tag:blogger.com,1999:blog-69768831117919732952024-03-13T02:18:41.561-03:00besantanna blogspotPílulas do dia-a-dia. Encontros textuais e intertertextuais. Desencontros intermidiáticos. Ou seja, mais um Blog sobre nada.Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.comBlogger694125tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-90744239809035979822023-11-21T13:16:00.003-03:002023-11-21T13:25:37.558-03:00Acordeom<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRoCwj4KJhFMZkrMXvSLwKFYusCJLmoH-Ad9cfm7TSwWhefFqatNwcQZwyFgTurlbuQJeZtmmmh-lWq9ucBiHS_zG8pT_GjRuoMaMtbNTOc-Ky3IgWdIAIR-Zxp0C0hVtf_PSwduimKafvSn-67wvlUzNH77lR6ZxjljwWSKLYoYMda7mIEURAz0tHGn-d/s1599/Nestor%20Sant'Anna%20Acordeo%CC%81n.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1599" data-original-width="1049" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRoCwj4KJhFMZkrMXvSLwKFYusCJLmoH-Ad9cfm7TSwWhefFqatNwcQZwyFgTurlbuQJeZtmmmh-lWq9ucBiHS_zG8pT_GjRuoMaMtbNTOc-Ky3IgWdIAIR-Zxp0C0hVtf_PSwduimKafvSn-67wvlUzNH77lR6ZxjljwWSKLYoYMda7mIEURAz0tHGn-d/s320/Nestor%20Sant'Anna%20Acordeo%CC%81n.JPG" width="210" /></a></div><br />As horinhas de descuido aguimarantam-me. <p></p><p>A foto tenta conter a música do acordeom de meu pai. Não consegue. Ouço-a, o, consigo ouvir seus dedos nas teclas do acordeom pianado, nos botões: acorde. </p><p>Costumo dizer que o Vento é metáfora de Deus. Não o vemos, mas o identificamos, por meio das folhas nas árvores, da saia da menina, dos cabelos no rosto, carinhos envolventes. </p><p>Meu pai faz do vento música.</p><p>Ele fole, eu brasa. Foi assim que passei minha infância: ensaiando ouvir. Aprendi.</p><p>Com 11 anos, ele dava aulas de acordeom em Teófilo Otoni. Hoje, com quase 80, se senta no palco com crianças do Colégio Santo Antônio, em Belo Horizonte, para tentar mostrar para elas que há asas de borboleta em todo casulo musical.</p><p>Vovô Toi deu aulas de música para os filhos dos caseiros da região de Macacos - São Sebastião das Águas Claras, onde tinham uma gleba de terra. Minha mãe dava aulas de artes para as crianças, alfabetizava os adultos, ele dava aulas de música. Presépio vivo de natal. Presépio vivo de todo o dia. Por muitos e muitos anos. Assim como a música encontra os espaços vazios dos átomos para ser ouvida de dentro da foto, ela encontra o vazio do espaço-tempo para soar da linha onde parece presa, como corda de um violão. </p><p>Quando pinçamos a linha do tempo com atenção, vibra a música que soa adormecida no sempre. Observe novamente a foto. Você pode escutá-la, como eu.</p><p>Talvez você não ouça meu pai tocando Índia, com minha mãe cantando e ele fazendo segunda voz. Mas eu ouço. O acordeom é o instrumento mágico pelo qual meus sonhos foram embalados. Seu som desembalou minha mais genuína alegria e acalantou a mais profunda de minhas tristezas. É o que chamam "vida".</p><p>Nasci das cores das tintas de minha mãe e do vento de meu pai. Não houvesse eu artesanado por aí, esquisitisses minhas, mesmas. </p><p>O inverno traz belezas indescritíveis em qualquer hemisfério. Basta olhar para vento e sentir o dentro.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/UWmHGjR3gWc" width="320" youtube-src-id="UWmHGjR3gWc"></iframe></div><br /><p><br /></p>Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-26397500458965548452023-10-27T14:52:00.005-03:002023-10-27T14:52:58.605-03:00Faltando um pedaço<p> Da janela observo um avião que passa no céu nublado de fim de tarde, algumas nuvens carregadas, outras que viajam leve, buracos no espaço. Azul, amarelo, cinza. Movimento do vento. </p><p>Ouço Hamilton de Holanda tocando Djavan, lembro do Parkinson do Djavan, lembro que cantei uma música dele no dia do meu casamento com a minha primeira esposa. Vidas passadas. Uva passa.</p><p>A música me lembra que é preciso insistir, que ninguém vai bater aqui, que ela soa um pouco e se vai, vira lembrança. A música é como a vida. Termina. É majestosa, envolvente, tem seus picos, se vai. Por quanto tempo Hamilton de Holanda vai colher o benefício de seu Grammy? Ele vai morrer como cada um de nós que não temos Grammy. Suas gravações não sei. Sua música pode ser eterna enquanto durar. Vinicisses.</p><p>A tarde não se esquece de me lembrar que a maior parte de sua palavra é incômoda. Não associo a palavra a paixão. Associo ao fim da fogueira, preste às cinzas. Minha filha mais nova entra no escritório e coloca sua mãozinha pequena de 3 anos e 10 meses no meu ombro, para mostrar suas unhas pantera-cor-de-rosa pintadas pela mãe. Levanta o pé e coloca no meu ombro, pra mostrar que as unhas do pé estão da mesma cor. Pergunto se eu posso dar um beijo nela e ela sai do quarto sem olhar para trás. Ela cedo, eu tarde. </p><p>O azul se vai. Fica um pouco de amarelo e um tanto de tom de cinza. A pantera-cor-de-rosa também já saiu do quarto levando a menina, a esperança e a lembrança de que tenho outra filha, uma que a mãe fez questão de violar, para que não conversasse comigo, não respondesse minhas mensagens, não atendesse meus telefonemas, não desse notícias. Envio o pouco que tenho e não sei sequer se está viva. Porque não há honra na maldade. Não há ética na perversão. O conto infantil somente existe na infância, enquanto a esperança dá comida para o passarinho da gaiola da alma. </p><p>O gato lambeu as botas sujas da rua. A mãe da menina apodrece por fora, enquanto adoece por dentro. Só fui capaz de curá-la uma vez, não sou capaz de curá-la novamente. Há outra vida agora, outros dedos, que digitam a sutileza de um movimento que poderia ser um carinho. Já fui bom em carinhos. De vários tipos e cores, de várias texturas, sabores. Hoje meu tato serve para se perder no saponáceo da vasilha que esfrego na cozinha do hábito. Na tecitura da espera. Dormências. </p><p>A música de Hamilton ajuda um pouco. É um interlúdio do silêncio. Putin nunca ouviu Hamilton de Holanda. Os assassinados da rave Supernova Universo Paralello Edition, em Israel, não sabem que matar os sonhos de uma criança é um crime hediondo. Minha filha volta e me pergunta se eu gosto de crocodilo grandão. </p><p>Coloco os fones nos ouvidos dela e ela sorri, seu rosto se ilumina. Me pergunta: - <i>Qual que é essa</i>?</p><p>Respondo: - <i>Faltando um pedaço</i>.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/vTQzlYO6fko" width="320" youtube-src-id="vTQzlYO6fko"></iframe></div><br /><p><br /></p>Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-81144141055633323432023-10-05T07:58:00.001-03:002023-10-05T10:21:26.393-03:00Alerta de Spoiler: há palavrões neste texto de merda<p> Talvez seja sintomático pensar que a melhor coisa que se pode querer hoje em dia é que seu texto viralize. A etimologia da palavra me dá urticária, coceira, alergia, comi-chão.</p><p>Viralizar é espalhar como um vírus. </p><p>Por isso, via de regra, as pessoas pensam em fazer vídeos ou postagens para as mídias sociais que se propaguem <i>ad infinitum.</i> É claro: isso quereria dizer que essas pessoas são "geradoras de conteúdo". </p><p>Um saco de monosialotetraesosilgangliosideo pode ter muito conteúdo. Depende do tanto que você comeu um dia antes. Confunde-se, portanto, a palavra conteúdo como sinônimo de algo importante, ou bom, ou preciso, ou necessário. Há excelentes conteúdos e há verdadeiras piperidinoetoxicarbometoxibenzofenona vestindo a roupinha de "conteúdo".</p><p>Eu não sou obtuso a ponto de não perceber a importância da fuga para quem se piperidinoetoxicarbometoxibenzofenona no trabalho, se dimetilaminofenildimetilpirazolona na sociedade, é excluído de muitas das benesses da contemporaneidade. E, por isso mesmo, precisa descarregar o peso dos ombros na diversão gratuita, no entretenimento raso e caseiro. Imediato. "Aleatório" (#sqn)</p><p>As coisas mudaram muito desde que entrei para a área de Comunicação Social. Há 36 anos, quando desenhava cartazes esportivos para uma gremiação em troca de troco. Com letra sete - se você sabe o que é isso, tem mais de 40 anos. Ou 50, como eu, enquanto escrevo essa pérola. Aliás, não sei se percebeu: escrevi "Comunicação Social", como se esse nome com letras maiúsculas instituísse alguma qualificação para essa anticonstitucionalissimamente de área. </p><p>A chamada pulverização dos Meios de Comunicação é, sem dúvida, uma belíssima paralelepipeda. Por meio do aumento exponencial da capacidade de produção e compartilhamento, ao ponto de tornar essa dupla capacidade individualizada, instituiu-se o nivelamento rasteiro como fenômeno padrão de consumo.</p><p>Não se engane, é disso que se trata: capacidade individual e subjetiva de produção e compartilhamento = nivelamento rasteiro de qualidade, espelhando a realidade da esmagadora maioria da população.</p><p>É possível fazer a seguinte ilação matemática:</p><p>"O nível de escolaridade e cultura de um povo é diretamente proporcional à qualidade do que esse povo posta nas redes sociais e inversamente proporcional ao volume postado." Não acredita? Peça para o Elon Musk ou o Mark Zuckerberg pedir o auxílio de seus cupinchas para fazerem um gráfico para você.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0ia3iCBMRgCbHwqUUclq4LyT7ROzKFdkBIdWQsczWAcAbCB786m1Z9Fn96BYV715RMTfmVcLVM_YemVS9sm93ZsZvePC9TRWg8Y2m-WSJckEgLfPQBDamVuHjSEYGR_gfmcOc1dHx9G9UW44tP_UHhls7IgWUhjjDALJgoESfkXBwONqy8yJwBtGg-g7L/s773/Screenshot%202023-10-05%20at%2011.38.19.