independentemente dele. Biruta.
Você se dá bem com o tempo, Michelle? Aos 32 anos, ele se mostrou carinhoso contigo. Nem o sol de Recife, nem o alótropo triatômico de São Paulo deram conta da sua beleza. Assim como eu e minha poesia.
Acordo de acordo contigo. E escuto o que me espera no clima de hoje. Quero andar à pé, sou amigo da chuva, mas quero a dica da moça do tempo. Talvez me diga que a previsão não é de sol, é de riso, talvez me diga que o frio que envolve o corpo não arrefece a alma, que o agora é o tempo do somente, que a neve no Japão só serve para virar haikai no espírito de Matsuo Bashô.
Não há casaco para o outro clima, Michelle. É dele que espero ver você falando no meu ouvido, colada ao meu pescoço, não através do cristal líquido, do tubo de imagem, das ondas eletromagnéticas. Nosso magnetismo podia bem ser outro. Droga, já caí na tentação de pensar um futuro possível, Michelle. "Podia ser". Como se o futuro pudesse ser algum dia.
Estar ou star, Michelle?
Você, do tempo, sabe que o futuro não existe, Michelle. É como a morte. Caminhamos inexoravelmente para a morte sem nos desvencilhar da vida. E da expectativa da morte. A dicotômica noção nos dá as mãos enquanto caminhamos, uns mais lentamente que os outros. Caminhamos inexoravelmente para um futuro que não existe, colados no hoje. O presente a ser eternamente desembrulhado enquanto pensamos que o eternamente existe.
Quero suas dicas, Michelle. Quero que vá para fora das casas comigo e a gente possa olhar juntos o tempo. A tarde que cai, a expectativa que cai, a máscara que cai, até a gente decidir se amar sem tempo pra acabar, já que o hoje finalmente vai ter mostrado sua cara pra nós. Com seu clima verdadeiro, sem mapas, sem previsões, sem projeções, sem gráficos. O tempo do olhar. O tempo da gente de mãos dadas, olhando o tempo, sentindo o vento, avermelhando a tarde e escurecendo a noite. A gente podia anoitecer num abraço, Michelle. E se casar só hoje. Enquanto o hoje existir e o tempo for bom, infantilmente leve como uma bolha de sabão.

Carpinejar é quem tem razão

2012-01-28T23:25:00.000-02:00

Hoje acordei com minha filha.
Fiz carinho nela, até que abrisse os olhinhos vivos e amendoados. Cílios que beijo.
Ela acorda lentamente. Ela acorde maior, na escala da vida.
Levantamos juntos, fizemos café, ela tomou café com leite desnatado comigo, colocou a roupa de corrida em mim, a minha filha. Juntos escovamos os dentes, descemos as escadas, chegamos ao bairro Belvedere. Não imaginava que ela fosse aguentar correr 16 km comigo, no mesmo ritmo, com apenas onze meses de idade. Deve ser um recorde mundial, imagino. Suamos juntos, juntos bebemos água. Pegamos o carro e ela dirigiu no meu colo até o Minas Tênis Clube. Minha filha já sabe nadar.
Nadamos 1.500 metros, sem bóia, sem afogar. Juntos brincamos com um e com outro, que ali estavam treinando na piscina olímpica. Tomamos banho, ela e eu, óleo de amêndoas. Cheirosos e de mãos dadas chegamos à mercearia do Lili para esperar a chuva, que veio. Ela se comporta enquanto leio Herder, ela ri enquanto escrevo poemas sozinho esperando a chuva que chega vento.
Chega um amigo, chega uma amiga, se vai uma amiga, se vai um amigo, ela ali, pernas balançando na estação do encontro. Bebe mais água, filha, fizemos muito exercício pra nós hoje. Café expresso na Alessa, xícara de gatinho. Sorvete de chocolate pra adoçar sua espera. Vamos pra casa, filha?
Um cochilo juntos e estamos prontos para ir ao supermercado. s o s.
Compramos um sashimi e minha filha escolhe um Ades de maracujá, que o chá que é bom pra nossa memória nem tem. Como lembrar?
Voltamos pra casa a tempo de ouvir Fabrício Carpinejar contar pro Antônio Abujamra que vida "é respirar baixo pra esperar o vento"...
Deitados na cama, pensando em Carpinejar, Capinando e Velejando, recebemos finalmente o telefonema de Anthonio, contando e cantando que a música que fizemos pra Lua ficou do jeito que a gente queria.
Desligo.
Beatriz me sorri. Já podemos dormir, que o dia nos fez carinho.
2.500 km não separam o amor.
116 dias não são capazes de separar o amor verdadeiro.
Nem o medo, nem a saudade, nem a desculpa, nem a idade, nem o tempero, nem a maldade. Nem as músicas de não ser. Respirando baixo, ela fecha os olhinhos. E venta no meu quarto para sempre, amém.

Calo.

2012-01-26T22:52:00.001-02:00

Pensava se a Bíblia ao lado o confortaria tanto quanto o peso da cabeça dela em seu peito.
Seu cheiro e o movimento de sua respiração o excitavam e o acalmavam. Ondas de amor e paixão. Calmaria e turbulência na inconstante definição do encontro. As nuvens negras tapavam o sol que estava ali, à espreita. Só se podia sentir o sol na crença, só se sentia o sol no plexo da existência.

Dormência.

Dos sentidos, dos feridos, dos umbigos, dos rasgos abertos na pele inflamada. Ardia.

E chorava o amor, transbordando de desejamar, e lancinante a dor, regaço de se deitar, e pulsava medo, amordesejo desejamente obscura, soturna, sutura, prazer inexplicavelmenteamante delirante, vivo, livre, bravo, aludido, confesso.

O homenhanimal amulhersa encantos enquanto homenídeamente a mulher terreia-se vasta, corajosa, a fruição de destinos. Fértil. Desatinos convictos de pele vermelha, de tanto apertar.

Pegava com as duas mãos. Cheias, inteiras. Na nuca, no ventre, no dorso, um urso.

Cabelos que mudavam de lugar. Olhares que não paravam de olhar.
As súplicas sementes, brotavam pureza e reconhecimento mútuo.

Os dentes, travavam dores.

E os muitos amoresum não sabiam de sua unidade unívoca, unimamente única, ônica, ubíqua, plêurica.
Verdadeiraveritarmente lóvica. Pélvica. Fática. Cármica. Óbvia. Lúdica.

Choraram juntos, correndo sangue vermelho nas veias pulsantes, paixões repletas de indagações e exclamações.

O lábio cortado e o roxo de sangue no rosto traziam à tona o desatino do amor verdadeiro.

Haikai do Amor

2012-01-25T09:32:00.002-02:00

A gôndola do meu amor

é um barco a vapor.

Eleva a dor

2012-01-23T16:27:00.000-02:00

Enquanto Renata Feldman fala das Coisas da Idade no http://renatafeldman.blogspot.com/, vivencio algumas delas.
Vai outro fragmento de um papo de elevador, da semana passada.
...
Eu:
- Pô, mas sua neta fala bem português, pra quem nunca morou aqui... (a filha de uns 15 ri)
Avó:
- Mas é que na casa dela os pais só falam português.
Meu amigo Ramiro:
- Conheço uma pessoa assim, também. Fala perfeito porque dentro de casa os pais só falavam português. (a menininha de 3 anos assiste atenta e Ramiro pergunta pra ela) Você também vai pros Estados Unidos com a vovó?
Piquitita (brava): Eu não vou! Eu nem gosto do Mikey e da Mínnei!

É, amiga Renata. As coisas da idade tem seu tempo. E nós, que nem gostamos da Minnie, somos tantas vezes obrigados a ir ou não ir... ou "deixar ir", como no seu elevador ou no lá de casa...

O Menino e a paz mundial

2012-01-19T11:01:00.000-02:00

Antes de ontem dei uma malhada na filha da Elis no Facebook.

Na verdade, pra quem entende, eu estava malhando algum sem noção (não sei quem assina a direção - isso não importa pra mim e na frente digo o porquê) que não entende a falta que faz uma boa direção pra uma carreira (ou pra um show). Como diz uma amiga minha inteligentíssima que não tem Facebook, a Nane, estamos órfãos é da Elis. E isso já diz tudo.
(Na verdade, ela me falou isso antes de que eu tivesse acesso ao DVD da Maria Rita)

Só para atualizar quem não é meu amigo no Facebook, eu disse que a Maria Rita cantava igual a Elis vestida de Cláudia Leite e com um corpinho de Mercedes Sosa. E depois comentei que só não acrescentei "e com um cabelo de Mariah Carey" que tinha achado que seria maldade.

Claro, fui jocoso para ficar engraçado o comentário, mas o que senti com isso tudo é tristeza. Por alguns motivos.

O primeiro deles é que até o momento dessa postagem, 37 pessoas curtiram o meu comentário e 23 fizeram comentários sobre o que escrevi.

Observe:
quando postei alguns artigos absolutamente interessantes da Eliane Brum observei que 3 ou 4 pessoas curtiram. Quando postei uma entrevista muito bacana, filosófica e esclarecedora do Mário Sérgio Cortella falando do Jesus histórico na Band, 3 pessoas curtiram. E quando falei sobre os 61,8% de aumento dos vereadores de BH - que agora fazem uma campanha publicitária maciça, porque o filme deles ficou queimado de fato, apenas 20 pessoas curtiram o comentário pedindo o compartilhamento.
Ou seja, é muito mais atrativo falar mal do que falar bem.

O segundo motivo da minha tristeza é que quando peço pra meus 1550 amigos (porque tem uns 300 que ainda não aprovei...) de mentira no Facebook pra compartilharem uma ação do Inhotim para ajudar os desabrigados das chuvas, muito menos apoio e compatilhamento foi aferido, do que quando malho a direção do show da Maria Rita. Sem falar na crítica ácida e na falta de noção dos que preferem malhar o Inhotim a pensar nas vítimas das chuvas. Acho que, no mínimo, isso é falta de entendimento: em nenhum momento eu estava fazendo apologia ao Inhotim (apesar de achar que o Inhotim merece, independentemente das críticas que eu possa ter, que não vem ao caso), eu estava era tentando fazer uma pequena parte para ajudar de algum modo os desabrigados das chuvas.

O terceiro é minha crítica à cultura de massa. De algum modo, a Maria Rita ou seu diretor quiseram tangenciar o que é exigido pelo sistema. Sem personalidade. A Nane é que está certa. Estou pouco me lixando se o Rafael Nadal está dançando "Ai se eu te pego ai, ai" - ou seja lá o nome genial que deram pra essa caixa registradora. E mais me lixando ainda se os paraquedistas da tropa de elite do exército iraniano estão na mesma onda. Eu quero mais é que todo mundo jogue as espingardas fora e dançem isso pra encher os bolsos do menino de dinheiro. Onde há dança, não há guerra. Aliás, desculpem mas nem sei o nome do menino e estou com preguiça de olhar no google.

O quarto, é que imagino (pra não dizer "sei") que 99% das pessoas não chegaram até aqui nesse texto, porque viram o tamanho dele. Ninguém (quase ninguém, na verdade) está interessado.

E poderia desdobrar cada coisa aqui de cima, mas acho que quem chegou até aqui, tem um grau de interesse e compreensão capaz de pegar todo o espírito da coisa. Vou só concluir, porque quero tentar deixar o texto mais redondo:

prefiro pensar que o facebook é uma coisa menor, um brinquedo de massa sem profundidade, uma revista Contigo contemporânea, do que pensar que as pessoas é que são tão restritas a ponto de dar mais importância ao que é "maldade" do que ao o que é bondade;
adoro a voz da Maria Rita e acho que ela tem potencial para se tornar a mais nova e genial intérprete brasileira, mesmo com a comparação óbvia e natural com a mãe - até porque, quem não tem Pelé, adora colocar Neymar no pedestal - e fica feliz com isso;
quero que a Eliane Brum seja lida toda segunda-feira pelos meus 1550 amigos do facebook;
quero que o Nadal ganhe de presente um CD da Maria Rita - não um DVD;
quero que o menino saia por turnê mundial, nas zonas de guerra, pros soldados dançaram mais e atirarem menos;

E por último, mas não menos importante, que a Luiza, que está voltando hoje do Canadá, segundo a notícia que vi no Bom Dia Brasil (eu juro - pode conferir), possa finalmente participar da nova campanha mundial de mais um empreendimento imobiliário de sucesso da Paraíba. Assim, fico menos triste.

Orinoco flow 2

2012-01-17T08:26:00.000-02:00

Chora pela manhã. Mas sabe que o dia é longo. Tenta a cultura de massa, pra distrair-se. Mas depara-se com o vazio. Pesa a existência, diante da incompreensão. Acredita. Destrói o negativismo, levanta da cama. Transmuta o sentimento em exercícios de produção de sentidos. Sabe que os universos particulares se tangem, se misturam. A órbita dos desejos de cada ser humano se amplia no contato com o outro. Planetas individuais, sementes do bem que se cruzam compartilhando energia. Há bem. Ah, bom. Ainda bem. Foca no amor, pra sair com o alforge cheio. Com os pés descalços, tira a blusa pra sentir o vento. Não esquece o chapéu. Mas sente o sol, que esquenta a nuca. Lembra da mão na nuca. Lembra do cheiro, lembra do suspiro e da pele. E vê flores, independente do clima, da chuva, das nuvens, das saudades. Quer rir, mas ainda não consegue. Quando o riso chegar, vai estar preparado. E saber amar o riso, o passarinho do encontro. Fia-se na aliança: o universo é anel de ouro. E seu brilho pode ser visto. Vai se dourando lentamente, pra iluminar os dias.
O dourado da vida cabe. Naturalmente.

Tango-me

2012-01-13T15:31:00.000-02:00

Tango-me.

Mãos e pés.

Sinto mais falta dos pés. Pés que dançam na noite escura, blackout de nós, embaixo do edredom.

Queen size, our size, no size.

Edredom de roçar, encaixado, dom de colar, enrolado, casulo o casal.

Tempero da noite, temprano sono, dizzy love, diz se ama.

Por favor, não me engana.

Astor a nos visitar, vultos que não dormem, mas sonham.

Dança nas estrelas do quarto, fractais dos desejos molhados, enlaçados, atolados, expurgada a realidade crua. Pele morta em baixo da unha. Somos mais do que carne nua. Incrustados, bocas que mordem carinhos. Enluados, nossas tantas marés.

A noite se confunde com o dia que habita em nós. Nossos nós.