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="498" data-original-width="773" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0ia3iCBMRgCbHwqUUclq4LyT7ROzKFdkBIdWQsczWAcAbCB786m1Z9Fn96BYV715RMTfmVcLVM_YemVS9sm93ZsZvePC9TRWg8Y2m-WSJckEgLfPQBDamVuHjSEYGR_gfmcOc1dHx9G9UW44tP_UHhls7IgWUhjjDALJgoESfkXBwONqy8yJwBtGg-g7L/s320/Screenshot%202023-10-05%20at%2011.38.19.png" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;">a imagem acima é evidentemente uma construção da IA feita para trolar a dupla dinâmica, que achei na rede social de um deles</span></div><p><br /></p><p>Ah, isso é bom? Ah isso é ruim? Você pode ver a hipopotomonstrosesquipedaliofobia em que se transformou o dia a dia da comunicação de todos os lados. O hiper realismo das ideias fantásticas e bem produzidas acabou. As lindas e lindos são trocados pelos rostos que condizem com o politicamente correto ditado pelas milícias bipolares de plantão. Ou seja, a beleza como valor a ser perseguido ruiu. Fraturam-se assim os ideais de Bem, de Bom, de Belo. Existia beleza na comunicação a ser perseguida. A perseguição pela meta, pelo desenvolvimento estético, moral e de conduta, partem para o Reino-Perdido-do-Beleléu. E como o consumo reina o mundo, isso se espraia no entretenimento fílmico, em muitas outras artes, de maneira geral. Não?</p><p>Então observe o que tem sido feito na arte contemporânea. - "Ah, estão é quebrando paradigmas!" Pára. Isso é a coisa mais ultrapassada. Picasso já quebrou os paradigmas honestamente, com qualidade artística, com um olhar sobre o Bem, o Bom, o Belo. Não me venha com discursinho engajado. </p><p>Melhor ver vídeo de gente se oftalmotorringolaringologista no poste, no mato, no buraco, do que ver uma orquestra sinfónica, um poema recitado, um solo de violão.</p><p>Eu poderia fazer um texto com mais argumentos e mais exemplos de como as redes sociais são uma caverna de platão onde nas paredes foram colocados os espelhos do Parque Guanabara, da Pampulha em BH (Parque Mangueiras no meu tempo de menino), mas conforme o que defende o texto ninguém ia ler.</p><p>Eu produzo conteúdo para curar, não para viralizar. </p><p>Aliás, grandes inconstitucionalissimamente. Por isso mesmo, é melhor parar o texto por aqui. Saudade de quando nosso problema era ver muito Hanna-Barbera.</p><p><span face=""PT Sans", sans-serif" style="background-color: white; color: #212529; font-size: 0px;">10º. Inconstitucionalissimamente (27 letras)... Leia mais em https://ojornalextra.com.br/noticias/entretenimento/2023/06/91169-veja-as-10-maiores-palavras-da-lingua-portuguesa O conteúdo EXTRA está protegido pela legislação brasileira sobre direito autoral. Essa defesa é necessária para manter o jornalismo vivo e acessível a todos. Se deseja compartilhar, utilize os meios fornecidos no Portal Novo Extra</span><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/3pGwzJuiVv4" width="320" youtube-src-id="3pGwzJuiVv4"></iframe></div><br /><p></p>Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-71634497614601792042023-06-06T13:17:00.013-03:002023-06-06T13:40:03.544-03:00Deus abençoe o Jaro<p> Não sei como dar título a esse texto.</p><p>Acabei de ouvir novamente Swami Jr. e Tabajara Belo no episódio Aquidistantes 7, coloco o link aqui na postagem. Aliás, sugiro que clique no play se tiver interesse em ler o resto do texto.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/_VVhKA10l9o" width="320" youtube-src-id="_VVhKA10l9o"></iframe></div><br /><p style="text-align: left;">É a segunda vez que vejouço essa gravação. Na verdade, a terceira, porque é a segunda vez agora que vejouço enquanto escrevo. Quarta. </p><p style="text-align: left;">A primeira vez que ouvi não estava preparado para ela. Não me bateu como hoje. Curiosamente, isso me lembra do meu trabalho de doutoramento na Universidade do Porto, onde tento sofridamente ainda querer provar que a comunicação está mesmo no receptor, e que todo mundo estava errado quando propôs os modelos de comunicação que aprendi na faculdade, ainda na década de 90. Coisa de menino que não aceita que o sonho acabou, que foi todo mundo pra casa e ele está só, chorando sozinho à noite sentado no meio fio.</p><p style="text-align: left;">Meu fio meio é filha.</p><p style="text-align: left;">Filho-me quando digo todos os dias para minha mãe que a amo. Filho-me quando converso com meu pai, da maneira que ele consegue pai-se-er. </p><p style="text-align: left;">Apaissento meu coração. Tabajara acumplicidou-se com o tempo. E vê o cisne-seu, amigo, mergulhar.</p><p style="text-align: left;">Essa é uma música besta. Manjada. Manjar. Todo mundo gosta. Porque ela fala que um dia a gente brincou no quintal. Já chupou manga tirando a casca com o dente, correu de chinelo havaiana e ralou o joelho na terra vermelha. Meus olhos estão sujos de terra, só pode ser isso. Tropeço nas cordas dos violões com seis ou sete cordas. E dói. Dói porque elas estão tensas para que o som voe longe, atravessem o oceano das distâncias possíveis e impossíveis. Viva a internet. Viva o filho da puta que inventou o facetime e a chamada de vídeo, é uma pena que meus amigos não me liguem. Tudo bem, um ou dois ligam, talvez três, quando lêem um texto meu como esse, reflexo da culpa. Ninguém tem culpa. Estamos todos somente tentando não tropeçar nas cordas tesas do destino, do dia-a-dia, que tem cordas tesas até na expressão. Me sinto essa letra "a" no meio de dias, mesmo sendo "b". Talvez devesse ter escrito "dia-b-dia". </p><p style="text-align: left;">Ninguém entendechoraria.</p><p style="text-align: left;">Mas esse texto não era para isso, era para falar da beleza deles, da sincronicidade, do sincronisertão, do amor em forma de música que duas pessoas podem fazer, sem nem estar pelado e nem causar furor. A sensibilidade é uma forma de amor. A delicadeza é uma forma de amar. Vendo o cisne me lembro da música que era quando minha mãe me levava à Praça dos Três Poderes para jogar pipoca para os cisnes e vê-los traçar um V de menino na água. Minha lembrança mais remota da beleza sutil do movimento da água. Que acorde teria? Um acorda menino, talvez.</p><p style="text-align: left;">Eu era tão pequeno. Como posso ser assim ainda? Como posso ser mais ainda, não tendo a mesma beleza, a mesma ingenuidade, a mesma frescura, a mesma doçura? Mesmo diminuindo não consigo soar mais limpo, puro. Talvez você músico entenda o que gostaria de dizer. Vibratos anelares do Belo que existe em nós.</p><p style="text-align: left;">É tão triste fazer 50 anos e ter minha filha de 12 anos sem falar comigo. Tão triste. Tão triste. São doze de pausa na música da espera. Sabe, quando meu pai fez 50 anos eu tinha 21. Na ocasião, escrevi para Gilberto Gil. Entendi que os 50 anos dele eram importantes de verdade. Juntei todas as economias que tinha e ofereci para o Gil e a Flora, mulher dele, para virem almoçar com meu pai em Belo Horizonte, no sítio que tínhamos, a Matinha. Falei que aos 3 anos de idade eu cantava Refazenda. (Grandes merdas, minha filha de três canta Imagine do John Lennon, todas as músicas do Frozen em Português do Brasil, de Portugal e em Inglês. E da Moana também, enfim). Falei da primeira vez que encontrei com o Gil com 9 anos no Palácio das Artes, quando meu pai era superintendente da instituição, das outras vezes que encontramos, do acordeão, instrumento que une os dois, separados por um ano de idade, mas caminhantes de mãos dadas, como queria Drummond. Ele não foi. Conversamos longamente e pessoalmente depois disso, eu e Gil. Na ocasião ele me apresentou o Caetano. Um ano depois do meu pai fazer 50 anos. A tentativa virou o "presente" do meu pai. O presente ausente. </p><p style="text-align: left;">Faltam 25 dias para eu também ganhar uma ausência no dia do meu aniversário de 50 anos. Há trastes que merecem ser tocados. Outros, esquecidos para sempre. O que me ressoa é que Tabajara Belo e Swami Jr. conseguem fazer de um assassinato muito lento e doloroso, um motivo de enlevo e graça. </p><p>Acho que mais do que o navegar, o preciso é ser grato.</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-35757999931459147312023-05-06T16:59:00.003-03:002023-05-07T06:02:36.014-03:00Rascunho<p> Já faz algum tempo que tenho tentado escrever, mas não passo de rascunhos. Hoje, resolvi colocar algumas coisas aqui para que sirvam como prova. </p><p>Gostaria de ter escrito prova com seu sentido gostoso, mas escrevi desgostoso. </p><p>Há muitos dias não falo com minha filha mais velha, Beatriz. Ela me bloqueou no whatsapp - sabe, né, quando nem conseguimos ver a foto da pessoa, e nossas mensagens não são entregues... É assim. Cerca de 20 dias atrás conversei com ela, expliquei que era difícil essa situação, mas ela continua a ver o mundo com os olhos da sua mãe. Nenhuma das duas me dá notícia. Essa é a guarda "compartilhada" de que fala a Justiça dos homens. Não vou ficar enchendo essa página com minhas lamúrias e muito menos com as provas que tenho (e tenho uma infinidade delas, todas datadas, catalogadas, devidamente, para na hora de mostrar para quem é de direito), vou apenas fazer um rascunho. </p><p>No documentário A Morte Inventada que você pode assistir no YOUTUBE </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/ZwM2G7CNsvc" width="320" youtube-src-id="ZwM2G7CNsvc"></iframe></div></blockquote></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: left;">(o trailer eu coloco aqui para quem tiver coragem), você consegue ter uma boa noção do que acontece com as famílias que são reféns de uma cabecinha de vagem. Sim, preciso manter o humor em dia, afinal, somente lidando com uma cabecinha de vagem, que impede que a própria filha tenha uma experiência amorosa e saudável, cultural, gastronômica, rica, plural, segura, afetuosa, delicada, terna, percebe-se a importância de ver um bago verde de vagem onde deveria haver massa cinzenta composta de ligações neuronais - para se pedir o mínimo. Enfim, cansei. Cansei como boa parte dos pais do documentário que se encontram com a mão dilacerada de tanto dar murro em ponta de faca. Não é que eu tenha dado murro em ponta de faca, ou que eu esteja dilacerado. O que estou, mesmo, é com pena. Tenho compaixão pelo desamor do outro. E durante 12 anos me coloquei à disposição. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: left;">Não, não me entenda mal. Não desisti da minha filha. Isso não passa pela minha cabeça. O que vou fazer, pelos próximos tempos, sejam dias, meses, anos, décadas, enfim, não importa, é fazer o que me mandou Jesus Cristo: dar a outra face. E "dar a outra face" significa, simplesmente "mostrar o que não foi revelado". Não é dar o outro lado para quem parece ter cérebro de pitaia bater, nada disso. É mostrar que daqui pra frente, vai ser de um jeito diferente do que eu acredito. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: left;">Tem pouca gente nesse mundo que sabe o que é caminhar mais de 2.500km a pé. Qual a força de vontade que se desenvolve por alguém que já passou por isso. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: left;">O resumo do rascunho é o seguinte: oferecemos, eu e minha família, nos meus 50 anos a possibilidade de irmos para a Disney Paris, e agradecer na Sagrada Família em Barcelona meu cinquentenário com minha família, eu, minhas duas filhas, minha companheira de vida. Mas, aparentemente, minha filha, nas palavras dela, "não se sente confortável" em viajar conosco nas férias de julho. Palavras dela mesmo, por favor, ninguém pense mal de quem aparenta ter cérebro de taruíra: quem seria capaz de induzir uma criança de 12 anos - pré-adolescente - a usar termos não condizentes com sua linguagem coloquial? Só porque minha filha tem 12 anos e, mesmo com a "garantia" da Guarda Compartilhada, ela nunca viajou comigo sem a mãe? Ninguém seja maldoso, por favor. Só porque nos 12 anos ela dormiu apenas 2 vezes na casa dos meus pais? Só porque nos 12 anos ela passou apenas um natal (mesmo assim dividido) comigo? Porque só passa meus aniversários comigo se eu vou passar aonde ela está? Não, vou parar por aqui porque a lista é grande e vão achar que eu estou de palhaçada. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: left;">Aos 5 anos de idade, quando eu a peguei de carro sozinho pela primeira vez, ela disse: papai, não conte para o vovô (se referia ao avó materno) que a gente está se divertindo, tá? Eu fiquei chocado com a brutalidade do que eu havia ouvido, tanto que disse que eu não tinha entendido e comecei a gravar a conversa. Eu tenho a gravação comigo. Não consigo imaginar a perversão daquele que impõe a uma criancinha indefesa uma reflexão dessa baseada nas suas ações diárias. Mas é assim. O mal é somente o outro lado da mesma moeda do bem. Eu já disse em um Haikai: quem planta escolhe. E o mais bonito da vida é que colhemos em vida. Assim, o cotonete não perde por esperar. Quando ele entrar no buraco da orelha, nunca mais vai se ver limpo. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: left;">Seja homem, pelo menos uma vez na vida. Veja o documentário A Morte Inventada. Seja mulher corajosa pelo menos uma vez na vida, não peça para o papai e a mamãe resolverem suas decepções amorosas novamente, e novamente, e novamente, você sabe quantos anos tem: tenha brio e assista ao documentário A Morte Inventada. Daí, quando tratar seu tio bem novamente, ou quando se lembrar que seus pais puderam se separar para tentar buscar a felicidade, ou quando se lembrar do que fez sua irmã, possa perceber que a hipocrisia não faz brotar flores, frutos, dádivas. Esse documentário deveria ser visto por todos que tem filhos, que são filhos, que querem ser pais, ou por aqueles que respiram. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: left;">Há malas que vão para Belém. Outras estão fadadas a ficarem na esteira do aeroporto a vida inteira. Eu, peregrino, viajo com mochila e caminho a pé. Quando minha filha finalmente estiver disposta a voltar, estarei esperando. Seja amanhã, seja daqui 10 anos, seja no meu leito de morte. Quem quer apostar comigo?</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><br /><p><br /></p>Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-31994469514820501212022-09-13T06:57:00.007-03:002022-09-15T11:24:14.963-03:00Canteiro<p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNWEShEdrIjW50SIgMl0HBRGPWl1hizL0IgVXOQ9PRuaSpB2JbQkwXqIMEXglhJvaZm-vZTnigBUeQeS-_LBtFJzLBFZl3f2_ihEk3tVthGgl8fMOdVqrjLcYxFlBsDOjhaQFzRdK7HHEGXeyqQIkjIUqrI8SnzRPqAnBxmoQKUEeOyhFGu_xRNAwbWA/s1920/Maria%20Sant'Anna%20na%20Prac%CC%A7a%20Espanha%20-%20Todos%20os%20direitos%20reservados.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1920" data-original-width="1439" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNWEShEdrIjW50SIgMl0HBRGPWl1hizL0IgVXOQ9PRuaSpB2JbQkwXqIMEXglhJvaZm-vZTnigBUeQeS-_LBtFJzLBFZl3f2_ihEk3tVthGgl8fMOdVqrjLcYxFlBsDOjhaQFzRdK7HHEGXeyqQIkjIUqrI8SnzRPqAnBxmoQKUEeOyhFGu_xRNAwbWA/s320/Maria%20Sant'Anna%20na%20Prac%CC%A7a%20Espanha%20-%20Todos%20os%20direitos%20reservados.jpeg" width="240" /></a></div><br />Cromossomos metade, descubro-te cada dia inteira, em tua porção nova e desconhecida. Reveladora. <p></p><p>Brava e triste. Alegre e risonha. Ousada e solerte. </p><p>És o agora, em tua beleza fractal disruptiva. Perene em tua mudança, és a própria transformação. Derramas a porção de linguagem que em ti sobra, mesmente tu tua mãe, até calada.</p><p>Caras e bocas, interjeições do existir: Maria escorre si mesmo enquanto o entusiasmo toma forma. Rompe. </p><p>Até quando a terei em meus braços? Hoje. </p><p>Até quando serei um teu colo? Agora. </p><p>O tempo do sempre ri de mim, frágil que sou, ignorante em julgamentos meus, primitivos. Presto à atenção. </p><p>Medito Maria, Beatriz que não é. Filhices.</p><p>Maria canta para a Lua. “Sua linda”, define-a. Maria entra no jogo, adulta.</p><p>És sabão na água da banheira, coentro na comida de quem gosta, rajada no pano da nossa nau: a cantiga em teu nome combina com a vastidão de teu primeiro e óbvio significante. Talvez mesmo a ária de uma sereia. Maria ama mergulhar.</p><p>Meu exercício de pai é olhar para ti sem olhar no espelho. Olho para ti como quem olha o céu, mas só vê estrelas. São caracóis as alianças que constituem sua octópode existência enlaçante. Eu me rendo. Bilros.</p><p>Igualmente agradeço: à Deus, à sua chegada. Sou grato.</p><p>Me esqueço: você, sua irmã, sua mãe. Suicisses. </p><p>Antes eu assobiava. Hoje, assobiaemaria.</p><p></p><p>O Amor canteiro.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/LwoVICy7YyA" width="320" youtube-src-id="LwoVICy7YyA"></iframe></div><br /><p>Conheça o trabalho desse pai que faz um castelo de areia maravilhoso atrás do outro. Amo. Grato Kadu, por ser trilha de momentos especiais em minha silenciosa vida.</p><div><br /></div>Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-31015534692642395362022-07-11T11:26:00.005-03:002022-07-11T11:41:15.530-03:00Amor em fluxo<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/44_qWFAdjqQ" width="320" youtube-src-id="44_qWFAdjqQ"></iframe></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">O rosto de quem já caminhou bastante, mas não o bastante e a expressão de quem ainda tem muito a caminhar, sendo, ela mesma, o Caminho a seguir. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh2hD_25ms06uTc9unxCc1cx1pC7mWxkESNCOQYRcXqR_G71qbhVfehwew-gFM87YG59Mw4aOcr4ypcCP4w8sHKoGk4kDpXKvdg3Nt9dXc4XAtRDYI_EH5HAlWKyKBYWw9YtHWf2XLbjeraX44cbqAgUhmZf8VnwlvYTYpj99yqlaijUXJQkMvXTUIznA" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="769" data-original-width="1024" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh2hD_25ms06uTc9unxCc1cx1pC7mWxkESNCOQYRcXqR_G71qbhVfehwew-gFM87YG59Mw4aOcr4ypcCP4w8sHKoGk4kDpXKvdg3Nt9dXc4XAtRDYI_EH5HAlWKyKBYWw9YtHWf2XLbjeraX44cbqAgUhmZf8VnwlvYTYpj99yqlaijUXJQkMvXTUIznA" width="320" /></a></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Essa foto foi tirada quando minha segunda filha, Maria, tinha apenas 11 dias de vida depois de seu nascimento, no dia 31 de dezembro de 2019. Eu havia feito a peregrinação em doação no Japão por mais de uma centena de pessoas, mais de uma centena de pedidos e tinha voltado, mudado, transformado, mexido.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Minha filha me falava de novos medos. De outra paternidade, de um caminho mútuo, de desafios e esperanças. De certezas, confirmações, entrega. Ela chegou sem surpresas, surpreendentemente ela, Maria, a mudar o mundo meu, da mãe, da irmã, de tanta gente. Demorei 47 anos para me preparar para sua chegada e finalmente estava pronto para caminhar com ela, com todos os meus tantos defeitos e dúvidas. Hoje, debaixo ou do alto dos meus 49 anos completos há alguns dias, olho para a paternidade como olho para meu quimono. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Comecei a fazer Karatê quando tinha 9 anos de idade. Minha filha mais velha está com 11 anos. É ela nessa foto com 9, recebendo a faixa branca do pai.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhwnbdIXWOlTVB1Lremefyt_eRxeuQoA0zAmNAwn3HVZ3uncpZVTQwKm2Q_Wb1PcJOFcbRrDr-cWqvJbXOlsyzlvHexrt1VVLT-SMFA4n4iWYYI-ulgBA7-Sjv0o1Q2XcPyaUzMzGlhfnetOmwRhwJWGqrk-u4-WXgDUE9eFO7g44kklFSQCsBXhn7eiQ" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img alt="" data-original-height="1024" data-original-width="768" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhwnbdIXWOlTVB1Lremefyt_eRxeuQoA0zAmNAwn3HVZ3uncpZVTQwKm2Q_Wb1PcJOFcbRrDr-cWqvJbXOlsyzlvHexrt1VVLT-SMFA4n4iWYYI-ulgBA7-Sjv0o1Q2XcPyaUzMzGlhfnetOmwRhwJWGqrk-u4-WXgDUE9eFO7g44kklFSQCsBXhn7eiQ" width="180" /></a></div><br /></div><br />"Um dia em sua vida", diz a música que foi sucesso na voz de Michael Jackson, a de Sam Brown e Renee Armand. Essa música fala para mim de um jeito especial sobre minhas filhas. Sobre como quando estou com elas. Sinto-me responsável por um dia apenas em suas vidas. O dia que estou com cada uma delas. <p></p><p>É difícil compreendermos o Tempo como o tempo que tem, que é. Seu sempre sendo, infinitamente finito e veloz. Pisco e Beatriz é uma mocinha. Inspiro e meu colo é pequeno para ela. Meus braços não conseguem carregá-la por quilômetros, mais. Sinto tê-la que colocá-la no chão para andar, para caminhar, por conta própria, mesmo sendo o peregrino que sou. Mesmo sabendo que ela veio aqui para isso. Meu apego talvez seja maior que minha paternidade. Meu amor egoísta queria tê-la nos braços novamente e por tempo maior que o sempre do agora, do dia, do segundo que posso, que consigo. </p><p>Acredite, e é difícil viver isso com Maria, mesmo ela estando comigo em outra situação, morando comigo, vivendo comigo, estando comigo de manhã, de tarde, de noite. </p><p>Quando entardecer, quero estar com as duas, se não nos braços, no colo. No afago, no afeto. Nos acordes dessa música que fala que passo, que vou, que voo. </p><p>Será que se lembrarão de mim? Será que irão me sentir quando chamarem e eu não estiver mais aqui? </p><p>Carrego-as dentro o tempo todo, em cada célula de meu corpo, em cada expiração, em cada expiação. Penalizo-me por ser menos que merecem, mesmo sabendo que está tudo bem. E que elas me escolheram. </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjP2PoOl3mK7Mf0mwBTHdIhqyiNliPvZtp6GkjN5E64iQjnIzQDTkPdkUNq_9vEU-0FoCyiwuiQ8H7fdRHUE-inHzG1Iy2kkwRdRBzTPWo7HCOT2d49hZqxEJDq7NoDjDjGgpim-O95FK1GatXmZsFkOBNB8aL2CsxVgzKX3oTIwJbYWJj5ahZgJYFFFA" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="819" data-original-width="1024" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjP2PoOl3mK7Mf0mwBTHdIhqyiNliPvZtp6GkjN5E64iQjnIzQDTkPdkUNq_9vEU-0FoCyiwuiQ8H7fdRHUE-inHzG1Iy2kkwRdRBzTPWo7HCOT2d49hZqxEJDq7NoDjDjGgpim-O95FK1GatXmZsFkOBNB8aL2CsxVgzKX3oTIwJbYWJj5ahZgJYFFFA" width="300" /></a></div>Iemanjá cuida das duas, independentemente da minha presença. Seus passos são guiados pela Mãe Terra, pela Mãe Divina, pela Mãe Suprema - diz o pai que não pode ser mãe.<p></p><p>É difícil compreender que em cada passo reside todo o Caminho. Que cada vez que olho para elas, é meu amor todo que as recebe. E é louco perceber que meu bem-querer, por maior que seja, por mais que contenha toda gota do oceano, todas as estrelas do céu, todo escuro do mundo, todos os sonhos sonhados, tudo, não representa nem um tiquinho da grandeza das duas. </p><p>Eu sei: você pode ver nessa mãozinha fechada na foto da praia que Maria carrega nessa mãozinha fechada mais do que posso ser como homem, como pai, como ser humano, como sonhador. Aí, enquanto imprimia seus primeiros passinhos de todos, na costa do sul da Bahia, imprimia também suas pegadas inexoravelmente em todo o meu futuro, em tudo o que eu viveria dali pra frente. </p><p>Maria e Beatriz para sempre nesse momento. Enquanto eu respirar e bem, bem depois que eu tiver virado átomos de estrelas no cosmos, numa fogueira de São João de qualquer noite fria de um junho qualquer, de algum ano impronunciável.</p><p>Quando chamarem meu nome, estarei com elas.</p><p><br /></p><p><br /></p>Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-69377703413662971002019-02-10T17:15:00.000-02:002019-02-10T17:26:46.468-02:00Pedras que falam<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizbRV1gU6qjKKKB76vOOeP83-ZNkrpRr420twvJlLM2lsZJJNDGZEWojDhI6GAEctw_zgH8lkxpx3xRltv0RgQqycKt0KMVpw4GkTvSqJz2lIsBfSWxjSfovVUrHWHeKELSTkP-6KiEjgF/s1600/Screenshot+2019-02-10+at+15.44.31.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1196" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizbRV1gU6qjKKKB76vOOeP83-ZNkrpRr420twvJlLM2lsZJJNDGZEWojDhI6GAEctw_zgH8lkxpx3xRltv0RgQqycKt0KMVpw4GkTvSqJz2lIsBfSWxjSfovVUrHWHeKELSTkP-6KiEjgF/s400/Screenshot+2019-02-10+at+15.44.31.png" width="397" /></a></div>
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foto de Alquiminera: exposição de @leosantanaescultor, de 1994.</div>
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Somente depois que a lama começou a secar dentro de mim, tateei o solo frágil por onde caminhar e avaliar os destroços que ficaram expostos e ocultos.</div>
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Ai de mim, mineiro por natureza. Daqui do Porto parto em cacos, restos, formas disformes e questionamentos sujos, turvados por pensamentos dúbios de compaixão e raiva, angústia e dor, hematita a ser arrancada do peito.</div>
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A pedra do caminho de Drummond era de minério de ferro.</div>
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Pobres de nós que não sabemos ouvir o saber dos artistas. Em 1994, o escultor Leo Santana já nos contava em sua exposição nos córregos de Macacos - São Sebastião das Águas Claras o que estava por vir. Mas a arte é só um saber menor: o que importa é a razão, os cálculos dos engenheiros, a precisão dos economistas, a ciência dos matemáticos, a proporção dos investidores. O escultor que magicamente sentou Drummond no banco de Copacabana não pode ser mais preciso que a aritmética do Homem que Calculava.</div>
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Tenho compaixão de quem fez a planta da mina de Brumadinho, colocando os escritórios e o refeitório embaixo da barragem de rejeitos. Porque não existem argumentos capazes de livrá-lo de seu travesseiro e do escuro da noite. Quando a luz se apaga, ele experimenta o oco da vida, onde estão os filhos e pais e mães, enterrados vivos sem travesseiros.</div>
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Ah, mas a barragem não foi feita para arrebentar. Não. E nenhuma tábua foi feita para cair na cabeça de nenhum pedreiro. Ele é obrigado a usar capacete, não porque sabemos que existe um tipo de tábua voadora. Mesmo sem ser engenheiro, não preciso de argumentos para defender o que fatalmente é óbvio.</div>
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Queria abraçar os bombeiros, lavar suas roupas, achar os seus olhos e dizer que me importo.</div>
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Não quero pensar que quem não saiu às ruas depois da tragédia de Mariana, de algum modo, jogou um tiquinho de lama em todos os filhos e pais e mães que não vão voltar para suas casas. Não quero pensar que até os parentes daqueles vitimados, que não saíram às ruas, também podem por um momento sentir essa angústia. Até os funcionários da mineradora que não gritaram antes, eles também, podem ter tido essa angústia em seu derradeiro grito.</div>
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Tenho compaixão de cada funcionário da mineradora, de todos os investidores que tem ações desta empresa, do presidente da companhia, das suas certezas que foram enterradas ao lado de dezenas de corpos e das suas dúvidas lavadas pela lama. Dos diretores, dos gerentes, de quem sabe alguma coisa, de quem não sabe nada. Tenho compaixão dos que postam qualquer coisa a respeito dessa tragédia sobre si e sobre sua atuação no instagram, com a melhor das intenções. Tenho compaixão de mim, que escrevo esse texto pensando se devo deletá-lo ou publicá-lo. </div>
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Eu sei a cor da água turva de minério. Lavamos ferro. Levamos ferro. Os duzentos milhões de brasileiros são cúmplices ocultos de uma tragédia visível. E todos devemos nos envergonhar.</div>
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Estou com vergonha. Talvez eu pudesse ter gritado mais do que gritei, ter feito mais inimizades do que fiz com minhas opiniões ditas obtusas, rasas e equivocadas. Talvez eu devesse ter saído mais às ruas, chorado mais, pedido mais, perdido mais. Mas é sempre assim: o medo da perda é particular. </div>
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Se a verdadeira arte e os artistas, de fato, tivessem seus saberes equiparados com outros saberes, talvez não tivéssemos sociedade. Quem sabe, saciedade.</div>
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Da minha parte, peço desculpas pelo que não fiz. Eu, como tantos outros, juro que achei que estava tentando, em minha preocupante ignorância.</div>