Nós, bandoneón. Os lustres exibem os corpos friccionados na lisa pista, o bandoneonista se curva ao nosso eterno rodopio. Dança que não acaba nunca, rosa vermelha de desafios. Fecho meus olhos e ouço baixinho seu coração. No compasso da música, o reflexo do piso encerado é só movimento de coxas, de panturrilhas. Me encilha.

Tenso, meu olhar. Livre, meu amor. Un rato, e seu salto agulha me arranha a calça, un paso, e estou diante do meu abismo.

Sou profundo. Vasto. Enorme. Vazio.

Por um fio, pendo.

Só ar, e pendo.

Abraçados, finalmente dormimos até o dia raiar e nossa nova e eterna noite chegar. Queria fazer da nossa noite eterna, uma noite e terna...

http://www.youtube.com/watch?v=VTPec8z5vdY

Haikai da contemporaneidade 2

2012-01-10T16:57:00.000-02:00

O mundo é undo.

Também

2012-01-10T16:21:00.000-02:00

rudepenatristeluto,
enganorixaholocaustopranto.

rasgadofétidoensimesmadodolorido,
ossoríspidoenlouquecidoantigo,
brutomagoadorevoltadoaflito.

lânguidadinâmicaestruturadainteira,
absolutalógicaracionalgarrida.

chorosa.

belicoso.

mágicoinesperadoastutoaudaz,
básicosimplescongruenteeloquente.

tenaz.

amável.

e os dias e as pessoas, assim assim.

chiliquinho de menina

2012-01-08T00:07:00.000-02:00

Deitado na cama da filha com os pés encolhidos.

Abraça-a como pode, ela não está lá. Sente o cheiro da roupa de cama lavada, que nunca foi usada, estendido lençol, que gatinhos rosas. Bonequinha preta, bonequinha bege, bonequinha sentada, de brinco, de pano. O travesseiro do engano.

Deitado, encolhido, castrado, ferido, opta por ser objeto do quarto, decoração que adorna, no canto.

Ilustração que ganha vida, da parede olha com olhos de "o que você está fazendo aqui?"
Giz de cera verde, giz de cera bonino, o bom menino amanhece nos braços do coelhinho de travesseiro.

Olhos de botão, cruz de lã, é novelo que fia a confiança de saber do Caminho. Segue ela no labirinto! - diz o elfo do quarto, Desenrola a lã pra ela, que ela é pequenina!, sabe o tudo.

No porquinho de moedas, o cofrinho que guarda os ensinamentos da provisão. Pro visão do futuro, pra visão do maduro, pra visão de vê-la entrando e se medindo na régua do tempo, que o Amor deixou de presente.

Pressente. Sabe que a caixinha de música não vai tocar agora, que o ursinho não vai girar sobre si mesmo, sob o olhar do encanto, todo, pergunta sem resposta. O mundo não é resposta, o mundo é pergunta.

E o adulto insiste em confundir-se.

O tapete de letras coloridas aguarda ser pisado, assim como o sininho de dentro da espuma do dado desenhado. Nunca rodopiou expectativa no céu da alegria.

Hoje, um dia.

E a cabeça rodando parada, deitada que nana, que nina, enquanto o dragão azul insiste em correr atrás da Chapeuzinho Vermelho.

O Santíssimo da porta é Portal, a espera da grande travessia, um dia, menininha que chilique a pular.

Haikai da temperança

2012-01-06T09:47:00.000-02:00

A tempestade vem com o vento

e me leva a mando

A mil passos das mãos

2012-01-04T12:14:00.003-02:00

Ontem, teve uma experiencia nova:

andou de mãos dadas.

Há muito não fazia isso, tinha se esquecido do que era o toque, o tato, o teto. O tudo. O onde, quando as mãos se abraçam gentilmente, a suavidade, o encaixe, o enlace. Envolvem-se os dedos da alma, o perfume da calma, o gosto gostoso do suspiro teimoso, que vem.

Lambida da pele. Lamento do espaço. Nó do homem, regaço.

Amanheceu sentidos durante 5 passos.

- Liberte-se! - disse.

Se dedos, penas, as asas dadas. Voe vento de bater de asas, que meu compr-omisso é como insistir.

As unhas do tempo crescem, sem lhe machucar os dias.

Não se deve comer torresmo todos os dias.

2012-01-02T19:59:00.002-02:00

Queria escrever algo marcante.
Ser interessante, inteligente, ousado, perspicaz. Afinal, é a primeira postagem de 2012.
Na verdade, não tenho muito a dizer.
Só que, partindo do pressuposto que passado simplesmente não existe e que futuro é uma construção psíquica, tenho que ser feliz hoje.
Hoje, vai ser mais difícil. Hoje não vi minha filha. Não senti seu cheiro, não a vi curiosa com meu colar, em meu colo, não olhei em seus olhos, emoldurados pelos cílios mais lindos do mundo, não vi seu olharzinho lânguido de mel, não ouvi seu suspirinho. Nem ao menos dei uma fungada de pai na sua nuquinha pra deixá-la com aflição da minha barba cosquenta.
Também não amei loucamente, não fiz um sexo enlouquecido de alegria sem hora pra acabar, não não vi meu objeto de desejo, não dei sequer uma gargalhada, não comi uma feijoada, não tomei uma cerveja com um amigo e brindei a nada interessante, não fiz uma boa ação de fato, não ouvi Gilberto Gil, não encontrei meu melhor amigo, não tive momentos felizes, digo.
Vai a primeira pergunta de 2012:
Ser feliz depende de momentos felizes ou a felicidade é uma coisa intrínseca?
...
Depois de muito meditar, acho que chego a uma primeira conclusão. Talvez a felicidade seja como torcer pro Galo. Não dependo de títulos, de ídolos, de vitórias, de conquistas. Eu torço pro Galo e pronto.
Claro, seria melhor que ele não desse tanta patinada. Seria melhor que a gente tivesse um Reinaldo, um Éder, um Luizinho, um Cerezo, um Nelinho, enfim. Seria bacana ver o Galo jogando com o Barcelona. Estou tentando fazer uma metáfora, se é que você me entende. Estou falando do bloco de texto daí de cima. Entende?
A verdade é que apesar de toda a falta que sinto, escolhi ser feliz. E saber que minhas escolhas são baseadas nos princípios das virtudes que aprendi e que me fazem ir dormir pra acordar amanhã.
E quando o amanhã for hoje, quem sabe, vou poder comer feijoada?
O que sei é que sou eternamente hoje preparado para toda a feijoada que o mundo me trouxer.

Nude

2011-12-31T10:47:00.003-02:00

Naked.
Acordei às sete e pouco. Pelado, puxei o macbook para o meu colo antes de acender a luz do quarto. Depois de ver que haviam comentários na folha de rosto do meu iphone. Pelado, abri o email e descobri que não há resposta para a vida. Só perguntas. Quais, enfim, devo fazer? Talvez o truque seja esse.

QuAndo pergUntas peladas, deSejos dEspertos.

Seja esperto.

Esperto, me levanto. Pelado.

Acordado, saio andando pela casa, depois de fazer xixi, vou deixar pra escovar os meus dentes depois do café. Estou sozinho mesmo...

Entro pelado na cozinha e vejo a máquina de fazer pão. Comprei com vontade de fazer do meu café da manhã mais um ato de amor. E, de certo modo, fiz.

Os ingredientes pelados que coloquei ontem à noite, depois que cheguei da casa da minha professora de francês, que fez aniversário, viraram pão. E ele está ainda morno.

Morno e pelado como eu.
Morno e pelado, como eu.

Antes, faço um café. Com o pó de café que veio do sítio do meu pai. Os dez pézinhos de café todo ano se transmutam em safra, que meu pai presenteia gentilmente com pós de café pelados, com um rótulozinho de brincadeira, Café Matinha, safra 2011. Este ano, pude ganhar 4 saquinhos. Presenteei só duas pessoas. Espero que elas tomem este café peladas.

Aprendi a ficar pelado com o Amor. Nunca havia dormido pelado. Eu não sabia que podia ficar pelado. Eu não sabia que era permitido ficar pelado, me sentir pelado, encontrar pelado, abraçar pelado, ser pelado.

Um dia, há muito tempo, tentei cozinhar pelado. Achei que seria o momento de trangressão mais incrível do mundo, que minha companheira à época ia entender que eu queria que o mundo fosse pelado, que a gente se visse pelado, encontrasse pelado, se amasse pelado, fosse pelolado do amor.

Ela achou nojento cozinhar pelado. Sujo. E eu só estava pelado. Pelado e de avental, pra não espirrar coisa quente na coisa quente.

Bem depois disso, conheci de fato o que posso chamar de Amor. Antes, conhecia a dúvida e suas vestes. As vestes da dúvida, me diziam que o amor estava ali. Que mentira... Como num viés distorcido da fábula do Rei Nu, de Hans Christian Andersen*, que encomenda o tecido mágico, eu vestia uma peladeza mentirosa, até o dia que percebi que não era amor que vestia, era propaganda do amor. E, você sabe: propaganda é propaganda. Não é, de fato. Propaganda é só uma veste que imita o vestido, seja ele qual for.

Detesto macaco de imitação.

Hoje, aprendi dormir pelado. Aprendi acordar pelado. Aprendi cair, levantar, amar, chorar, sentir dor, esperar passar, voltar a rir, sonhar pelado. Fiz o Caminho de Santiago e ao final do caminho entrei pelado na Catedral. Foi incrível. E ousado. Pela manhã do dia 31 de dezembro, tomei o café mais pelado de 2011. Com o pão que fiz pelado, com o café que meu pai faz pelado, e que dá aos outros pelado. É bonito ver meu pai dando o café para os outros pelado. Apesar de sua brancura. Eu, moreno, comi meu pão, bebi meu café. Atendi o celular com minha tia do outro lado da linha apenas me desejando PAZ para o ano novo e: - "deixa o barco correr!" disse ela.

Vou, tia. Em 2012 vou navegar pelado. E, se der, aproveito pra nadar pelado. Sou grato ao Amor, que ensina a gente a andar por aí, nu.

Que você, que me lê nu, também possa navegar, nadar e amar pelado em 2012.

* vale ler o mestre Rubem: http://www.rubemalves.com.br/oreinu.htm
e conhecer Spencer Tunick: http://www.spencertunick.com/

Do filho, do pai, pra mãe, do ano novo.

2011-12-28T16:48:00.000-02:00

Mãe,

feliz ano novo.

Comi o bolo de chocolate que você deixou pra mim de presente quando viajou, o mesmo que você faz em todos os meus aniversários. Hoje tentei mais uma vez resolver as coisas todas, mas não foi possível. Nem sempre as pessoas sabem a importância da escolha em nossas vidas. Que as mesmas sementes quando plantadas, germinam ou não dependendo do terreno onde estão. Se tem água e luz.

Às vezes falta água, às vezes falta luz.

A iluminação é preciosa em todo o processo de germinação e crescimento.

Quantas escolhas erradas eu fiz, por falta de iluminação? Realmente não sei. Mas sei que todas as sementes que foram originárias das minhas escolhas, germinaram. Todas elas. As boas e as ruins.

Não. Não estou dizendo que haviam sementes ruins. Estou dizendo que as escolhas foram boas ou ruins. As minhas. E isso fez toda a diferença, mãe.

Paro um pouco e imagino você fazendo o bolo de chocolate pra mim. Saiba que não ficou com pouca cobertura - como já imagino que você supôs. Hoje, quando compartilhei com todos os que comigo estavam, apenas disse do ingrediente mágico que você coloca em tudo que faz: seu carinho imenso. "Atenção para o ingrediente principal, que foi minha mãe quem fez!" - eu disse a eles.

E teve gente que achou que era chocolate.

Só comi uma fatia, mãe. Precisei compartilhar, foi você quem me ensinou. Às vezes as pessoas não sabem a importância do compartilhamento na vida, mãe. Acham que compartilhar, é o mesmo que dar. Que dar e ficar sem. Não sabem que tem muita coisa na vida que quando a gente compartilha, 2 ficam com exatamente o mesmo tanto. Que multiplica. É assim com você e com meu pai. Compartilham o amor dos filhos. Os dois tem o mesmo tanto. Dobrado. Imagino como seria se vocês não pudessem compartilhar esse amor, o tanto que eu perderia com isso. Eu e minha irmã. Custei muito a entender que também podia compartilhar o amor de vocês com ela. Fui uma criança muito ciumenta. E esse ciume me prejudicou muito nas minhas escolhas, na minha vida. Perdi afetos, perdi sonhos, perdi amores verdadeiros por não saber compartilhar.

Foi preciso ir para o Caminho de Santiago para que pudesse rever valores, entender o valor da escolha, descobrir o perdão, conhecer o pendão da vida. O que hasteamos e deixamos flamular conforme o vento. Me pergunto sobre a máxima de que a vida é o que nos acontece enquanto fazemos planos. Planos sim, escolhas não. A vida também é o que nos acontece quando fazemos escolhas. Escolhemos hastear nossos sonhos, valores, ritos, desejos, sabores. Eros que nos guarde. E que a alma nos conduza. Sempre, com bolo de chocolate.

Na infância, na adolescência, na dor, na alegria, na fraqueza, na ousadia, no ciúme, no perdão, no entendimento, na compreensão, na compaixão, seu bolo de chocolate me fez companhia. Muleta semântica? Cajado poderoso? Viagra pro tesão de continuar vivo? Seu bolo de chocolate é mistério em mim, é reveillon, é apaziguar o aflito. É a virtude da doação, sem obrigação. Só comi uma fatia que me fez partilha. Só comi uma fatia que me fez parte. Só comi uma fatia que me faz pedaço de mim. Do mim tão seu, tão da minha filha, tão dos outros, tão mesmo uno com o mundo e com o desejo das coisas simples de viver... Vou viver Beatriz em meu colo, dedinhos de chocolate, os olhos de brigadeiro. "A luz do candeeiro"...

Só com o partilhar chocola-teia-se a alma, mãe. Teia enorme, que amplia-se em sonhos possíveis, sempre. Não vou passar o ano novo com vocês, mãe. Nem com minha irmã. Nem com minha filha. Nem com o amor da escolha. Mas escolho amar, independenteamante de qualquer coisa.

Seu bolo é delicioso, minha mãe. Feliz dois mil e doce. Do seu filho, que é pai e filho.

Bê Sant'Anna.

O fim do mundo está próximo.