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Triste, Poeta. A poesia se arrebentou e as pedras cantaram, como também previu Dominguinhos e Fausto Nilo. As pedras agora não estão só no meio do caminho. Estão por cima de todos, todos todos, todos todos todos todos todos, todos nós. </div>
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Me sei sempre soterrado por palavras. </div>
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É bem mais difícil o que sinto agora.<br />
<br />
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<span style="font-size: x-small;">Bê Sant'Anna é escritor, </span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">tradutor, doutorando em Ciências da Linguagem </span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">pela Universidade do Porto.</span></div>
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<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/gUNnASM2X30/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/gUNnASM2X30?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
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Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-65062499599759094372018-11-08T09:54:00.001-02:002018-11-08T10:50:09.913-02:00Freddied<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihJmjEZ6c7_M8lKOQbuNAMTu5zAngdiuHqEUZ7wVrKzROUC2cbXaW6pWaqbinFqkJIrRqSWJ11RmxcdWn1lyikIe_ujN4LM8sU_ttHhhiX6rKwbY7-mZa5qV0_rTilBL5oeIre6BsVViXe/s1600/BOHEMIAN.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihJmjEZ6c7_M8lKOQbuNAMTu5zAngdiuHqEUZ7wVrKzROUC2cbXaW6pWaqbinFqkJIrRqSWJ11RmxcdWn1lyikIe_ujN4LM8sU_ttHhhiX6rKwbY7-mZa5qV0_rTilBL5oeIre6BsVViXe/s320/BOHEMIAN.jpg" width="320" /></a></div>
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SimplesmenteeunãoseicomofazerparadizeroquesentivendoofilmeBohemianRaphsody. Foialgumacoisamágicodescritivadeumsonhoqueficounomeiodocaminho. Pensoemcomodizerissodeformamaisbrandaoudeformamaissimplesoumaisexplicativamassimplesmentenãomevemoarparaqueeurespireepossaparardereviveraperdadeumídolodeamigosdesonhosdepoesiaenfim. Émuitodifícilassociaradificuldadederelacionamentocomopaiaquestãofamiliaromedodomundoomedodaperdaosamigosquesevãoasfacadasnascostasaspuxadasdetapeteosonhodeummundoquesimplesmentenãoexisteasexpectativastodassobreoamorasdorestudoissotudojuntovindonumaondaderockandrollmisturadocomopassadoquesefoieotempodosemprepresenteemnossaancestralidadeatemporal. Eutenhocertezaquenãoestoumefazendoentendermascomoestousemarficadifícildizeroquequeriadeummodomaisordenadoousimplesouracional. Avidaasvezesatropelaagentemaisdoqueaspalavras.Asquesaemeasquenãosaem. Parecequenessefilmeoqueficaengasgadovememformadeemoçãolevandoagenteparaabeiradadoprecipícioquenoslembraque"àsvezeseudesejavanuncaternascido". </div>
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Éessamesmoavidareal? SaudadesdeFreddieMercurydeGilbertoGildoDidiMocódoBatmandasamizadesverdadeirasdossonhoscompartilhadosdeummundoqueparecesóexistiaemminhacabeçademenino. </div>
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Nãoamamosascriançasporquesãocriançasmasporqueelasaindaconseguemviverumpouquinhodoquemorreuemnóseissoédeumegoísmofilhodaputa.</div>
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Émuitoruimsaberquemorricantandowhowantstoliveforever. SougratoaoFreddieportermecolocadonolugardosonho.</div>
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Penaqueelenãoexistemais.</div>
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MinhasorteéquepossoouvirvezououtraamúsicaBohemianRaphsodyeresgatarporseisminutosavontadedesonharnovamente.</div>
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OFreddieMercurymorremesmonofinal.</div>
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#bohemianraphsody</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-40111653690256306922018-08-12T15:52:00.000-03:002018-08-12T15:52:27.068-03:00Parta, Parto, Porta, Porto<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7JRcbnluSLO81tHhqLK3VM8Ymfhu3gLvyItTA_PGEW4gpf72IaNkmQtw1Ef7zI133dMJ40Iq50iq_ntR3qXQNhE70bEblxQW-tIRCCIm5rBbCG_801ZhINhx_boe_JbWYX0HFiib1tDg5/s1600/fullsizeoutput_5985.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7JRcbnluSLO81tHhqLK3VM8Ymfhu3gLvyItTA_PGEW4gpf72IaNkmQtw1Ef7zI133dMJ40Iq50iq_ntR3qXQNhE70bEblxQW-tIRCCIm5rBbCG_801ZhINhx_boe_JbWYX0HFiib1tDg5/s320/fullsizeoutput_5985.jpeg" width="320" /></a><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Eu porto.<br />
Saudade. Levo comigo. Parto sem dor.<br />
A casa do peregrino está fundada em suas botas. Alpendre.<br />
Sopro distante, brisa do mar.<br />
As ondas do outro lado do oceano tem novo canto quando fazem carinho na praia.<br />
Os seixos rolados repercutem percussivos quando rolam em meus olvidos.<br />
Baixa, Freixo, Chiado.<br />
Arrulham, Alhures.<br />
As gaivotas latem descansando nos telhados. Miam quando partem em voo.<br />
Os azulejos aluzejam meu espírito.<br />
Há eiras e beiras.<br />
Há ferros retorcidos nas sacadas. Amadeiro-me.<br />
A passagem de volta é olhar para dentro. A passagem de ida é sentir o vento.<br />
Eu voo.<br />
O sorriso distante é dentro, a risada menina é dentro, a raiz que cresce é dentro.<br />
O balanço é gostoso quando a gente amarra no galho firme e distante do chão,<br />
na copa que faz sombra mesmo em dia nublado.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/hIiRXFz7C24/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/hIiRXFz7C24?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-86113144695333513132018-07-12T23:40:00.001-03:002018-07-12T23:40:29.660-03:00Qual Quer.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP_T4cIpTBeQTgYEnqCmnCZPN6Chp-UApSE7JNwtKgrma2aIj74NDbPI2lRpi4wirMAcY03mZYf5ciYxsAaAzWkgl5UYlEak7d4KG414wAVXnQtZ4RIKoPIf_wW0bnaw5xS0hpJCqY69ai/s1600/Amor+em+foto+Be%25CC%2582+Sant%2527Anna.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="524" data-original-width="524" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP_T4cIpTBeQTgYEnqCmnCZPN6Chp-UApSE7JNwtKgrma2aIj74NDbPI2lRpi4wirMAcY03mZYf5ciYxsAaAzWkgl5UYlEak7d4KG414wAVXnQtZ4RIKoPIf_wW0bnaw5xS0hpJCqY69ai/s320/Amor+em+foto+Be%25CC%2582+Sant%2527Anna.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Não quero ir, minha BeBê.<br />
<br />
Olhos, seus olhos, castanhos, amendoados, melados, devidamente adornados emoldurados em cílios perfeitos. Melo-me.<br />
<br />
Sou a busca por sua risada, sua compreensão, afeito afeto, desperto, eu qualquer. Um seu, um pedido, um perdido, uma súplica. Me ame mais, filha, porque preciso. Por favor.<br />
<br />
Você me faz acreditar na vida, me faz acreditar no mundo, me faz acreditar no ser humano, no Bom, no Bem, no Belo. Você, tão você, tão ubiquamente nada eu, melhorado, melhorada, em perfeita sincronia com o que tem que ser. Seja.<br />
<br />
Cereja.<br />
<br />
Já não zarpo, já não parto, partido há sete anos e meio, não mais me completo sem sua cabeleira ou sua delicada forma de ver e ser meu mundo. Sou um turista perdido dentro de mim mesmo.<br />
<br />
Sou alguém que quer ser melhor por sua causa. Sou quem quer salvar o mundo por sua causa sem ser herói. Seu cheiro, seu humor. Sua risada menina. Seu encanto é minha rede. Talvez até de proteção.<br />
<br />
Me salve, minha filha.<br />
<br />
Sou o erro mais obtuso que deu certo, porque, sorte de principiante, lhe fiz. Assim assim.<br />
Meu espelho não me revela mais quem sou, mas quem preciso ser para ser seu pai.<br />
Pôr um triz no nome demuda as certezas que eu tinha. Você me interroga, filha, e me obriga a responder. Sou texto inacabado, palavras, tentativas de frases procurando imagens de nem sei.<br />
<br />
Pele morena, claro. Serelepice. Spice. No tempero da vida, você me ensinou as receitas que tento aprender pra viver em saciedade.<br />
<br />
Eu, pai, pouco, saudade, pequeno.<br />
Você, filha, abraço, encontro, chamego.<br />
<br />
Em sete anos e meio a guarda compartilhada que conheci foi meu coração. É <i>o quem</i> vejo guardado na primeira gaveta do seu armário, solitário, a espera de você.<br />
<br />
Não, quero ir, minha BeBê. Preciso. Você me encontre. Por favor.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<br />
<br />Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-57961317815059319372018-04-26T18:33:00.000-03:002018-04-26T18:34:56.103-03:00Medo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<span style="font-size: medium;">Heuje, caminhando para o mercado central, chorei duas vezes. </span><br />
<div>
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;">Não há medida para saudades.</span></div>
<div>
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;">Minha incompetência aposta corrida com o desejo de mudança e vence a disputa. Sou um juiz forjado no tempo. Minha ganância moldada pela cultura católica, minha ira sufocada pela doçura de minha mãe, minha revolta domada por toda leitura. </span></div>
<div>
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;">A mansidão amainou a tempestade. Gelei-me.</span></div>
<div>
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;">Não penso mais em zarpar, não mais em saltar, minha espada, embainhada, enferruja com o pranto dos momentos de solidão profundos.</span></div>
<div>
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;">Colhi as velas no mar aberto. Me sentei no calado do barco, no calado da vida, nu, calado Davi.</span></div>