2011-12-27T10:47:00.002-02:00

O fim do mundo está próximo. Digo, do ano.
Imagino se você parou por um momento e pensou: putz, o fim do mundano está próximo, será que fiz tudo o que eu podia?
Tudo bem, você não pensou isso. Só está lendo esse blog sem exatamente nenhuma implicação efetiva em sua vida e em seu cotidiano. Ok. Seu chefe viajou e mandou você ficar trabalhando. Por isso você está aqui, passando o tempo.
Tá, melhor eu continuar escrevendo algo que lhe desperte interesse, pra ver se você pelo menos termina a leitura.
Fim do mundo é assim (desculpa, do ano), você já imagina a lista dos desejos pro ano que entra. Aliás, tem vários ritos possíveis relativos a isso. Um básico, é escrever tudo - e assim poder conferir o que desejou, o que plantou e o que colheu no final do ano que chegou, passou voando e lhe tomou de assalto. Tranks. Eu não sei bem se isso é bom ou ruim. Não sei se isso é mais uma estratégia básica de coaching que minha amiga ninja Danielle Michel Serafim ensinou, porque tem pena da gente que não sabe administrar nem seu rumo, ou se isso é bom mesmo energeticamente falando.
Vamos ver... nesse ano eu vou:
Fazer uma maratona internacional;
Fazer um meio Iron Man (já entendeu qual vai ser o do ano que vem, se o mundo não acabar, né?)
Terminar os 3 livros que comecei escrever (tá fácil, um tá pronto e vou lançar em março);
Lançar pelo menos 2 deles (metade! Easy);
Voltar a estudar hebraico;
Voltar a estudar clarineta;
Ganhar na Mega Sena da Virada (deste ano pro próximo, não do próximo pro outro - que fique bem claro)
Ah, e sozinho.
Não, para. Deixa de ser invejoso.
Não, não sou egoísta. Quanto mais eu ganhar, mais vou poder ajudar aos outros.
Sério. Imagine: 10% de um milhão é bem menos que 10% de 170 milhões. Então, melhor que eu ganhe sozinho.
Sei lá, é como diz o amigo do Nelson (outra história, um dia falo disso).
Por não falar nisso, eu não sei o que faria se ganhasse sozinho na Mega Sena. Essas coisas que parecem o sonho de muito macho que quer ser alfa, do tipo comprar um ferrari, ou algo assim, acho bobo. Pequeno, pra dizer a verdade, tipo coisa de gente que não tem imaginação (ou que não sabe nem o que é macho alfa). Aliás, acho risível. Não exatamente preconceito. Só não é o que faria. Nem de longe.
Perguntei a um amigo, Ramiro Maia, no buteco, afogando as mágoas no dia 24/12: se você ganhasse sozinho na mega da virada, o que faria? Ele respondeu: "uma coisa eu sei. Ano que vem também estaria aqui, nessa cadeira, tomando uma cerveja com você."
Sorri.
Claro, a primeira coisa que farei é pensar na minha filhinha. Já separar o dinheiro da viagem pra Disney, da viagem pro Caminho de Santiago, da festa de quinze anos, do estudo fora do país, da festa de casamento, de um apartamento de presente de casamento, de uma poupança programada. Pensamento de gente que nunca teve dinheiro mesmo. Tô nem aí pra jacuzisse. No fundo, porque quero tirar essa coisa da cabeça. Tenho muitas outras coisas pra pensar. Quando isso não for questão, demandar tanta energia, sem dúvida, vou focar essa energia desperdiçada nessas coisas mundanas no que pra mim realmente importa... Finalmente estudar filosofia com profundidade, me dedicar a escrever sobre isso, voltar a fazer aula de dança, investir nos talentosos amigos que têm dificuldades de gravar seus CDs porque dependem de leis de incentivo... Pensar em agilizar a editora de livros com essa caracterísitica colaborativa. Dar mais apoio ao Novo Céu (clique aí e conheça, deixa de ser preguiçoso), que minha amiga Ana Luisa Alves cuida com tanto amor e carinho. Pensar num doutorado em ComunicAção e, claro, na geladeira de gelar cerveja com porta de vidro na frente e com indicador de temperatura, por que a vida sem isso é um pouco chata - vamos combinar...

Sonho de Natal

2011-12-25T09:50:00.001-02:00

Evangélicos. Muitos, que cantavam e que batiam palmas. Alheios à revolução que acontecia, apesar da minha incompreensão. Dividindo a escola com os evangélicos, nós, refugiados, espremidos nas salas, vagando nos pátios, tentando localizar um ou outro, que havia sumido há dias.

Não consigo me levantar.

Na almofada amarela, me arrasto de um cômodo a outro, sem me preocupar por qual motivo me arrasto, ao invés de andar.

Quem eu menos espero vem pra me abraçar. Me olha com um olhar carinhoso e diz que apesar dela ter sumido, que ela está bem. Que teve notícias que ela está bem, que ela não teria sumido se não fosse por eles. Não sei quem são eles, mas eles a têm em cativeiro. Olho na tv, na parede da escola, e os desenhos animados, ao invés de historinhas infantis, estão dando notícia da revolução, de modo dramático, não de modo jornalístico.

Ela passa a mão na minha cabeça, me olha com aqueles cílios marcados, cola seu corpo em meu ombro, eu de joelhos, e diz que ela não sabe bem o que aconteceu, mas que não é culpa dela, não é culpa de quem sumiu.

Ouço um estampido e sirenes, todos se agitam, muito barulho e intranquilidade. Os evangélicos batem palmas, de costas para nós, angustiados. De repente, eles trazem um pai desmaiado, que sangra muito, enquanto acompanho toda a cena com o olhar. Não vejo seu rosto desacordado, ele está sendo levado. Deitado sobre ele, em seu peito que sangra, reconheço seu filho, que olha pra cima e pergunta aos quatro para onde estão levando seu pai. Eu sei quem é ele. Seu filho está bem, não sabe o que está acontecendo. Os evangélicos batem palmas e me acordam no dia 25 de dezembro de 2011.

No presépio que montei em minha casa, o menino Jesus continua bem pertinho do São José.

Tem sido

2011-12-22T23:37:00.000-02:00

http://besantanna.blogspot.com/2010/06/vai-ser-complicado.html

No dia 30 de junho de 2010, escrevi esse post, depois de ir ao cinema com minha mãe. Às vezes, não ouvimos o recado. Pensamos tanto em falar menos e ouvir mais... mas o segredo está sim nos olhos. Não na boca, não nos ouvidos. Noutros sentidos. Comprei o filme, finalmente, que dizia da história. Quem sabe pra buscar uma pista, um conto, um toque, um sopro, um alento... Sim, vai ser complicado, ela diz. Que bom que ela sabe.

Ele sabia. E estava mais do que disposto. Ele buscou a verdade.

"Temo" - escreveu na noite. E o que queria dizer mesmo era outra coisa.

Haikai sobre a morte.

2011-12-19T00:30:00.000-02:00

A vida

é ida.

Bom fica.

2011-12-18T02:48:00.002-02:00

Minha amiga disse que ela está bem. Há cerca de 70 dias, quando sua dona se foi, perdeu todas as folhas. amuou-se. Invernou de dentro pra fora.
Pedi socorro na mesma hora.
A Pequena Resedá é um símbolo importante. A árvore é um símbolo importante. Raiz, tronco, galhos, folhas. É preciso molhar. É preciso saber que não se poda à toa.
Talvez... seria mais fácil se as pessoas compreendessem o casamento, efetivamente, como um bonsai.
Sua poda bem feita não prejudica a árvore, pelo contrário, só faz com que fique mais bela, mais forte, mais vistosa. Não há porquê não podar. É justamente o contrário. Os limites não ferem. Exercem um poder importante para o crescimento, para a força. Ser integral apesar do limite é só uma questão de escolha. Não se perde por causa disso. A liberdade de crescer internamente, a liberdade de crescer dentro da relação, a liberdade de ganhar força, a liberdade de ganhar viço tem um aliado na poda. No limite.
Muita gente engana-se ao achar que retirando essa pequena árvore do pequeno vaso e da poda, ela vai crescer mais, poder espraiar seus galhos por onde quiser, ser mais feliz.
Eu não. EU acho que a liberdade sem limites é bem questionável.
Já parou pra pensar se você é como um bonsai em suas relações?

Katana

2011-12-16T22:43:00.001-02:00

Olho no relógio e os números se repetem. Olho pra dentro e você se repete.
Não encontro conforto no olhar da minha mãe, não encontro acalento no abraço da amiga, no braço do pai, na palavra medida, no suspiro da irmã.
O mundo testa a gente. O caminho tem lama, tem trama, tem drama, tem brahma. Excessos que desmedem quem sou, até onde vou, até onde voo.
Lhememisturo. Sememisturo. Desmefaço. Desencontro.
O tempo passa. Minha filha cresce. O dente que me obrigaram a não ver nascendo, nasce. Em pé como não pude ajudar a levantar, fica. Sua chuquinha que eu não pude pentear, vira franja. Seu choro que não pude trasformar em riso, sufoca o peito partido.
Sentido. Estufa o peito.
O casamento se foi, a paixão se foi, o amor se foi, a amizade se foi, a infância se vai, o projeto de vida, a casa, a ferida...
Quando a infância finalmente se for, a leitura vai chegar. Com ela a cultura, a análise, outra ferida. A escolha.
O mar tem seus dias de ressaca.
Na noite vazia, reflete a lua que não é vista por nenhum casal. Seu barulho é de vai e volta. É de tomaládacá. É de espuma branca vazia. É de águas de segredos, não confessos, calados, colados, que não secam.
Eu vou morrer. Mas comigo não morre a verdade. Nem do meu amor perdido, nem do meu calor no umbigo, nem da honra insana de um samurai que lentamente enfia a katana no ventre com o passar dos meses, pra deixar escrito, pra deixar inscrito que existe verdade, existe amor, existe sonho além, muito além, de toda a dor.

Adam, Cronos e Kairós

2011-12-14T21:00:00.001-02:00

Adam, do Peru, conheceu Eve, da Argentina, há aproximadamente 30 anos. Por cartas.

Tudo bem, ele não se chama Adam, não é do Peru e ela não é da Argentina e nem se chama Eve.
Whatever. A história é real.

Durante 4 anos se corresponderam. Ele e Ela nunca se encontraram. Aos 17 Ele pediu Ela em casamento. Por cartas.
Claro, o mundo era menos globalizado, as distâncias eram distâncias. Uma cidade do interior de minas não era exatamente na rota dos aviões que saiam da américa latina. Ele nunca a conheceu. Ela nunca o encontrou. Fisicamente falando.
Será que casou? Será que é feliz? Será que ainda tem suas cartas? Ele guarda sua foto, a foto de sua família, as fotos de 30 anos atrás. As mais de 50 cartas...
Pergunto: Mas você não tem interesse em finalmente encontrar com ela? Saber como vive, quem é, como está? Nunca procurou por ela no Facebook?
Afinal, o mundo agora é tão pequeno...
Não, disse ele. Quero guardar a lembrança dela, a da moça de 17 anos.
...
Imagino Ela, eternamente com 17 anos. Cronos e Kairós brincam juntos no jardim da lembrança do meu novo amigo.
Há Tempo para o amor?
Cuidado amigo... O Tempo que brinca encontro num mundo tão grande, brinca num mundo pequenino.
É que o Tempo continua sendo menino. Enquanto quiser.

de Cachos

2011-12-12T21:32:00.002-02:00

A sombra que vê, esconde a beleza de ser.
Como se configura, como se inscreve, como loucura?
Minha filha faz sombra no mundo, esconde a areia do sol, em meu peito anzol, faz sutura.
Beatriz se mistura.
Sei onde foram morar os meus cachos, já sei onde se encontra o meu sono, eu sei dos meus sonhos agora, tem água lá fora, corre que o boi já vem.
Eu sei do meu neném.
Por um triz já menina, me ensina a esperar novamente: Beatriz se gesta no mundo...
Um dia nasce em meu colo,
eu solo, espero.
Terra fértil, úmido de amor.
- Yemanjá, toma conta da Borboletinha do Mar.
Eu sem sonhar, durmo pra vida girar.
Tempo que a areia quis em mim, tempo, o barco navega afim, tempo, o tempo é molho do há mar.
É tempo de m'olhar.
Lambeatriz, Onda,
há mar.
Bebeatriz, Sol,
há mar.
Sobeatriz, Vida,
há mar de amor,
o mór que sou.
In finito.

Sobre os benefícios espetaculares dos bioflavonóides, ou quase isso.

2011-12-10T17:36:00.000-02:00

Em vez de falar sobre o dia de chuva, sobre como a chuva caia na areia da pista de montaria do restaurante de comida mineira que serve as pessoas que pra lá vão produzidas, fingindo estar casuais, em vez de dizer o porquê deu insistir em ir lá comer torresmo, mexido, ovo frito e couve, em vez de dizer que acredito nas palavras da dona do estabelecimento que me chama de querido toda vez que vou lá, porque me conhece, porque vou lá sozinho, porque acho que ela deve imaginar porque vou lá sozinho, porque eu tenho um carinho especial por ela e pelo projeto dela, independentemente de ser um projeto pseudo-elitista, porque me parece sinceramente verdadeiro, em vez de dizer o gosto que tenho quando lá compareço a independer da companhia ou não que eu esteja, a independer da frequência ou do hábito, independentemente da qualidade da feijoada que lá é servida e, em vez de falar dela resolver falar de outra coisa, em vez dela e em vez da criança que chegou no carrinho e que fingi por um momento estar olhando pra ela para não parecer ousadia minha estar olhando para aquelas pernas maravilhosas que se colocavam ali na minha frente, inadivertidamente, em vez de falar do comprimento do vestido branco de um ombro só que tapava só o que tapava, independentemente deu, via de regra, ter um certo preconceito com vestido de um ombro só, achar barango, achar meio sem classe, independentemente da amiga dela usar uma bermuda jeans cortada e dobrada bem no alto da coxa e de ter uma bota gigante preta que vinha até quase o meio da coxa e usar os cabelos acima do ombro e uns brincos gigantes e um colar exagerado pra caralho, ter uma voz bonita mas parecer que estava fazendo uma homenagem ao Gato de Botas, em vez disso, e da menina da frente que estava sentada com o namorado estar com uns quilos a mais - tipo uns 8 - para os padrões excessivos contemporâneos e de sua blusinha creme com pequeninos babados não tapar o seu cofrinho quando se sentava no banquinho depois de pegar um prato de doce e de vir me olhando e pensando - Esse cara vai ver o meu cofrinho quando eu me sentar... - mesmo independentemente disso e, em vez de falar sobre isso, ou sobre como bateu aquele vento de chuva e os pelos de cima da bunda dela, na região do cofrinho, ficaram bem eriçados, ou sobre como eu ficava absolutamente alheio a isso tudo entretido no meu livro que eu gostaria de terminar de ler antes de ver o filme que já está em cartaz, mesmo assim, e em vez disso eu ter resolvido falar sobre outra coisa que não o fato de ter uma menina linda morena de vestidos compridos e eu estar absolutamente só, só, somente só, assim vou lhe chamar, assim você vai ver, como disse a música, mesmo assim, e mesmo eu tendo resolvido que ao invés de falar disso eu resolva que não é o caso de falar sobre estar aqui em casa deitado na cama, porta fechada, ouvindo o sino do mosteiro, pensando que nada e nem ninguém deve me tirar daqui nas próximas 16 horas, pelo menos, e em vez de falar que eu estou de meia, de boné, de cueca e óculos deitado na cama, em vez de falar que eu tô comparando a perna daquela gostosa com a perna de outra pessoa, em vez de falar que eu tenho dó, tanto do juninho que namora com aquela gostosa de gosto duvidoso quando da gostosa de gosto duvidoso que namora com um juninho, que não deve saber nem tirar a meia, em vez de falar disso, acho melhor falar de outra coisa. Queria falar que eu comi a couve toda. Afinal, diz minha tia que couve é cicatrizante.