<div>
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;">A soma dos pesos não permite balanças.</span></div>
<div>
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;">Quando distar-me terei ido.</span></div>
<div>
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;">Findo, derrotado e re-partido.</span></div>
<div>
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;">As chagas do berço dóem cicatrizes húmidas.</span></div>
<div>
<span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;">Os queijos caros e premiados que comprei no mercado central tem fungos invisíveis.</span></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div>
<br /></div>
Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-3040067153993707162018-04-03T17:29:00.000-03:002018-04-03T17:29:10.061-03:00Como com viver sem.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
não canso de me querer escrever</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
iletrado, tenho colecionado silêncios</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
em mim, de finições e recomeços, ex-cutas</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
zelo substantivo, zelo verbo: </div>
<div style="text-align: center;">
a etimo-elegia do ciúme</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
pedra fito, zentimento, </div>
<div style="text-align: center;">
o eusquecer universamente</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
o cheiro da minha filha </div>
<div style="text-align: center;">
é mesmo</div>
<div style="text-align: center;">
o tsunami do Cosmos. </div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/xe1TBLawqoA/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/xe1TBLawqoA?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-67098536789678358552018-02-20T17:15:00.002-03:002018-02-20T17:21:05.711-03:00Travessias do Tradizível: João Guimarães Rosa e Juraci Dórea<!--[if gte mso 9]><xml>
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São Paulo: Edusp, 1989.</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">DELEUSE, G. Lógica do Sentido. Tradução de Luiz Roberto Salinas Fortes. São Paulo: Perspectiva, 2015.</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">DÓREA, J. Terra. Salvador-Ba: Edições Cordel, 1985.</a> </span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">________. Terra 2. Salvador-Ba: Edições Cordel (edição bilíngüe: Português-Inglês). (s/d).</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">________. Sertão Sertão. Salvador-Ba (edição do autor, como parte integrante da sua participação na 19ª Bienal Internacional de São Paulo), 1987.</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">_________. Projet Terre. Paris : Université Paris 8 (edição bilíngue: Francês/Português), 1999.</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">DUARTE, L. P. [et. al.] </a>Veredas de Rosa II. Seminário internacional Guimarães Rosa. Belo Horizonte: Editora PUC Minas, 2001.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">ECO, U. Tevê: a transparência perdida, in Viagem na irrealidade cotidiana. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1984.</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">_____________. Quase a Mesma Coisa: experiências de tradução, DireQuasi La Stessa Cosa. Trad. Eliana Aguiar, Rio de Janeiro: Record, 2007.</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">______________. </a>Seis passeios pelos bosques da ficção. Trad. Hildegard Feist. São Paulo: Companhia das Letras, 1994.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">FIGUEIREDO, E. [et.al]. Conceitos de Literatura e Cultura. Juiz de Fora: UFJF/UFF, 2012.</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">FLUSSER, V. Filosofia da caixa preta – ensaios para uma futura filosofia da fotografia. Rio de Janeiro: Relume Dumará, 2002.</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">GOMBRICH, E. H. A história da Arte. Tradução Cristiana de Assis Serra. Rio de Janeiro: LTC, 2013</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">HAUSER, A. Teorias da Arte. Lisboa: Editorial Presença, 1973.</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">HERDER, J.G. AbhandlungüberdenUrsprung der Sprache. (Org) E. Heintel Felix Meiner, Hamburgo, 1960. Trad. José M. Justo, Lisboa: Antígona, 1987.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">IBGE, Coordenação de Geografia. Atlas das representações literárias de regiões brasileiras I. Rio de Janeiro: IBGE, 2006</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">JAUSS, H. R. [<a href="http://et.al/">et.al</a>.] A literatura e o leitor: textos de estética da recepção. Trad. LUHMANN, Niklas. Die Realität der Massenmedien. Wiesbaden, Alemanha: 2004.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">JUNG, C. G. O Homem e Seus Símbolos. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1996.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">LACAN, Jacques. O Seminário Livro II: Os Quatro Conceitos Fundamentais da Psicanálise. Rio de Janeiro: Jorge Zahar, 1985.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">LEMAIRE, A. Jacques Lacan: Uma Introdução. Rio de Janeiro: Campus, 1986</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">MACHADO, A. O Sujeito na Tela: Modos de Enunciação no Cinema e no Ciberespaço. São Paulo: Paulus, 2007.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">MARCONDES, D. Filosofia, Linguagem e Comunicação. São Paulo: Cortez, 1992.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">MESCHONNIC, H. Poética do Traduzir, Poétique du traduire. Trad. Jerusa Pires Ferreira e Suely Fenerich, São Paulo: Perspectiva, 2010.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">MONTGOMERY, S. L. Handbook of Translation Studies,vol. 1, Edited by Yves Gambier, Luc van Doorslaer, Amsterdam / Philadelphia: John Benjamins Publishing Company, 2010.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">MOREIRA, R. S.C. Teoria da Comunicação” em Ideologia e Utopia. Petrópolis: Vozes, 1979.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">MORIN, E. A Entrevista nas Ciências Sociais, no Rádio e na Televisão. Linguagem da Cultura de Massas. Petrópolis: Vozes, 1973.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">NORIEGA, J. L. S. Crítica De La Seducción Mediática. 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São Paulo: Perspectiva, 2003</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">PLOTINO. Tratado das Enéadas. Trad. SOMMERMAN, Américo. São Paulo: Polar Editorial, 2002.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">REQUENA, J. G. El Discurso Televisivo: Espetáculo De La Posmodernidad. Madrid: Catedra Signo e Imagem, 1988.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">ROSA, J. G. Grande Sertão: Veredas. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2006.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">ROZA, L. A. G. Palavra e verdade – na filosofia antiga e na psicanálise. 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Metafísica do Grande Sertão. Trad. José Carlos Garbuglio. São Paulo: Editora da USP, 1994.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">VAZ, P. B. e CASA NOVA, V., (Orgs.) Estação imagem. Belo Horizonte: Editora UFMG, 2002.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">VERÓN, E. Quando ler é fazer: a enunciação no discurso da imprensa escrita. In: Fragmentos de um tecido. São Leopoldo: Editora Unisinos, 2004. p. 215-238.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">PYM, A. Exploring Translation Studies. </a>[Traduzido por Bernardo Sant’Anna, Eduardo Godarth e Yéo N’Gana]. In: Cadernos de Tradução, Florianópolis, v. 36, nº 3, 2016, p. 214-317.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">SHOPP, J. F. Typografie und Translation: Basiswissen Translation. Austria: Verlag, 2011.</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">STEINER, G. Depois de Babel: questões de linguagem e tradução. Trad. Carlos Alberto Faraco, Curitiba: Editora da UFPR, 2005.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">SCHNEIDER, M. Une typologie de la traduction et de l’adaptation. In: Tranfer(t). Travaux de traductologie franco-allemands 1 (2004), 67-83. Übersetzung und Bearbeitung. Zur Differenzierung und Abgrenzung des Übersetzungs-begriffs. Tübingen: Narr, 1993 (Tübinger Beiträge zur Linguistik, 389).</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">REFERÊNCIAS ELETRÔNICAS</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">ALBERTO, J. – Recanto das Palavras – Guimarães Rosa Centenário, maio de 2008. Disponível em Acesso em novembro de 2008.</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">CAMARGO, F. A. C. Um Ensaio Inédito de Guimarães Rosa. Revista do Instituto de Estudos Brasileiros, 2012. Disponível em: , Acesso em fevereiro de 2017.</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">CULTURA BRASILEIRA. João Guimarães Rosa. Disponível em: , Acesso em agosto de 2008.</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null"><</a>www.ortograf.net>, Acesso em Julho de 2008.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">JACOBSEN, A. e VILELA, S. Outro Sertão (documentário). Fragmento disponível em: </a>>,<br /> </span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">Acesso em novembro de 2016</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;">MUSEU DE ARTE CONTEMPORÂNEA DE LOS ANGELES: <http://www.lacma.org/search/site/magritte>, Acesso em outubro de 2017.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">PEREIRA, R. A. Revista de Literatura e Diversidade Cultural, nº 6, 2014. Disponível em: , Acesso em janeiro de 2016.</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">OUTROS LINKS</a>: <http://www.uefs.br/nes/juracidorea/index.php>, Acesso em maio de 2015.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null"><</a>https://portal.fiocruz.br/pt-br/content/nisia-trindade-lima-recebe-o-cargo-de-presidente-da-fiocruz>, Acesso em agosto de 2017.</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">. Acesso em outubro de 2017</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null"><http://www.autresbresils.net/Joao-Guimaraes-Rosa-1908-2008-memoire-et-imaginaire-du-sertao-monde-Rennes>. Acesso em outubro de 2017</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null"><http://sertaodesencantado.blogspot.com.br/2010/05/nomes-dados-ao-diabo-em-grande-sertao.html?m=1>.</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">GODOY, T. Misteriosarti. Disponível em: . Acesso em maio de 2009.</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">QUEIROZ, J. Substratos Neurobiológicos da Semiose. Disponível em: . Acesso em novembro de 2008.</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">TEIXEIRA, J. C. Terra. Disponível em: . Acesso em maio de 2009.</a></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">Walt Disney explica efeito paralaxe e a câmera multiplano</a> (1957). Disponível em:</span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><a href="https://www.blogger.com/null">ENCICLOPÉDIA ITAÚ CULTURAL</a>. Disponível em: , Acesso em outubro de 2017.</span><br />
<!--EndFragment--><br />Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-80139221355547753102017-12-15T09:13:00.000-02:002017-12-15T10:12:04.802-02:00Para o Mestre dos Mestres.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk3MPRCtLaEUZVoKs17NEKatoMP_DG8E0jBjVWRoVcW4vO96brR5Dvi0pOfmGuuO3xNv49BpVArjEKonTthRb7ceq0INISYrs1coOEyRFvCjiy_EB2p82bdidvO_99x1MCMcjGcCwOcd6c/s1600/IMG_0373.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk3MPRCtLaEUZVoKs17NEKatoMP_DG8E0jBjVWRoVcW4vO96brR5Dvi0pOfmGuuO3xNv49BpVArjEKonTthRb7ceq0INISYrs1coOEyRFvCjiy_EB2p82bdidvO_99x1MCMcjGcCwOcd6c/s1600/IMG_0373.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk3MPRCtLaEUZVoKs17NEKatoMP_DG8E0jBjVWRoVcW4vO96brR5Dvi0pOfmGuuO3xNv49BpVArjEKonTthRb7ceq0INISYrs1coOEyRFvCjiy_EB2p82bdidvO_99x1MCMcjGcCwOcd6c/s320/IMG_0373.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Vai ser difícil reunir tanta gente interessante assim numa foto. Mas só quero falar do que está de óculos e camisa branca. Sim, à sua direita.</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Se você não conheceu esse cara, e não sabe de quem estou falando, sinto muito. Sinto muito mesmo. Paulinho - Paulo Cesar Coelho Ferreira é uma lenda. E como lenda, não morre, encanta.</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Esse filho-da-puta-muito-grande me deixou aqui com essa página em branco. </div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Aliás, é o que ele mais fazia. Nelsinho, na outra ponta da mesa, pode comprovar. Não tinha uma reunião ou encontro sequer que ele não me deixasse com uma página em branco. Ele queria que eu me escrevesse, a todo custo. </div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Pra você que chegou agora, vou tentar resumir: esse cara é um gênio que tinha um rim que não funcionava. Daí teve câncer no rim. No bom. Então, o rim que não funcionava passou lentamente a funcionar só pra salvar o cara, porque ele tinha muito o que fazer aqui. Muito a ensinar, muito a apreender. Pastor contemporâneo, arrebanhava ideias, pessoas, projetos, sonhos. Profeta hodierno, era ele mesmo o hoje: o lótus zen budista do lodo existencial. A prova de que o espírito vence a carne. Em vida.</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
A cada frase que escrevo, fica mais difícil viver em palavras a ins-piração do que era o ser muito humano Paulinho.</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Sorriso.</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Paulinho agredia a gente. Ele tinha vindo para abalar. Buraco negro cósmico. Quebra do espaço-tempo. Furo nas leis da física. Só a física quântica poderia explicar o Paulinho. Ele produzia distúrbio, onde quer que chegasse. Inexplicavelmente, de um modo amoroso, carinhoso, afetivo. Nossos afetos iam além dos beijos nos ombros que trocávamos a cada encontro e despedida. Em três, minto, dois, ou melhor, um minuto de conversa, Paulinho se tornava seu melhor amigo de infância. Ele era uma criança.</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Velho sábio, tinha respostas prontas para não lhe dar: exigia de seus discípulos ao máximo enquanto nos fazia rir e brindar a existência simples. Há uma infinidade de páginas que tenho que preencher agora sem a não-ajuda dele. E não sei o que faço. </div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Penso nele e choro, sem saber como o mundo vai aguentar. Penso nele e dou risada, porque o vejo olhando pra nós e pensando... agora, sim, eles estão fodidos.</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Bom, eu estou. Vou tentar lançar meu livro que só faltavam oito páginas para ele revisar. Oito. Nem sete, nem nove: oito. Vou tentar não decepcioná-lo mais do que de costume. Paulinho era uma espécie de cajado em meu Caminho.</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Todos temos uma obrigação moral, a partir de sua partida. Sermos urgentemente felizes.</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvL7ZpOgmx8ysLYSRyPBiCSM65My8Cq0GrcMlgFv1mInSZfFoKo0EuuAir0pMvrorD139D246V03m733EICx4BFawxjPqfQxl3KVT-eazy-wquNdS23LiNuxeCQAraI7bzXmpudFuuhw8A/s1600/IMG_1528.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvL7ZpOgmx8ysLYSRyPBiCSM65My8Cq0GrcMlgFv1mInSZfFoKo0EuuAir0pMvrorD139D246V03m733EICx4BFawxjPqfQxl3KVT-eazy-wquNdS23LiNuxeCQAraI7bzXmpudFuuhw8A/s320/IMG_1528.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Na foto, dois mestres. </div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Um, Senhor de si e do Tempo. Amigo do Sempre. Que já cumpriu sua missão e pode rir, feliz, em paz. Mesmo tendo dado um trabalhão pros anjos que vieram buscá-lo. O outro, discípulo do Um, que tem muito trabalho pela frente. Um deles, olhar por mim, na ausência (física) do primeiro.</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Não, esse post não tem música. Precisamos ouvir o silêncio do peito:</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
Haikai do Paulinho - </div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
É oco o eco da saudade.</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;">
<br /></div>
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<br />
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<br />Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-28521906837721746892017-11-16T17:45:00.001-02:002017-11-16T17:45:21.146-02:00Casam, hoje, Biba e Dedé.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSMfgOan0dv4oTUfNChG8MbbU4tkDDLCh8Ex9JlbomEVLYj-h2FqOPSsvuqOVZXoD2mG4fsMK2tr_PGKcyAUFIBHvLA-gSWOYVZBkxqSvs73abLwIjV9sPKMbt_f7ZbKJS9M0iQHR70NpB/s1600/Biba+e+Dede%25CC%2581.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1263" data-original-width="1600" height="252" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSMfgOan0dv4oTUfNChG8MbbU4tkDDLCh8Ex9JlbomEVLYj-h2FqOPSsvuqOVZXoD2mG4fsMK2tr_PGKcyAUFIBHvLA-gSWOYVZBkxqSvs73abLwIjV9sPKMbt_f7ZbKJS9M0iQHR70NpB/s320/Biba+e+Dede%25CC%2581.JPG" width="320" /></a></div>
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<span style="font-size: x-large;">*</span></div>
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Para ler esse texto, aperte o play da música abaixo:</div>
<br />
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<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/rqEZBGOMKgM/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/rqEZBGOMKgM?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />
Quando Amor, a gente empresta a música que é só nossa.<br />
Porque falar de amor para a irmã da gente tem um sabor todo especial.<br />
<br />
A vida me deu a Biba. Ato falho contínuo, me refiro a Beatriz, minha filha, como Gabriela, volta e meia.<br />
<br />
É assim: eu tentando aprender a ser irmão de verdade, o que sempre quis ser e não consegui.<br />
<br />
Amo minha irmã acima das nuvens. Quando pequeno, eu fazia ludoterapia para tentar entender meu desentendimento do mundo. Nunca consegui abrir a braguilha da barriga da boneca grávida que tinha no consultório. Eu tinha medo do que viria pela frente. Eu tinha razão.<br />
<br />
Mesmo não tendo aberto, minha irmã saiu, não da braguilha da boneca, mas da barriga da minha mãe.<br />
<br />
Lembro-me como se fosse hoje: eu, no meio da sala da casa da minha avó, os tios e a primaiada em volta, e um trenzinho do mickey rodando meio sem graça na minha frente, que me deram de prêmio de consolação pela chegada da minha irmã e o consequente destituir do trono, que veio inexoravelmente.<br />
<br />