Detesto quando me matam

2011-12-09T19:26:00.000-02:00

Quiseraeupoderfazerouvir.

Quemderaeuquelessemoqueescrevi.

Puderanósestarmossempreaqui.

Nodoceolharaondemeapreendi.

Coisa mais triste é velório de gente viva.

Em bora.

2011-12-07T19:23:00.000-02:00

Quando se história de amor, caso.
Caso contado, caso casado,
caso calado pra quem quer de fato ouvir.
Quando se história de amor, caso.

Caso contente, caso pingente,
um caso claro de casaragente.
Casei com os olhos,
o sorriso,
o cheiro erótico perturbamente.

Cá, sei com os olhos,
sei de ouvir por trás da boca,
sei o que chacoalha a alma.
Sei o que me acalma, o que me aquece e desestrutura.
Um caso clássico de casamentura.

Esse pau duro de cortar os pulsos, essa nudez que inocenta a gente,
o caso curo, mesmo delinquente.

Quando se história de amor, eu caos.
Eu caso caos, eu desmelinguotodo.
Eu mais que engodo, eu já refeito em ti.
Eu mesmo jeito, eu nunca estreito atrapalho. Eu ducaralho,
eu
superfeliz.

Eu quando caso, amor se história quando.
Eu quando caso, amor se historiandando.
Eu quando caso de amorsefondo, me findo todo pra me revestir.
Revisto tudo, revista toda, revista óculos, quero a partir.
Se Quando amor, eu me traduzo mundo,
quero que tudo me levante a ti.

O mundo é mais queas dores sintomuitoagora.
Bora?

cold play

2011-12-06T09:59:00.001-02:00

Ouço The Scientist.
Morro um pouco nas notas singelas do coldplay. Por sorte minha, liguei a televisão quando o Roberto Carlos estava no finalzinho da música de final de ano da Globo. Se não, o choro poderia ter sido catastrófico.
Em épocas quando se chora até vendo o Louro José (literalmente, não estou de sacanagem), não é aconselhado ver todo mundo lindo, vestido de branco, cantando de mãos dadas com o mundo lindo e maravilhoso hiperrealista da Globo.
Aposto que alguém ali estava com uma cueca furada.
Ou pelo menos com uma meia furada. Uma frieira. Uma meleca no nariz.

Sim, a vida tem meleca no nariz.

Me lembro de um diálogo interessantíssimo do Jack Nicholson com aquela bonitinha loira e o amiguinho gay viajando de carro. Dá vontade de abraçar a loirinha e o amiguinho gay. Mas o Jack Nicholson é quem tem razão. Ele é o real. Ele é quem diz pra gente que por mais que a gente queira encontrar o furo na cueca do outro, o furo está é na cueca da gente mesmo.

No body said it was easy.

Daí a gente fica tapando o sol com a peneira, tentando tapar a lata de Nescau com tampa de Coca-cola e dizendo pra todo mundo que fique tranquilo, que tá tampadaaaço.

Coração tem furo. E é por isso que sangra.

Sangra choro de neném, sentado no box do banheiro, pensando como alguém tem a capacidade de fazer isso ou aquilo. Traição, mentira, desrespeito, separação, invasão de privacidade. Sempre achei estranho privada ter esse nome.

No one ever said it would be this hard.

Mas fazer o quê? Oh, take me back to the start? Não, sinto muito. A vida não tem volta. As escolhas não tem volta. O foda do livre arbítrio é isso. Deus é Phoda. (no bom sentido, claro, e com PH) O Cara dá o presente mais ducaralho, mas você tem que pagar por ele à prazo. Este é o livre arbítrio. Por isso que eu disse em um Haikai: "Quem planta, escolhe."
Essa é a verdade, não adianta ficar a vida inteira pedindo perdão pelos erros que se repete.
Somos condenados a sermos Prometeus contemporâneos.
Prometeu, TEM que cumprir.
TEM PORQUE TEM. É assim.
É assim e pronto. O pecado só serve como aprendizado.

O frio toca meu coração. E ele só queria se sentir acolhido...

Un`Altra Volta

2011-12-03T22:53:00.004-02:00

Não faço ideia o que isso significa.
Uma outra volta? Meu português aproxima do italiano esperando um falso cognato.
Não entendo a itália. O máximo que sei da itália é Vovó Querida me mandando arquivos de fotos belíssimas da sua antiga Itália em Power Point. Lindas todas.
O macarrão com bacalhau estava com muito alho novamente. Muito.
Já não sei se perdi a referência, ou se o julgamento se deve à falta de outro ingrediente fundamental para o meu jantar no restaurante da Grão Mogol.
À esta altura, Grão, Mongol.
Sou um retardado existencial. Ouço Drão, me ilusiono, escuto Gilberto Gil me falando da ilusão.
Onde plantar?
Também não sei, Gil. Não me pergunte. A noite é muito mais escura do que eu posso supor, sempre. Semana passada fiz o que sempre pedi aos meus alunos: tomar banho de olhos fechados. Mais que um exercício para o cérebro, é um exercício de sensibilidade ímpar. Quero sentir a água molhada, Gil. Mesmo que os pecados sejam todos meus. Não há o que perdoar, por isso mesmo é que há de haver mais compaixão. Você tem razão. Aprendi o perdão no Caminho de Santiago. Hoje, a compaixão me acompanha de perto, de parto, de parto, de nascimento, crescimento, compreensão e entendimento.
Sempre tive mais facilidade em compreender do que em entender, Gil. Un`Altra Volta.
O restaurante quase vazio me falava do alho. Da dor de cabeça que sinto quando como muito alho.
De que quando se está junto, só comendo alho junto. De que quando se está só, o alho se multiplica, o olho se multiplica, olha-se pra dentro de dentro. Entro. E enxergo ao som do saxofonista do restaurante, que começa a noite tocando Jobim.
Não, ele não tocou Gil, por mais que fosse ficar interessante no final do texto.
O que ele tocou fui eu, só, olhando pra dentro, alh-ando pra fora.

http://www.unaltravolta.com.br/

Flor ir

2011-12-01T00:49:00.003-02:00

Filha,
olha a foto. Essa é a foto da primeira arvorezinha sua, minha borboletinha. Seu Bonsai que voltou a brotar.
Quando você se foi ela sentiu na hora. Cairam todas as folhas, ela secou, ficou triste, só. Daí eu pedi pra Rê e o Rock darem um jeito nela.
A Rê logo puxou a minha orelha, filha. Ela disse do tempo. O tempo que faz brotar. O mesmo tempo que leva, traz. O mesmo tempo que vem, passa. O tempo que dói, cura. O que amarga, adoça. O tempo é passageiro da vida, filha.
V ida.
V ida.
V ida.
Sem volta, nos encontra na plataforma da estação. Onde chegamos, onde partimos.
Hoje partido, amanhã, chegando. Reparou bem nessa frase, filha? Ela é muito importante e muito certa, em suas várias formas de ler:
Hoje partIdo, amanhã, chegAndo.
Guardei minha expectativa no armário, filha. Que bom que você está há 56 dias na praia com a mamãe. Quisera eu tirar umas férias desse tempo todo também... Aproveita aí pro pai. E se lembra que longe é um lugar que não existe...

Noite

2011-11-29T23:42:00.000-02:00

Não quero morrer hoje à noite.
Escrevi uma filha, plantei um livro, tive uma árvore. Mas tenho um pouco mais a fazer.
Não quero morrer hoje à noite. Quero tomar vinho com queijos em
Rennes, num banco de praça, quero amar sem medida uma mulher que escolhi e que me escolheu, quero rir andando de carro da Holanda, rumo a Paris, quero fazer uma maratona, quero ver minha filha, quero fazer o Caminho de Santiago.
Quero ter amigos, quero estudar em um mestrado, quero ser reconhecido profissionalmente, quero ir a Paris, quero ir até Cordoba, quero ir a Toledo. Quero visitar a Sagrada Familia.
Não quero morrer hoje à noite.
Quero ver a minha filha crescer um pouquinho, quero mar sem medida uma mulher que escolhi e que me escolheu, quero tudo e muito mais.
Ou não. Só não queria mesmo era morrer essa noite.

Presépio

2011-11-29T00:21:00.002-02:00

No meu presépio, o menino Jesus fica coladinho no São José.

Sobre colos, Sofhias e pai-xões.

2011-11-27T12:06:00.004-02:00

Sofia, ontem, deitada no colo da mãe.
14 anos, maior que ela, Sofia se aninha pequenina no colo da mãe enquanto ouve o jazz de Chico Amaral e trio.
O colo da mãe é o mundo de Sofia.
Enrosca. Enlaça. Em laço.
É, o colo da mãe é o mundo de Sofia.
Mas, fora do mundo, quando estuda com as coleguinhas, coloca Frank Zappa, a pai-xão do pai de Sofia...

Já a pai-xão do pai de Sophia não é Frank Zappa. É Chico Amaral e todo o jazz na medida do sonho, na música interna que nos faz mais humanos, como dizze Chico com outraz palavraz.
O pai de Sophia sofre com o jazz. Encantado, dança o sofrimento, a luta, o sonho, a redenção da música. Enquanto Chico Amaral e banda se apresentam, Nelson sente a música. Em cada poro, em cada centímetro. Sentímetro.
E dança.
Dança sua dança mágica, seu sonho de música, seu tocar jazz com todo o corpo, todo o sentimento, se faz o próprio instrumento, todo o som presente em Nelsom. Ele toca jazz com todo o seu corpo.

Sophia escuta. Sofia escuta.

O pai só fia sua paternidade dizzendo a palavra amor. Dentro e fora do mundo, Sofhia.
Em todos os tons, em todos os sons, no andamento da vida.

*Aos menos atentos:
Sofia é filha de Cláudio e Regina
Sophia é filha de Nelson e Myriam

Pra Bê do pai

2011-11-25T15:31:00.000-02:00

Bê do pai,

cadê você? Cadê o encanto que move os dias, cadê o passarinho parado no ar, o meio do gole d'água, a sede que sacia, saci, fogueira e luar?
Estrelinhas miudinhas que brilham limpinhas na noite pretinha do meu neném...
Sou bobo, filha.
Poema no copo, maçã no pé, risada de gato, xixi de menino, sou pequenino diante de tal natureza de ser.
Docê.
Yemanjá tem me dado notícias suas,
nua,
na boa viagem da vida.
A areia do tempo escorre nos seus dedos como escorre nos meus, minha borboletinha, e é só encostar a orelha na concha que ouço o mar deitado em seu colo de menina. Vitamina.
Você já adorava cará na barriga da mamãe.
E o papai adora a sua aflição quando cheiro minha cria, barba que lhe-te-coça-nuca.
Ah, sabe o que você vai gostar? Monteiro Lobato, minha Narizinho.
Faço-me um ninho e aguardo você pousar.
A vida é esse marzão todo. A gente não vê: mas do outro lado do mundo, há bem, há bom e há belo a se descobrir pra viver, meu Bem. Tudo esperando você.

do-ação

2011-11-24T00:24:00.003-02:00

Meu amigo me perguntou há pouco: - ah, quando você se doou por inteiro? Quando ficou completamente tomado pela amada, quando ligou o foda-se e se jogou totalmente em um relacionamento?
...
Acho que ele me perguntava pensando que não haveria uma resposta.
Ele queria saber do ato de amor, de morrer nos braços da sua amada, nos seios, de se tornar nada, tudo, depois de ter-ser tor-nado o tudo, nada...
É melhor que eu diga!

Re-tornar, se fazer ver, valer, sentir. A-mar sem medida, sem medo, sem sentido. Sem hora pra começar, sem hora pra acabar. De dia, de noite, na hora do café depois do banho, já pronto pra trabalhar... amar sexo, amaremoto, amaré. "Amar é o que sei fazer melhor", como diz o poeta.

O sonho de amar amando é o sonho de sonhar-se em sonho.
Sem sentido, é o real mais quereal que bate à sua porta.
Aorta.

sono

2011-11-22T22:50:00.000-02:00

Só quero dormir um sono de amanhã.

A Borboletinha e a fita.

2011-11-21T14:43:00.000-02:00

Borboletinha do Mar, que sabe das ondas, tem em si o desígnio do existir. A presença animada, séria, calada, colada no tempo, espera. Sabe do passo, sabe do abraço, fica aflita quando beijo seu pescoço, fungada de pai que respira a cria.

É via.

Tenho pra mim, tenho por mim, tenho nada pra mim, tenho nada por mim. Voa vento, borboletinha, entre as estrelas do mar, peixe que é, espuma branca na borda da areia. Vi você no Campo das Estrelas. Entre as estrelas do céu, espreitando e sorrindo. Caminhando comigo, me dando a mão no deserto. Fui no seu colo, meu solo, chão seguro macerado no cajado. Você me sorri, do colo da mãe, e sabe do meu.

Mistura. Banho de banheira. Fita amarela.

Nas areias do tempo, você, empanada, me sorrindo o que só eu sei.

Ainda sobre o natal

2011-11-18T23:42:00.000-02:00

Tal isso, tal aquilo. Na tal.
É lá, onde encontros acontecem, desencontros acontecem, resoluções, verdades, sonhos. Fichas caem lá, na tal. Ou na reflexão de lá.
Flexiona de novo.
Dobra, se prostra, se curva, novamente: re-flexão.
Não há resposta certa para o natal. Não há meio de ter certeza, a vida não dá certezas. Só a gentileza, a delicadeza do gesto, a porção dadivosa da Nossa Parte.
Onde achamos que determinamos. Onde achamos que temos jeito. Onde achamos que depende de nós.
Nesse lugar.
Perdi entradas no caminho.
Perdi saídas no caminho.
Hoje, ando no mato, muitas vezes. E nem acho que seja por falta de sinalização. Acho que não estamos preparados para os sinais, volta e meia.
Meia de lã vermelha, meia de lã verde. Verdades de meias. Se deixamos, esfriam. Se deixamos, morrem secas.
Lá. Na tal.
Boa noite.

Vontade de ser melhor

2011-11-15T08:57:00.000-02:00

Amanhece escuro e ligo as luzes de natal da árvore nova que coloquei na sala.
O papai noel tem mais cara de papai noel desse jeito, não com aquela roupinha da Coca-Cola.
Sinto uma coisa boa.
Tenho todos os motivos desse mundo pra detestar o natal.
Mas escolhi os outros motivos que me fazem amar. O natal, quero dizer.
Esperança é um deles. Vontade de ser melhor. Vontade do ninho, um pouco de magia, daquilo que não se vê.
O Mistério da Fé é muito pouco explorado, hoje em dia. E nos damos ou com a auto-ajuda piegas ou com o entretenimento, o show pirotécnico da crença vazia.
"Eu SEI Deus", já dizia um pensador citado por meu professor no curso de extensão de Filosofísica.
Eu também.
Sei das luzes, do Mistério intangível da fé (pela via da razão), da alma, do sonho.
Sabedoria+Sonho+Entrega+Eros+Ânimus+Tempo+Graça+Eus+Silêncio=Mistério da Fé.
Ou algo parecido.
Comprei um livro novo sobre uma história de amor. Estou lendo dois com o mesmíssimo tema. Um clássico, um contemporâneo.
Neles, o indizível silêncio da minha sala em luz, espera e saudades de natal.

Haikai do viver aprendoendo

2011-11-13T19:13:00.002-02:00

se lenço, choro.

silêncio, escuto

e espero

Haikai da dedicatória ao Amor inteligente

2011-11-12T10:56:00.001-02:00

para ser

o primeiro livro

de uma nova estante

As costas do Vazio

2011-11-09T21:14:00.001-02:00

Ontem sonhei com você.

Que tinha certeza, que sabia de tudo, que ouvida de tudo, esperava escuta.

Auscultei.

O Vazio corre em mim e corre de mim. Não o alcanço. Corro, léguas, maratona, atravesso a linha de chegada no Rio de Janeiro pra provar que posso. Osso. Acho que o Vazio corre pra que eu não o alcance mesmo, para que não veja o seu rosto, para que não saiba como é de frente. Só vejo suas costas.
Aflitivamente corro e, tartaruga com lebre, ele foge ifinidefinidamente. Mente.

Mente que posso alcançá-lo.
Mente que me comandamente.
Mente que eu finjo que acredito.
E retorno, eterno até certo dia, até certo ponto, até o diamante azul dos meus sonhos, dos sonhos da gente, quando a gente sonhava.

Hoje, vi uma menina linda atravessando a rua. Ela não vive no mundo da maldade, no mundo que tem mentira, na maçã mordida, na cicatriz que sangra da costela de Adão. Seu Vazio tem frente, seu Vazio tem lado. Seu vazio tem lada.

Meu mundo foi tomado de mim. Porque deixei por enquanto. Porque tento transformar o lodo em ledo, o cerco em cerca, o olho em olha, o canto em canto.

Do meu canto vou cantar pra ti sua música. Quando canto sua música, o Vazio para um pouco. E escuta.
E quando ouvir, vai auscultar comigo os nossos corações.
Que, de tão sincronizados, silenciam juntos.

para quem estiver preparado

2011-10-27T01:21:00.002-02:00

http://clubalfa.abril.com.br/sexo-e-relacionamento/relacionamento/amor-e-sujo-e-perverso/

341

2011-10-24T23:28:00.000-02:00

Essa é a postagem de número 341. Dificilmente alguém vai lê-la até o fim. Dificilmente alguém vai leila até o fim. Vai, Leila, até o fim. Por favor. Se você não leila, quem, então?
Eu estava lá quando minha avó morreu. Ao lado dela. Eu sei o que é isso.
Eu sei o que é presenciar a vida.
Eu sei que não duro pra sempre.
Sei que a qualquer momento posso faltar.
Sei que você que lê isso, fatal, mente.
O orgulho pulou do alto do esquecimento. E, porumomento, és, que cimento...
De cara para a postagem de número 341, me esborracho, me desapago, me desdeleto.
Desde Leto que anoite é clara. Com ela anoita-se, os sentidos.
Sem tidos. Sem sidos, sem nada.
Quero falar do amor, mas fui dormir mais cedo. Antes, me sentei no box, deixei a água cair março e anoitecer outubro, lembrando que a sede está, que o barulho do xixi da vizinha está, que seu silêncio está, que seu nada está, que a morte da minha avó está, que a morte próxima está, que o barulho da cama não está, que a lembrança está, que são tantos tidos que, sem, passam a não ser.
E o vazio, este seu mistério.
Quero chorar as noites agora, e deixar as manhãs sem lágrimas.
Melhor que pedir ajuda, é saber que alguém vai ouvi-lo.
Difícil.
Vamos pedir com cuidado.

sobre a vontade e a burrice

2011-10-19T22:35:00.001-02:00

Burrice não mede as consequências.

Burrice se esquece que quem planta, escolhe - como eu disse num haikai.

Sim, porque "quem planta, colhe", é lei da física, não precisa explicar, defender, levantar bandeira pra ver se é entendido... Ação e REAÇÃO.

Burrice não se sabe burro. Burrice se esquece que o tempo passa, que o outro escolhe, que existe um norte, que existe um sul, um sudeste, o vento, o sopro, no ouvido, a noite, o dia, a morte, a sorte, o porte, o corte.

és. colha.

Porque perdoar é uma coisa. Esquecer, outra bem diferente.

As pessoas crescem. Independentemente da burrice. E da vontade.

Como diz meu amigo, Deus só limitou a inteligência.

Matheo.

2011-10-15T08:47:00.002-03:00

Matheus pequenino, Deus menino, no colo do pai.
Brinca criança, acorda a lembrança de Eduardo e Elisa.
Em seu mundo, cavalo é coxa, escorregador é perna, braços trampolim. Mão que vira bichinho, mão cavalinho, mão passarinho.
Não é de muita fala, o Matheus.
Ele olha o pasto, conta a rês, inspira fundo. Sorri pra mãe, que pode contar o mundo.

Ontem, correu pro pai. E demonstrou ao que veio, foi ser muito humano, na pequenina grandeza de ser. Veio correndo. Ao conquistar o colo do pai, olhou nos olhos e perguntou:
- Papai, quando você era pequeno você se chamava Matheus?
...

Eduardo ganhou o choro de presente, Elisa ganhou o choro de presente, eu ganhei o choro de presente. Não deve existir bem maior a um pai que o reconhecimento do filho, que o olhar do filho, que o " eu vou ser você quando crescer, papai?". Mesmo que enviesado, mesmo que poético, mesmo que no mundo mágico do nosso querido Matheus.

Olho pra minha filha e me vejo um pouquinho nela, no jeito de olhar e suspirar o mundo. No franzir questionador da testa, no silêncio de si. Quero ver minha filha conquistar meu colo, dar as mãozinhas ao primo Matheus e deixar que ele mostre o mundo pra ela.
Sou grato, Matheus.

Hum ano.

2011-10-11T09:55:00.000-03:00

Alguém suicidou pulando de cima de si.

E descobriu, ao cair, que era pequeno demais pra isso.

E resolveu viver, finalmente, o presente, desembrulhando-o.

http://www.youtube.com/watch?v=MXki8pIOMH8

Sabia? O ovo azul do sabiá.

2011-10-10T20:56:00.000-03:00

Ela está cada dia mais linda. Não há um dia só que não suspire, uma, duas, três vezes.
"-Ai, papai..."
Seu cabeludo topete, vassourinha desengonçada, dá um ar mais engraçado, divertido, ao seu jeitinho assim assim de ser. Sua impaciência e seu jeito aham-Cláudia-senta-lá, como diria a Xuxa-tv-Manchete, são de admirar. Nos resta a espera.
Do contato, da oportunidade, do abraço, do que me contou da última vez em que encontramos.
É o máximo ela falar "papai". E olhar com esses olhinhos aí de cima, esse topete aí de cima, esse pega rapaz que nem sou tão rapaz mais minha filha, essa boquinha de coração que eu sei de quem puxou.
Franze a testa mesmo, filha. Esse mundo é assim.
A gente tem todo tempo do mundo pra suspirar junto.
Olha, segue o ovo de sabiá que tinha no sítio neste final de semana e não pudemos ver juntos. Tirei a foto no celular pra lhe mostrar.

sobre o que fazer agora

2011-10-10T11:53:00.000-03:00

"Basta um grau muito pequeno de esperança para que nasça o amor."
Stendhal (1822)

Acho que Marie-Henri Beyle, conhecido como Stendhal, me mandou um recado, que atravessou o tempo e atemporalmente me verdadeia os sentidos, todos, em estado de letargia e contemplação.

Quando o choro seca, o nada pergunta em grito.
Nado surdo por inteiro, não há cotonete nem toalha que ajude.
Meu balde é baldo.
Vou fazer um furo nele.
E plantar uma roseira.

as crianças e as crenças crescem.

2011-10-03T22:25:00.000-03:00

Nada como a certeza do amanhã.
O amanhã pode não me ter, pode não ter remédio, pode não ser, pode não ver, mas vem.
Diferente do hoje, amanhã hoje mudado, ontem de um dia que nem sei.
Amanhã melado, amanhã sou vivo, amanhã sou forte, amanhã já morto, amanhã talvez, um hoje ainda mais feliz.
Um hojunto, um hojentil, um hojusto, um hojá passou.
Amanhã espera amanhã.
Amanhã antes de um ontem que nem importa.
De mora.
Amora. A morada.
Lugar casa do quero estar.
Enquanto durar.

Haikai do entendimento

2011-09-20T09:41:00.001-03:00

depois de muito me-ditar

descobri que não sei ler.

foReVer

2011-09-17T23:40:00.002-03:00

em forever

leio fever

leio ver

leio ore

leio for

leio rever

ouço forever

para ver é preciso prece, febre, reencontrar, para ser sempre. Forever.

Haikai de nós

2011-09-17T21:36:00.000-03:00

Nós somos mais.

Nós nos fazem menos.

O querer desata um dos dois.

provocoração

2011-09-16T18:04:00.001-03:00

Olha atentamente. Se maravilha com pouco. Sorri.

Espia o mundo, se espanta, questiona e suspira.

É muita coisa mesmo.

Espera um pouco, deixa eu prestar atenção no seu colar.

Eu conheço este símbolo.

Eu sei o que quer dizer.

Mexe os dedos das mãos lentamente, franze o cenho apertando o olho.

Os cílios esbarram no mundo.

Expira.

Olha pra lá, olha pra cá, resolve. Quer experimentar.

Esse colar é meu, deixa eu colocar na boca. Deixa eu engolir, experimentar, deixa fazer parte do meu ser inteiro, deixa ser eu.

Deixa, ser. Eu.

Eumundo.

Eus.

Deus.

Enquanto provoco minha filha, meu coração me provoca.

sobre passarinhos e respostas

2011-09-11T21:25:00.003-03:00

Se você tem um sonho, tem que correr atrás dele.

Se você quer uma coisa, corre atrás. Ponto. - Diz Will Smith no filme.

Seu filho, no filme, pergunta: Pai, quando a mamãe vai voltar?

Ele não sabe, filho. É assim. Às vezes a mamãe vai, às vezes volta, às vezes não. Enquanto tomo um yogo e escrevo esse post, tem mãe partindo, mãe chegando, mãe querendo, mãe chorando. Tem pai que não sabe a resposta. Tem muita mãe no mundo.

A minha, feliz por ser avó, sofre com o filho. Ele não é dos mais fáceis. Ele é poeta. Acredita no sonho, corre atrás dele. Acredita no ponto do Will Smith. O inferno está cheio de boas intenções, alguns dizem.

Prefere ir para o inferno acreditando no Will Smith. Prefere a verdade dolorosa. Apesar de alguns não suportarem a abstração da verdade. Prefere morrer poeta, prefere correr atrás. Pelo menos, corre.

Vou tentar resumir, que se não esse post vai demorar 38 anos pra ser lido:

Depois, quando lhe foi ensinado a andar, começou a correr. Daí, fez o Caminho de Santiago. Reconheceu o amor, finalmente, e entendeu porque o mundo lhe parecia de cabeça pra baixo.

Falou todas as línguas.

Hoje, anda no mundo de cabeça pra baixo. Desajustado, o sangue lhe sobe à cabeça. Mas corre de vez em quando e anda de vez em quando. Ouve os passarinhos quando passa na Praça da Liberdade e fica procurando por eles. Presta atenção na vida. Pra ter o máximo de respostas quando a filha vier lhe perguntar. Mesmo sabendo que não vai ter todas as respostas. Nem pra filha, nem pro amor de sua vida.

Mas acredita. E vai morrer acreditando. Will, abraça seu filho. Olha ele no olho. Lá, bem no fundo, mora a verdade de todas as respostas sem perguntas.

Profile Picture

2011-09-03T21:20:00.000-03:00

Aprendo a cada dia.
BuscANDO.
Estou morto, estou vivo, estou esperando você chegar.
Espero você passar na porta. Só.
Choro pelas manhãs, sinto frio de vez em quando.
Deito nos braços de tudo e tudo me acolhe. Coloco tudo no peito e me encaixo em seu manto de amor.
A vida tem sido brava comigo.
Nas noites, pulo na cama, viro, me debato. Sonointranquilo.
Misturo desejo com medo e medesejo melhor.
Penso em olhar pra porta e ver você entrar. Penso em estar em paz. Penso em rir de gargalhar.
Penso no quando somos parecidos, penso no quanto somos parecidos.
Ainda bem que tudo existe, ainda bem que tenho você na lembrança.
Ainda um bem que não está. Mas vai chegar.
A independer dos humores, boicotes, trotes, trecos, trucos, troças, traças, trincas.
Sempre há o trem. Meu trem é o do sonho. Nele, sou passageiro e maquinista.
Nunca duvide disso.

Em canto.

2011-09-01T22:09:00.000-03:00

Hoje eu me diverti com seu chorinho.
Não foi um chorinho assim chorinho. Foi mais como um chorinho assim reclamento.
É, sim, foi isso. Um chorinho assim reclamento, um beicinho de choro e um lamúriozinho do tipo... hummmmquê que eu tô fazendo aqui?
Eu ri por dentro. E pensei no tanto que isso importa, no tanto que somos assim assim, iguais, mesmos, inteiros partidos, somados, subtraídos, e o tanto que isso realmente faz com que a gente reclameie um tanto. Hoje eu também quis fazer isso diversas muitas tantas vezes.
Hoje, ontem, antes de ontem, antes de ontem de ontem de ontem até chegar lááááá atrás.
E reclamar o lamúrio do quase choro, o bico sem jeito, o franzir do nariz e o cair do olho. A dó de si mesmo, ensimesmado com o mundo. Misturindochorando de si e de tudo, dizendo: hummmmmmm....
É só um sonzinho apertado que sai. E nem é hum. é i, é o+u+i, sei lá enfim o que é.
É um apertin na gargante de quem quer cantar e não deixam. De quem quer voar e não deixam. De quem quer calar e não deixam. De quem quer só correr e não deixam. De quem quer só querer e não deixo.
Eixo.
Sim é o que falta. o d eixo.
E o som de si que vem de dentro murmura canto, mas canto da sala, tiquim, cantin, encontro de retas que pra onde não sei.
Esquesei.
E, inexplicavelmente, me encanto até com seu chorin. Vai ser assim. Mas não só assim. Fica tranquila.

Os Cílios da Minha Filha

2011-08-29T20:34:00.000-03:00

emocionado

saldoso

clareia

iluminado

nadando

abarca

sereia

amar

amor

paixão

venceu

as raízes da árvoremar são os rios que mó navegam

sobre a água em abundância

2011-08-23T22:37:00.000-03:00

É bom que se diga: tudo tem limite.
É bom que se entenda: a cegueira por escolha talvez leve à surdez, à falta de tato, de faro, de paladar, ao silêncio, à falta de sensibilidade.
Nem tudo tem volta, nem toda escolha tem jeito, nem tudo que sobe desce, nem tudo cai do céu, nada é eterno.
É bom que se lembre que se morre muito de sede no meio do oceano. Apesar de toda aquela água.
Pode-se morrer de amor, circundado de amor.
Pode-se morrer de tédio, de gripe, de susto, de frio.
Pode-se morrer até de inveja.
Seis meses passam tão rápido quanto 5 anos, 10 anos, 12. No tempo do pensamento.
Quem vive tanto e tanto, traduz na lembrança a expectativa do tempo, dos tempos, dos temos.
Tememos. Morre-se também de temor.
E o interessante dos filmes de terror é que o susto acontece quando não se espera.
Você está esperando?
Quem vê o filme também está. Adianta?

Espero que você tenha feito pipoca.

Sobre o mundo dos pôneis

2011-08-17T22:27:00.000-03:00

Vou dormir.
E sonhar com um mundo onde não exista polícia civil, investigação, ação criminal, burrice, esquina, escuro, breu, solidão, insegurança, elevadores que caem, tocaias à noite, ladrão, assassinatos, crimes aparentemente sem motivo, aborto ilegal, delações, cartas, provas, burrice, desgosto, juízas mortas, tráfico de drogas, burrice, corrupção, inveja, medo, susto, síndrome do pânico, dor de cotovelo, cerveja quente, polícia militar, bandido, doença, burrice, dor de cabeça, câncer, insônia, caco de vidro, bala perdida, ratos, baratas, cobras, burrice e outras coisas assim assim. Afinal, se até os pôneis são malditos... imagine as pessoas. E os pôneis nos parecem tão lindinhos, né?
Burrice pega?

Eles dois

2011-08-16T23:53:00.000-03:00

Olho pra foto que tem vocês dois. Passado e futuro, a linha do tempo provando que o presente é o que importa. Por quanto tempo estaremos juntos? Eu sei a resposta. No tempo do hoje, o presente que desembrulho me faz descobrir. Revelo veloz a lentidão do momento.
A linha do tempo dá uma volta no meu dedo. Aperta com o fio de ouro e marca que corta. Fica. Significa. Olhamos nus.
Um sabe. Um espera. Uma respira. E faz da simplicidade da vida todo o motivo da existência sublime.
Sou grato por ser um elo do meio, mais uma vez ponte, no mistério indescritível da vida. Continuo esperando. Acho que vou esperar a vida inteira. E viver só da admiração da inefável escuta.
Ausculto.
O coração que recebi de graça em Finesterre tem o mesmo som de uma concha de um caramujo do mar. Como as belas conchas de Gaudi...

Haikai do passo

2011-08-14T21:46:00.000-03:00

Mudo, me calo, me principio.

Findo, calejado, a fala do silêncio.

As folhas e a Ana

2011-08-10T16:16:00.000-03:00

Ana passou pela calçada e ouviu o vento chamando seu nome.
Imediatamente se virou e pode ver as folhas que corriam atrás dela.
Ela disse:
- Olha, as folhas estão correndo atrás da gente, gente!
E imediatamente começou a correr.
O vento que veio derrubou a casa, fez festa na menina, sacudiu poeira, cegou o moço da praça.
O vento que veio veio chamando as folhas pra brincar.
Ana sacudiu seu cabelo cacheado cheio de folhas, seus cachos dourados em contraste com o ocre.
Cicieira viu tudo. E saiu ventando levantando a Ana, levantanoaana, levantanaana, le ventana.
Do alto do infinito olhou para baixo e ouviu o silêncio do mundo: seu coração batia.
E decidiu voltar plainando, deitada em sua expectativa.
Você já viu as folhas dando tchau?
Eu já vi.

o broto da inspiração

2011-08-07T10:38:00.000-03:00

Hoje corre.
Corro cedo, volto a correr. Talvez inspirado pela constatação de que não adianta nascer.
A pequena resedá precisa de poda. Quando Rock Junior me disse que eu não aguentaria vê-la por quase dois meses sem uma folha sequer, eu ri por dentro. Disse a mim mesmo: que bom, isso eu já aprendi.
E aprendi a ouvir.
Rock me disse que ela precisaria de poda quando viesse à tona, nascesse, chegasse, brotasse, encontrasse espaço no mundo de ser, do ser, vento que venta de dentro.
Começo a correr.
Ela nasce, cresce, e precisa de poda.
Hoje corro por onde passa meu pensamento. Hoje vento por onde nasce o meu momento. Escuto Vander Lee enquanto corro por dentro. Meu amigo é outro sonhador que sabe o valor do nascimento. Ele venta letras e músicas enquanto se oniapresenta no mundo. Ele, como o meu pensamento, está aqui, está lá, com a noiva que casa mês que vem, com o padeiro que acordou mais cedo, com a esposa que reforma a cozinha, com o garoto que anda de bicicleta.
Sua música passeia no mundo, como meu pensamento, como meu sonho, como meu gosto pelo nascimento, como a minha constatação de que falta um tanto ainda. E corro.
Hoje, levantei os joelhos o mais alto que pude.
Hoje, abri a passada.
Hoje, fiz a curva meio deitado.
Hoje, encontrei o sol quando fiz a volta no quarteirão.
Hoje, nasci e flori para o mundo que pede pra nascer de novo e, quem sabe, precisar de poda, crescer música do Vander Lee ou virar café da manhã na cama com gosto de amor amanhecido.

Enjoy? Enjôo.

2011-07-24T08:36:00.004-03:00

Candinho procura a mãe.
No encontro com Pirulito, na praça, à noite, divide um sanduíche. Pirulito não quer voltar pra casa, seu pai bate nele. Candinho tem dinheiro, mas não quer alugar um quarto na pensão. Ele quer dormir na praça porque gosta do céu, das plantas. Ele sabe que muié entra na frente, ao passar na porta. Ele não sabe da internet. Ele sabe só do burro Policarpo.
Candinho, o mundo mudou. Não se divide o sanduíche, não importa se a muié entra na frente, ao passar na porta, Candinho.
Candinho procura a mãe.
Bem, Candinho, a mãe talvez não faça mais sentido no mundo de hoje. Quando você não for mais preto e branco, quando colorir, virar HD, for filmado em 3D, tiver a experiência interativa da cross media, ninguém mais vai se importar se você quer ou não achar sua mãe. As pessoas vão dizer, Candinho, que você está na era da informação. É mentira, Candinho. Não caia nessa. Só um ingênuo mais ingênuo que Pirulito continua achando que estamos na era da informação. Que a Comunicação dita as regras. Mentira, Candinho. É o Consumo quem manda. Essa é a era do Consumo. Mas como é feio, melhor colocar a máscara da Comunicação na frente do Consumo. É como achar que o negócio do Ricardo Eletro é eletrodoméstico. Não é. Nunca foi. Bom, talvez fosse, quando ele começou. Hoje seu negócio é empréstimo de dinheiro. E sua desculpa é eletrodoméstico. Isso é muito mais bonito. Ele deveria ser amigo do Lula e da Dilma e de muito político que acha que o número de eletrodoméstico em casa é índice de qualidade de vida. Não é cultura, não é escola, não é hospital, não é emprego melhor, não é formação, não é diminuição da violência, não é poder dormir na praça se quiser, sem ser queimado vivo. Quando for dormir na praça de novo, Candinho, dorme com um olho aberto.
Ah, e entra no Facebook, Candinho. Posta umas fotos do burro Policarpo, vira amigo do Pirulito, cutuca ele e, quem sabe, você consegue encontrar sua mãe?

*Mazzaropi e Benedito Corsi fizeram Candinho e Pirulito em "Candinho", criado em 1926.

filamento

2011-07-22T19:04:00.000-03:00

Chegou em casa, parou o carro na garagem.
Desligou o carro, abriu a porta, a luz interna do veículo acendeu.
Fez-se silêncio.
Fez-se o silêncio.
Por um momento, se esqueceu de respirar.
Quando se lembrou, o fez calmamente, sem barulho.
Tudo fora era escuro. Só havia luz na parte interna do carro.
Imóvel, não sabia o que fazia.
Não descia, não fechava a porta, não pulava do veículo, não buzinava.
Não ligava o rádio, não olhava em volta, não suspirava, não estava.
Mexeu os olhos para baixo, viu os pés sombreados pelo volante, em baixo do painel.
Voltou a olhar para cima, só via escuro através do para-brisas.
Fungou.
Esperou até que algo acontecesse.
Talvez alguém aparecesse, talvez alguém viesse, talvez o portão eletrônico fosse finalmente acionado.
Não foi. Não era, não tinha, não vinha, não estava.
Engoliu saliva.
E esperou mais um pouco.
Se lembrou de quando era outro. Luzia.
Se lembrou de quando estava.
E desejou que alguém chegasse, viesse, acionasse, acontecesse.

Depois de mais de três horas, quando parecia que a luz interna finalmente ia fraquejar, saiu do carro, com medo da vizinha do oitavo andar.

Beira rio

2011-07-21T22:32:00.000-03:00

Seu silêncio mata a noite.
Enlouquece a estrada,
é pedra, é nada, é cisco no olho.
Seu silêncio a Deus pertence.
A mente, omite, ausente, aos desígnios transcendentes.
Seus mistérios a Deus, minha gente.
Era seu, era só, era sinto
muito.
Pertencente, é só, pertensente.
Somente maçã, somente a vê lã, só mente a Deus quando passa da hora.

Vão bora?
Vão ali fazer festa que o povo vem chegando...

Assim, o Tempo em mim

2011-07-14T18:49:00.000-03:00

Para a pequena resedá

2011-07-08T19:19:00.000-03:00

Filha,
sua pequena resedá começou a brotar.
Tenho cuidado dela com carinho, coloquei na janela da cozinha, que lá é bem claro e húmido, imaginei que ela fosse gostar. Molho o máximo que posso, com cuidado de ver as raizes e o pequeno musgo que se encontra ao seu redor. Imagino que um dia vou ver sua mãozinha cheia d'água colocando um pouquinho de um lado e um pouquinho do outro; sonho ver você segurando seu vaso com as duas mãos, pra não cair.
Não sabia que seria tão lindo uma folha minúscula aparecer assim, em uma galha aparentemente seca.
Mas parece que a natureza está aí também pra isso, pra provar o contrário. Quem parece seco pode brotar.
Hoje, amanhã, um dia.
Talvez a espera não seja assim tão difícil de compreender.
Você brota no tempo da espera, não antes, não depois. Você semente. E eu, somente, a lhe esperar broto viçoso que maneia ao vento...

Haikai da grama verde

2011-07-06T22:09:00.000-03:00

Até Ringo queria ser Paul.

e só.

2011-07-05T00:14:00.000-03:00

Quando subimos a escada, tocava "Eu sei que vou te amar" ao piano.
Eu, não sabia.
Vou dormir cedo e tentar sonhar com minha avó.
Talvez ela venha, talvez ela apareça a me dizer que está tudo bem, e que ela, de lá, pode ver as luzes.
Exatamente como a outra vez.
Durmo um cochilo entre uma linha e outra desse texto e percebo que é hora de ir dormir.
É hora de fechar a boca, os olhos, os ouvidos. É hora de sonhar só e só.

Haikai do meu caminho

2011-06-19T22:35:00.000-03:00

O tempo sendo. O tempo senda.

verão

2011-06-16T23:38:00.000-03:00

Ele é egoísta. Auto-referente. Tem viagens persecutórias, é inseguro. Umbigo do mundo, encontra um jeito de precisar. Independentemente de precisar. Se acha zeloso, mas não sabe que a palavra zelo vem da palavra ciúme. Se acha. E tem medo. Contraditoriamente. Espera, mais do que faz, é outro. Não ele.
Mas é romântico, no sentido de acreditar na diferença. Faz café da manhã e leva na cama, cuida, traz, busca, poda, molha. Abre a porta do carro na maioria das vezes e canta pela manhã, quando atravessa a rua e sobe no passeio. Em voz alta. E sonha. Sem acordar. E quando fala, elogia. Quando noite, estrelas. Quando dia, amanhece. Quando tarda, inverno. Quente, muito quente. Olha nos olhos pra sempre e acredita na possibilidade da verdade. Verdadeiramente. Me pergunto se merece crédito.

É lida, a trema.

2011-06-14T10:32:00.000-03:00

Ei, Bela Trema.

Você não está em desuso. É rara, é diferente. Encontra leito é nos cultos, nos sábios, nos textos profundos.

No verdadeiro amor romântico. Não no romantismo bestabobo, irracional, sem medida.

Há medida pro amor que não se acha em cada esquina. Não é fútil, não é séptico, não é réptil.

É borboleta menina. É borboleta, menina.

É o verdadeiro mar. É a mar, mulher, fértil, feminina, esquina. É lida por quem sabe, É lida por iniciados na vida.

Sabe, "mar", em francês, não é feminino à toa. Talvez por isso o francês nos pareça a língua do amor.

Pensando bem, Bela Trema, você é lida por quem gosta de queijos e vinhos e sabe dos piquiniques nas tardes de inverno.

Bê ijos de um fã reconhecido seu*.

*também

efeitos

2011-06-08T23:40:00.000-03:00

Minhas costas dóem.
Ontem, acordei com o yogo caindo no meu colo. Uma bola imensa me acordando, dizendo que era pra ir pra cama, que não tinha nenhuma condição de continuar ali, no computador.
Hoje, minhas costas ainda dóem. Tomei um tandrilax quando deitei, outro 3 da manhã, quando não suportava mais o incômodo, junto com o pantoprazol, e resolvi não resolver. Até porque não dá exatamente pra resolver nada 3 da manhã com um pantoprazol e um tandrilax na cabeça.
Estou deitado. Minhas costas ainda dóem. Vou tentar dormir, não sonhar com você, não sonhar com você, não sonhar com você.
Sabe? Meu mundo e nada mais.
Hoje, sou só um jeito de dormir tandrilax e acordar sem dor. Ou sem os efeitos da dor.

Homenino

2011-06-06T19:55:00.000-03:00

Quando um filho, um dia, lhe trouxer um trabalho... leia.
Mas não leia com um olho no gato e outro no peixe, um no jornal e outro na cerveja, digo, no trabalho do filho. Porque um trabalho de um garoto pode conter entrelinhas. Pode dizer quem é esse cara, pode falar do garoto, do rapaz, do homem, do velho. Pode falar do cidadão. Pode falar do ser humano, do ser fundamentalmente humano que está ali, a poucos passos; pode falar que você, pai ou mãe, fizeram um excelente trabalho.
Muitas vezes os pais não prestam atenção no trabalho dos filhos. Ou porque era só um trabalho de filho, ou porque era só um trabalho, ou porque prestar atenção era mais um trabalho.
E como os pais trabalham! Mas, em muitos casos, se esquecem que prestar atenção é um ato de amor. E que surpresa podem ter!
Foi o que aconteceu com minha muito amiga, quando demonstrou mais uma vez amor por seu filho: ela leu, releu, e releu de novo o trabalho de seu filho. E imagino que não se surpreendeu ao ver que ela, sim, também fez um excelente trabalho...
Quantos pais não desejariam descobrir "quem" seu filho realmente é aos 15 anos?
Quanto a mim, só quero continuar amigo de um menino-homem que já demonstrou que em breve vai ser um homem-menino. Homenino.
Com a palavra (ou com as letras), meu novo velho novo amigo Felipe, irmão de uma corujinha:

“The dreams I have”

The Giving Way.

"Hi, my name is Felipe Filgueiras, and I am here to speak today, about something we hear, and see it all the time, in almost every place we go in the world. This thing, makes people hungry, makes people die, and dissipates whole populations. This thing, shows up in the news, and no one seems to care anymore, because everybody is so tired of listening to the same thing over and over.

I live in a city called Belo Horizonte, situated in the southern part of Brazil. Everywhere we go here, we can notice that poverty has been spread in a speed that nobody, even those who suffer from the problem, expected. We see children in the streets, juggling oranges and begging for any money you can give them. We see parents that have absolutely no condition to send their children to a private school, and so, send them to a public one; in which they have no quality of education at all. We see people having no place to get help when they are hungry, or lost in drugs, or even without a home.

My city, suffers from a problem that can be translated as “lack of attention”. Lack of attention for those who need, and even for the city itself. The public money that we pay in taxes every month should be invested in increasing the salary of teachers who work in public schools, and have no motivation at all to teach those who need the public education. The public money should be used to create more projects to take children off the streets, and feed the hungry. The public money should be used to create public rehab clinics for drug addicts in the streets, instead of arresting them.

There is no way to talk about my city without talking about my country, who, consequently suffers even more from problems that need to be solved. Now a days, corruption in the government has become a common problem in Brazil, that passes through our eyes and we don’t even bare to care. Deviations from the national money that come from hard working citizens, has been paying for the luxuries of the corrupt politicians that we have in our governmental system. While that happens, violence and poverty just keep growing right in front of them. We need a proper government, who can offer us citizens, the security, the education, and the use of our money, in things that are really worth it.

People in the world, just seem to care about themselves. We often see people saying the words “me” ,“I” and so on, and forget, that there the world is more than just them, or their friends and family. We need all people, to know of what I call “the giving way”. The giving way, teaches us the exact opposite of what we all learned until now. It teaches that is ok; to make charity, give some of yours, for those who need. It teaches us, that not necessarily more is better, and that the world is suffering with the exaggerations of all of us. It teaches us that some acts that we do, as much small as they seem to you, can be extremely good and helpful for other person. What it teaches us, above all, is what we need, from now on."

Haikai da lembrança

2011-06-03T09:20:00.002-03:00

A SALdade é tempero da espera.

A Pequena Resedá

2011-06-02T09:54:00.001-03:00

Rock Júnior, mestre em Bonsai, não exitou, foi direto:
- Você tem certeza, Bê, que aguenta ver esta árvore sem folhas durante alguns meses? Veja, suas folhas já avermelharam, boa parte das folhas já se desprendeu. Isso vai acontecer com toda a árvore. Ela vai ficar completamente sem folhas durante um bom tempo...
Olhei para a pequena Resedá e imediatamente entendi o comentário da Re Bevilaqua, citando o próprio Rock, antes de sua chegada a Terra Bonsai:
- Meu marido costuma dizer que uma árvorezinha dessa é como a terceira ponta do triângulo, que tem nas outras duas você e Deus. É como o elo de ligação.
- Eu acho que compreendo o que essa árvore está passando, Rock. Eu sei do tempo de espera..., respondi.
- Excelente escolha. Não é ela que está preparada para você. É você que está preparado para ela. Não foi você quem a escolheu. Ela lhe escolheu, porque sabe...
Foi assim.
A pequena Resedá veio ao meu encontro.
Vou seguir o conselho do Rock. Molhar, observar a terra, respeitar seu tempo, e quando a primavera chegar, acompanhar seus brotos, suas folhas, que lentamente vão aparecer. Até o dia das flores, que virão.
Vou esperar por cada uma delas. Pacientemente.
Até lá, vou dar todo o apoio, por mais seca que pareça, por mais hibernada que pareça, por menos encantadora que pareça, sabendo que a seiva é viva lá dentro, corre sangue, flui sonho, pulsa flor, arvorece a simplicidade do existir.

Quem quiser ver se algum bonsai lhe acha e lhe escolhe, vá até Nova Lima, no Terra Bonsai.
Dica: se quer se preparar para um Bonsai, nos dias frios, beba um pouco de tchai e leia poesia.

Terra bonsai: 31 - 3581 7503

Um

2011-05-30T09:35:00.000-03:00

Que droga, já comecei esse texto 6 vezes e não consigo ir adiante.

Não sei o que escrever, quero falar sobre alguma coisa realmente relevante, mas nada toca profundamente.

Estou apático, sem entusiasmo.

Quero voltar para o Caminho.

Experimentar uma alegria sem medida, uma felicidade completa, uma realização inteira dá nisso.

E agora?

A mar íntegro, a mar inteiro, a mar verdadeiro.

Nunca fui preparado para a sociedade. Não para esta que está aí.

Consumismo sem medida, ilusões, políticos roubando o recurso dos remédios, hedonismo exacerbado, egoísmo, imediatismo, preconceito contra uma criança com síndrome de down nos brinquedos em um shopping de São Paulo, ministro administrando lucros de 20 vezes o seu patrimônio em 4 anos.

Que gente próspera!

Que gente paupérrima!

Preciso, urgentemente, ler poesia.

Preciso, urgentemente, escutar música.

Preciso, urgentemente, auscultar meum coração.

Preciso, urgentemente, tirar o urgentemente dessas frases todas.

Pré... cindo,

pré... cinjo,

pé sinto.

Sem sentido, quero sentido.

Quero só uma seta amarela que me leve ao a mar.

Rio de mágoa

2011-05-25T00:03:00.000-03:00

"A vida é aquilo que acontece enquanto fazemos planos." ou algo do gênero.
O substrato é esse. Os saltimbancos são esses.
Quando não, sim. Quando sim, não, ou talvez. Quem sabe?
Não posso enfiar na cabeça de ninguém que não se programa a vida, que não se mede sonho, que não se vive só o esperado. Nada do que foi será, do jeito que já foi um dia. E não importa se Lulu venha dizer, se Nelson Mota venha dizer, ou qualquer um novo, sobre o que já foi dito por Heráclito muito antes... tudo muda, nada perdura... a história de ninguém se banhar no mesmo rio é fato, é foto, é assim, independente do nosso querer?
Quem quer, afinal, tomar banho no outro mesmo rio?
Quem quer, afinal, entender que é rio, é vida, é sonho, é paixão, é água, é agora?
Mas que droga, tem gente que quer encontrar o outro mesmo rio... e não entende que é mesmo outro e bom, e belo, e refrescante, e caudaloso, e farto, e tanto, e molhado, e tudo...
Ah, Rio, vem molhar nossa plantação. Vem afogar nossa mágoa, vem inundar a ilusão. E vem ser rio, só, margens e profundidades tantas.
Estou aqui. De sunga, pelado, apesar do frio.

Escove os dentes ao acordar

2011-05-23T10:02:00.002-03:00

Hoje acordei com a vontade de viver a vida como um alcoólico anônimo.

Um dia de cada vez. (sim, atitude zen)

É óbvia a ideia, fantástica, clara, simples, mas nos esquecemos:
se pensarmos "Não vou beber NUNCA mais." isso tem um peso. É quase impossível.
Mas se pensarmos "Não vou beber HOJE." isso é bem mais leve. É mais que possível.

Na verdade, não estou falando de bebida.
Sim, eu vou continuar bebendo. Socialmente, vamos dizer.

O que estou falando é da forma como encaramos desafios na vida.
HOJE eu vou ser o melhor filho.
HOJE eu vou ser a melhor mãe.
HOJE eu vou ser o melhor pai.
HOJE eu vou ser o melhor marido.
HOJE eu vou ser o melhor namorado.
HOJE eu vou ser o melhor genro. (sei, isso é difícil)
HOJE eu vou ser o melhor amigo.
HOJE eu vou ser o melhor confidente.
HOJE eu vou ser o melhor colega de quarto.
HOJE eu vou ser o melhor funcionário, o melhor patrão, o melhor amante, o melhor ser humano, o melhor que posso.

É hoje, não no ontem, onde atuo. Hoje minha força, hoje meu poder, hoje meu desejo, hoje meu pilar. Hoje, minha base, hoje meu alicerce.

Uma porção de hoje, um dia, vão ter o nome de "passado". Uma porção de hoje, daqui um tempo, vão construir o futuro. E vai ser um daqueles, dos que se quer pra você, pro marido, pro filho, pra namorada, pros pais, pro mundo. Até pra sogra.

Essa é a verdadeira oração diária.

Se for esquecido, como eu, anote num papelzinho e deixe colado no espelho do banheiro.
Você escova os dentes de manhã cedo, não escova?

madrogada

2011-05-21T02:01:00.000-03:00

Quero falar da noite.

Da insônia. Da sonolência da vida, que me faz não dormir às vezes.
Às vezes, faço as vezes de mim. Às vezes, faço as vezes dos outros.
Dos outros, quem sabe a noite?
Só posso dizer da minha, do meu, do travesseiro que molha, da fronha que encarde, desejo que arde, silêncio bailando, profundezas do quarto.
Bóio no escuro. Flutuo na cama. Afogo lençóis, mergulho cobertas.
Casulo dos medos, atravesso esperança de amor ao lado.
Fado.
Fardo pensar, fardo escutar, coloco um tapa-ouvido-espanta-rua-xô-vizinhança. Meu coração aumenta o volume dentro da minha orelha.
Daí, escuto-o. Ele fala. Ele diz. Ela cala.
Fico silêncio pra entender a palabra. Trabalho. Fico palavra para entender o hiato.
Tudo é barulho na noite morta dentro do meu ouvido.

sobre

2011-05-18T16:22:00.000-03:00

educação

Muda

2011-05-16T13:15:00.002-03:00

A vida muda.
Encontra, liberta, prende, escraviza.
Discute, banha, nasce, eterniza.
A vida muda.
Faz brotar, faz pensar, faz sentir, faz falar.
Faz crescer, faz pensar, faz fazer, faz amar.
A vida muda.
Outros olhares, outros sonhos, outras vestes, outras virtudes.
Outros outros, outros mesmos, outros vícios, outros anseios.
A vida muda.
Mudo o silêncio, muda a disputa, muda a agonia, muda, esperança.
Medo de tudo, medo de nada, medo da muda, me dou na estrada.
A vida muda.
Nada a dizer, nada dizer, nada somente,
quando encantados.
Puro é o querer.
A morte cala.
A vida, não. A vida, muda.

Sobre os antídotos esperados

2011-05-13T16:54:00.002-03:00

A indiferença grita: mas tem antídoto.
O que não tem antídoto é a verdade. Mesmo intangível, ela curiosamente aparece.
Mesmo que seja tarde demais.

D ia

2011-05-11T09:21:00.000-03:00

Hoje o dia vai ser daqueles.
Já vi jornal de manhã,
já chorei com o menino que morreu espancado,
já me angustiei com a notícia do Óxi se espalhando,
já fiquei com a sensação de que deve dar azar ver todo dia de manhã a propaganda do Boston Medical Group,
já me senti melhor ouvindo a locução de uma amiga no comercial de um prédio que está sendo vendido na savassi (que bom, ela trabalhou esse mês),
já fiquei com a sensação que essa dor na nuca e no pescoço não vai passar logo,
já questionei porquê acordei 2:50h da manhã e tive insônia por um booooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooom tempo,
já entendi que uma fatia só de queijo e uma fatia só de apresuntado não vão dar pro gasto da manhã,
já tomei um tandrilax,
já entrei pra ver as últimas do facebook, do twitter e dos emails,
já fiquei com vontade de tomar banho,
já marquei uma cachoeira e uma sauna pra o final da tarde, porque, afinal, o dia vai ser daqueles.

Vem dia, vem tentar me pegar: tô aqui esperando.

Olhos atentos

2011-05-09T23:44:00.000-03:00

Seus cílios estão crescendo.

Ganha forma o meu a-mar. Mecha loira, mexe comigo.

Sem coordenação motora, sem vício, sem sentido, explora o mundo com o olhar atento e à toa. Por um triz, fui feliz. Bochechas, contrações que me fazem sorrir, o mesmo segundo dedo do pé que insiste em encavalar no dedão. Coisas e coisas.

Como diria meu bom e velho amigo que decidiu partir pra sempre:
peixe-peixe.

A língua que estala no céu da boca. O olho que aperta quando ri. A cabeça virada pra dormir.
Amanhece o mundo quando acorda, principia, dá licença que a hora é de fim de mundo e de noite, apenas. O beicinho estimulado faz plec plec plec. Só quem sabe que sabe.

Quero a não palavra. Quero continuar a lhe ouvir silêncio, enquanto escuto só meu coração que anuncia chegada, princípio, desejo, amor, sublime e terno. Seu jeito de não se comunicar resolve todas as minhas aflições. Nunca a não palavra foi tão compreendida por mim, substancialmente. Materialmente. Sutilmente.

Água, olhos arregalados, pés juntos, coração calado. Escuta: só o tum tum faz sentido agora.

cami nu

2011-05-01T16:25:00.004-03:00

Daqui estabeleço contato com o mundo.
Ou não.
Aqui o mundo estabelece contato comigo.
Ou não.
Nada diferente, nada ausente, tudo escolha.
Hoje se parece com nunca.
Não sei mais o que escrever, não escrevo mais poeticamente, não sei.
Há destroços dos últimos meses, há esperança sem limites, há um novo amor mais forte que tudo.
Um que descobri caminho, eu caminho, nova forma de amar. Há mar.
Estou a caminho de mim, enfim, e amanheço certezas.
Pode ser espera.
Pode ser, espera.
Com-ti-nu-o-meu-caminho.

Vozes de Minas e os parceiros que nos encantam

2011-04-19T21:58:00.004-03:00

Dia 16 foi dia mundial da voz. Ou algo semelhante.
Me sinto muito confortável para falar disso. Este ano faço 20 anos. Aniversário de 20 anos trabalhando com a voz. Às vezes, dizem os menos atentos:
- porra você demorou menos de 3 minutos e ganhou um dinheiro fácil!
Minha resposta: - quem falou que eu demorei 3 minutos? Demorei 20 anos.
É mais ou menos assim. Todo mundo sabe as cachaças que os outros tomam, mas não sabe dos tombos que os outros levam - diz o ditado. Demorei 8 anos pra que chegasse um roteiro em uma produtora de áudio com o meu nome. Trabalhei muito de graça - trabalho desde 14 anos de idade - e muito pra que conhecessem o meu trabalho, pra construir (eu bem sei) o que acho que é a tal competência.
Ainda bem, continuo aprendendo. Todos os dias. Os detalhes fazem toda a diferença. A sutileza é a chave do meu labor. Do trabalho de quem tem o meu mesmo ofício.
E o melhor de tudo: ainda me emociono no meu trabalho, constantemente, mesmo após 20 anos de MUITA luta.
Recentemente, para o dia mundial da voz, a produtora OITAVA, competente parceira, produziu o jingle que alguns cantores (que também são locutores) do vozes de minas gravaram.
Me emocionei mais uma vez com a sabedoria dos arranjos do Fávio Guerra, a edição impecável do Léo, o atendimento e a disposição exemplares da Sílvia, o carinho da Márcia. O jingle ficou muito legal. O Aggeo, que também cantou e é locutor até fez uma animação!
Enfim, sou grato por conhecer tanta gente bacana e competente ao longo desses 20 anos de estrada como cantor, locutor, ator, apresentador e publicitário. A galera da Oitava tá entre aqueles que a gente coloca nos dedos de uma mão... Que venham os próximos vinte anos.
Vejam o resultado do clipe que o Aggeo montou clicando AQUI.

Bogeder

2011-04-07T09:40:00.003-03:00

Bogeder.
Não achei nem no google translator.
Esse era o nome do meu barquinho da avon, que eu tinha quando pequeno. Com ele, navegava meus sonhos na banheira de casa. Minha mãe custou a entender o que eu queria quando pedi a ela: - eu quero um Bogeder.
Sonho de menino é assim. Pode não ter explicação.
Hoje não. Tenho que explicar meus sonhos, tenho que sonhar racionalmente, tenho que sonhar sonhos possíveis, tenho que sonhar um não sonho.
Ainda vou escrever um livro com esse nome, vou fazer uma música, vou compor um poema, ainda vou cantar esse barco. Vou navegar suas ondas, ouvir a sua calmaria e aportar no peito, calado, em dia de tempestade.
Quero ver a chuva molhando sua tinta, a espuma no casco. Quero o lodo do uso. Quero o mistério de seu silêncio navegável. Quero que o sal tempere sua madeira. Quando, um dia, navegar o Bogeder, tudo vai estar diferente de agora.
A primeira coisa que pensei quando vi esse barco na praia do toque, perto de Maceió foi: o Bogeder existe.

Cada um sabe de si.

2011-04-05T22:28:00.006-03:00

Colégio Sto. Tomás de Aquino.
Confesso, tenho livro dele, mas não cheguei lá, filosoficamente falando. Só algumas passagens, todas intrigantes, mas ainda não estou no ponto de ler São Tomás.
Em uma aula de catequese, sexta série do primário, 1985, meu professor, de quem não me lembro mais o nome, era um professor substituto, tentou ensinar:

Vocês sabem o que é o inferno?

[silêncio]

Veio o exemplo: não se pode dizer com exatidão o que é nem o céu, nem o inferno. Pode-se explicar: o inferno é como uma mesa posta. O melhor pão, o melhor vinho, o melhor queijo, as melhores frutas, a refeição feita com carinho, talheres, pratos, tudo lindo, limpo, novo, brilhando. A gente pronto, de banho tomado, com fome, bem vestidos, ao lado da mesa, já sentados em nossos lugares. Nos melhores lugares. Só que por algum motivo, alheio ao nosso entendimento, não conseguimos tocar na comida. Por mais fome que tenhamos, por mais perto que estejamos, por mais sedentos, por mais que a gente queira. Sentimos seu cheiro, a delícia da combinação dos aromas... mas não conseguimos pegar na taça de vinho, não conseguimos nos servir de pão, de queijo, das carnes, dos complementos suculentos. Fica tudo ali, pertinho dos olhos, ao alcance mentiroso das mãos, mas não é possível tocar... inferno é isso.

[silêncio - alunos se entreolham]

Em 1985, eu entendi o que ele quis dizer. Hoje, compreendo perfeitamente.

Não deu pra segurar, isso eu tenho que postar.

2011-04-01T19:21:00.001-03:00

Opinião minha, ninguém precisa concordar:
achei o filme SEM LIMITES um absurdo.
Se eu fosse Procurador, ia entrar com uma ação, processo (desculpe, mas sei lá o nome jurídico que eles dão pra esse tipo de coisa, entendo de Direito como entendo de rugby) ou sei lá o quê, pra PROIBIR a veiculação.
SIM, acreditem. Tipo CENSURA mesmo, por mais bizarro que isso me pareça, inclusive... DETESTO esse tipo de censura, acho um absurdo, mas acho também que tudo tem (ou deveria ter) algum limite...
O filme SEM LIMITES é exatamente como o nome diz. É a maior apologia ao uso de drogas que eu já vi. Bem feito até os 5 ou 10 minutos finais. Aliás, vou contar o final pra avacalhar de uma vez, afinal, quero dar a minha contribuição pra diminuir o número de gente indo no filme. Quem quiser ver (porque é sucesso de bilheteria nos EUA) não leia o final dessa opinião:
1 - o cara se dá bem, ele não morre, não é assassinado, não se estrepa, não perde a família, não tem que vender a mãe pra comprar droga,... aliás, vira senador dos EUA, inclusive;
2 - ele, nojentamente e em cena, bebe sangue de um capanga que ele matou e que estava drogado pra receber a dose que ele precisava - lembrou o 127horas, que o cara corta o braço em cena pra chocar todos que assistem e causar um desconforto geral - o que já causou uma série de problemas pós exibição. Na estréia no Pátio Savassi, me disseram que 6 pessoas passaram mal assistindo o 127h. Ou seja, achei de um mal gosto terrível;
Bom, só vou falar isso. Acho que uma visitinha no CERSAM álcool e drogas e na clínica AMPARE seriam de muita valia pros jovens que assistirem a este filme. Acho que uma coisa é chamar a atenção para o tema, outra é fazer isso de forma bizarra. Aliás, o crack é um problema MUITO maior do que se pode imaginar...

Haikaí pra sempre

2011-03-02T22:17:00.005-03:00

Não há mais sentido em postar nada.

Apenas para inteirar 290 posts neste blog, e em respeito ao carinho recebido que veio de muito muito longiperto, como disse, cito, como último post, no dia de hoje, o Haikai que recebi e que fez toda a diferença.

Foi carinho, amizade verdadeira, desejo de bem, irmandade, cristandade, fé, tudo.

Sou realmente grato a quem pensou com tanto carinho em mim quando mais precisei. Por isso, peço licença e cito aqui este Haikai perfeito, brasileiro que poderia se chamar Haikai da fraternidade:

"Longiperto,

sopro ao teu ouvido

o vento de Deus."

LWR

Com esse me despeço. Nada mais precisa mesmo ser dito. Não mais.

2011-03-02T00:26:00.001-03:00

Sopro silente

2011-02-28T09:19:00.002-03:00

espera

que chega

notícia

de bem

do bem

que é espera

mineira

esperança

pedra cúbica

pedra polida

pedra pedra

pedra líquida

pedra, a travessa

água da vida

espera de gema

o brilho que ofusca

somos

somemos

encontro divino

re-união

de amor e destino

só, sinto muito

junto, muito sinto

canto os encantos do Mestre Menino

Lua mal dita

saudade de idade

injustiça na noite

silente, diz tudo:

sou seu

sou ente

calada semente

regado sou broto

regado regaço

no peito mestiço

mistura de tintas

anteontem pulei

ontem caí

hoje levanto

e vôo, e vento...

lugar da esperança

2011-02-24T09:14:00.002-03:00

Em setembro de 1990, aconteceu minha estréia profissional no Teatro do Sesi, com um espetáculo cênico-musical, de nome Manoel, o audaz. Nele, 18 músicos/atores/dançarinos/cantores descobriam, revelavam a beleza de ser brasileiro, e percorriam o desejo de cidadania e emancipação, passando por lugares imaginários, presentes no sonho de quem faz desse Brasil um país de verdade. Lugares eram visitados: lugar do amor, lugar do sonho, lugar da esperança... lugares presentes no imaginário do homem comum, lugares visitados por quem crê e amanhece o dia-a-dia.

O lugar da esperança, trazia a linda música encantada de Guilherme Arantes que posto hoje, aqui, nesse meu lugar da dor, da esperança, do medo, da angústia, do prazer, da alegria, da diversão, do descompromisso, da mentira, da verdade, do exercício, da palavra, da minha poesia, do eu, do Outro de Lacan, do desejo, da transgressão, do recado, do nada, da tudo, da nada, do tudo.

Com vocês, a poesia de Guilherme Arantes:

Amanhã!

Será um lindo dia

Da mais louca alegria

Que se possa imaginar

Amanhã!

Redobrada a força

Prá cima que não cessa

Há de vingar

Amanhã!

Mais nenhum mistério

Acima do ilusório

O astro rei vai brilhar

Amanhã!

A luminosidade

Alheia a qualquer vontade

Há de imperar!

Amanhã!

Está toda a esperança

Por menor que pareça

Existe e é prá vicejar

Amanhã!

Apesar de hoje

Será a estrada que surge

Prá se trilhar

Amanhã!

Mesmo que uns não queiram

Será de outros que esperam

Ver o dia raiar

Amanhã!

Ódios aplacados

Temores abrandados

Será pleno!

vídeo do youtube

Sou grato, Guilherme Arantes. Sou grato, colegas queridos de Manoel, o audaz. São 20 anos de uma linda história de arte, sonho e amor... Vamos ouvir, também, Guilherme Arantes.

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Haikai da crença

2011-02-22T11:50:00.002-03:00

O vento passeia entre as copas das árvores

mesmo quando não vejo.

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caibo

2011-02-21T12:16:00.004-03:00

Cabe sentido no tremor das mãos?

Cabe gesto gosto gasto gesta ação?

Cabe apelo lado do não?

Cabe bouquet, cabe baton, cabe bombom?

Caberia um peito agonizante em meu coração?

Cabe vasta veste vista volução?

Caibo caibro no castelo em construção?

E o homem bomba circula disfarçado de enfermeira

onde ninguém poderia supor.

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Mundo redondo, quarteirão quadrado

2011-02-18T16:17:00.003-02:00

Ela pergunta sobre mim. Quer notícias. Que eu esteja bem, que me saiba bem, que me saiba.

Saio de mim. Olho pra mim e me vejo. Quero dizer a Ela o que sinto, o que sei, o que estou, pra que Ela fique tranquila, continue com seu sorriso engraçado, seu jeito sério de olhar compenetrada.

Ela teve alguns percalços. Viagens, partidas, chegadas, retornos, encontros e desencontros.

Não acha que falar comigo vai adiantar, não acha que falar, muitas vezes, adianta. Ela sabe da resignação. Entende o meio como caminho, entende o meio como estado, entende a não perenidade das coisas todas.

Ela sabe conjugar.

Se preocupa comigo, quer que eu esteja bem, que me saiba bem, que eu me saiba. Saibê.

Eu, que posso dizer pouco a Ela, encontro palavras: angústia, esperança, desejo. Asfalto, vento, sombra, sol, sal, suor. Sentido. Ritmo. Crença.

E a vida cheia de esquinas pra dobrar e redobrar...