Não foi minha irmã, mas por causa desse episódio, meu primeiro trauma: a traição daquele que mente ficou clara, translúcida para mim. Não foi ela que havia trazido o presente. Eu não era tão estúpido quanto pensavam. Até hoje isso tem consequências na minha vida e na relação que tento construir com as pessoas.<br />
<br />
Minha irmã sempre foi pra mim a colombina de sapatilha de ballet e coração desenhado na bochecha. Ela é a própria caixa de música. Sua presença no mundo derruba vasos e cospe suco quando faço piada, gargalha sem medida no cinema a ponto das pessoas quererem descobrir quem ri assim depois que a luz acende. Ela acende uma luz em mim.<br />
<br />
Eu queria ser igual a ela.<br />
<br />
Minha irmã tem uma garra infinita, uma força inexplicável, indômita criatura que não cabe dentro dela. Ela é genial. Fica deprê com as agruras do mundo e é impaciente com a pseudo burrice alheia. Um defeito de fabricação que só passa batido porque seu coração é maior do que ela pode suportar. Minha irmã não sabe, mas é ela o termômetro da nossa família. Ela é quem tem a chave do coração do nosso pai. Ela que era a preferida da nossa avó. Ela que é a sobrinha mais querida da Tia Yara, a única matriarca que conheço que não teve filhos... Minha irmã brinca de gangorra alegremente com nossa mãe no parquinho da vida, enquanto eu observo ao sol, meu sorvete derretendo e melando a minha mão.<br />
<br />
A Minha irmã.<br />
<br />
A esposa do Dedé. Não conheço esse cabra direito, mas ele é um sujeito de sorte. E, pra minha sorte, ele a faz rir até dar vontade nela de fazer xixi na calça. Esse cara realmente é o Mestre dos Magos. E tem meu respeito, meu carinho e todo o meu apoio.<br />
<br />
Mas esse texto é pra ela. Para quem nasceu assim, cresceu assim, e é mesmo assim: Gabriela.<br />
<br />
Biba, pra mim. A que queria me fazer uma pergunta quando pequenos e entrava no meu quarto no meio da frase, sem bater na porta, invadindo meu espaço, bagunçando minha gaveta, me deixando puto e irritado. Aprendi a importância do limite com ela. De um modo às avessas, devo dizer. Mas com ela. Minha irmã me ensinou muito mais do que ela pensa.<br />
<br />
A primeira estrofe dessa música tem tudo a ver conosco. Só que é ela quem canta pra mim. Eu calo quieto. Ela mete o pé na porta e faz acontecer. A vida inteira foi assim.<br />
<br />
Por isso, empresto essa minha música pra ela no dia de hoje, quando meu desejo de felicidade extrapola o peito, transborda frases e palavreia versos sem rima. Empresto.<br />
<br />
A ela, todo o meu Esquecimento.<br />
<br />
Quero essa música pra ela e pro Dedé. Que eles possam ir, juntos, de charrete, de caminhão ou a pé, como eu, buscar a felicidade que não está na próxima esquina nem ao final do Caminho. Está no dia-a-dia, a cada passo, bem dentro de cada um de nós.<br />
<br />
Agradeço por me fazer tão feliz, Bibinha.<br />
<br />
(*Na foto, lá em cima, minha irmã, morando já no abraço do sortudo do Dedé.)<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-23885274294719349972017-08-15T21:49:00.001-03:002017-08-15T21:49:04.442-03:00Oponente<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIVnBw_FKDKuEC_LPuZlPYhDL-pperqZaZWB7CoXbAgqKFfAqtzGHQA0mVlDfnBwqupEg85Co5313OCeeOl50AtjxyCdQsdDCcpxXC9s8hyphenhyphencgDw-IiUv4lycFUZf2Zb8oys3Hs9tUY3zAy/s1600/P1070916.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIVnBw_FKDKuEC_LPuZlPYhDL-pperqZaZWB7CoXbAgqKFfAqtzGHQA0mVlDfnBwqupEg85Co5313OCeeOl50AtjxyCdQsdDCcpxXC9s8hyphenhyphencgDw-IiUv4lycFUZf2Zb8oys3Hs9tUY3zAy/s320/P1070916.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Sou um difícil oponente. Cruel, sem medida. Luto comigo mesmo e perco ganho, intempéries. Aos nove anos comecei a fazer Karate, sem saber que de mãos vazias é possível dominar o mundo. O cumprimento, a saudação, o grito de guerra, o pedido de desculpas, o agradecimento, tudo se resume ao "OSS". Há quem diga que a fonética comandaria a grafia em português, que deveria ser escrito assim: "OSU". Eu, "Berunarudo", me encontro sempre na linha do dojo, no limite do tatame, sentado em <i>seiza</i>, em estado de contemplação. A guerra comigo mesmo já é sinal de derrota. Do outro lado, eu, também sentado, fito-me, em silêncio interno. Meu coração já não bate sincopado com meu outro eu.<br />
Fico-me.<br />
Quando caminhei comigo, pedi perdão tantas vezes, chorei, arguí, respondi, calei. Parti pra briga, me machucamos. As cicatrizes talvez tenham sido mais profundas do que eu pensávamos. Meu eu dicotômico não é dicotômico.<br />
Eule não sou mau.<br />
Eleu não sou bom.<br />
Sou, só, e ponto. Na linha contínua da vida, o ponto é deveras insignificante. Tento, a todo custo, me fazer significado apenas para ela, para minha filha, para que sinta por mim o orgulho que nunca senti. Talvez ao final da batalha silenciosa que grita ao bushi-do, quem sabe, finalmente eu sinta uma pontada do orgulho que só está nos sonhos que sonhei um dia.<br />
Ganesha, quem eu encontrei em sonho quando ia ser atropelado por uma manada de elefantes, me recolheu pelo dorso e me colocou em suas costas. Com sua tromba, me entregou uma espada preta que luzia. Adornado, fitei seus olhos, e me vi subindo em direção a eles, que subiam junto, rumo a uma constelação que não sei o nome. Lá, no alto, em meio às estrelas, fui um só, apenas.<br />
Foi a primeira vez que senti o que é estar em meu abraço.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/JYG3bI9dsjM/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/JYG3bI9dsjM?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-19196721264137979682017-08-03T08:32:00.000-03:002017-08-03T08:49:20.794-03:00De passageiros a condutores de suas próprias vidas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNRhNnQFdXFGaC3x23dGZvwZeYEcwKNQYeooIXeDMZpNS2lezcpJUkvZF4hoNFD1G3PlTFsi4AQ-ppIGok-JQTsO76fYz6fxuPjUCYQGK_YAhIeUm9qCV12wATlAslNvmwYN300qX8WkTu/s1600/2017-08-02-PHOTO-00000143.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNRhNnQFdXFGaC3x23dGZvwZeYEcwKNQYeooIXeDMZpNS2lezcpJUkvZF4hoNFD1G3PlTFsi4AQ-ppIGok-JQTsO76fYz6fxuPjUCYQGK_YAhIeUm9qCV12wATlAslNvmwYN300qX8WkTu/s320/2017-08-02-PHOTO-00000143.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
O Trem das 7 segue cadência, por entre as tantas montanhas de Minas. Projeto rico, idealizado e posto pra rodar com a lenha dos maquinistas <a href="http://tioflavio.com/" target="_blank">Tio Flávio</a>, Érica Machado e Tânia Campos, encontrou sua estação no <a href="https://www.facebook.com/alberguetiabranca" target="_blank">Albergue Municipal Tia Branca</a>, da região centro-sul da capital mineira. Lá, pessoas em situação de rua tentam se refugiar das tantas perdas da vida, para se refazerem e continuarem a caminhar.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
São muitos os motivos que levam as pessoa a encontrarem essa situação em suas vidas. Um deles, o orgulho. É muito difícil aceitar que a engrenagem do mundo não tem como eixo o antropocentrismo umbilical. Outro, o medo. Será que vou ser julgado? Será que vou ser ouvido? Será que vou ser ferido? A droga do crack, a droga da bebida, a droga do fumo são só o segundo passo de quem já deu o primeiro na beirada do precipício. Muitas vezes, não há tempo de olhar para trás em busca de uma mão que nos segure, que não nos deixe cair.</div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
A batuta da Alcione conduz com maestria, pulso firme e carinho, o ritmo da música orquestrada que soa nos vagões do Trem das 7. Pequena, altiva, sabe bem seu tamanho no mundo. Oferece sua mão para quem volta os olhos do precipício e sabe bem como ter pulso forte para segurar quem cai.</div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Nem toda palmada deveria ser banida. O mundo nos dá palmadas para as quais deveríamos estar preparados. A crise social, a falta de esperança, a ênfase desenfreada no consumo como única forma possível de redenção (ou reconhecimento de sucesso) são ingredientes amargos na panela do nosso almoço diário. </div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
De passageiros a condutores de suas próprias vidas. São três vagões: o do coaching pessoal - que os faz refletir, o do empreendedorismo - que os faz voltar acreditar na linha da vida, e o do simbólico - do grupo Corredores DA Rua, que os faz compreender a importância do rito na vida de qualquer ser humano. É preciso simbolizar o Caminho, o ir em busca, o voltar a se mover, o acreditar que posso conseguir, o superar-se a cada dia. É nesse vagão que sou apenas um bilheteiro. Com o apoio de voluntários amorosos abraçamos quem chega, marcamos o bilhete de quem vai, e abanamos as mãos, carinhosamente. Às vezes, são mais voluntários do que albergados, de tanta vontade de ajudar. Às vezes, porque os que caiam conseguiram terra firme, e voltam a caminhar com seus próprios passos, novo rumo.</div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Na foto, abaixo, o voluntário Marco Túlio passa debaixo do viaduto com o Wander, passos firmes, compassados, rumo a um dia de céu azul. São muitas tempestades. E o abrigo que nunca pode faltar é o coração do próximo: a verdadeira estação que buscamos.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7GoHSKhVCm5MqcUZnl-5xrgTe3WIYCKPEcCU6PsbwfcE5upJvmfI-ZkuhQIafEh7pMQwIdYabZC4-Vqgqq4lVWLVY3PAxi7oDV2CwW1RHVtXlLKfMhtyLjI2fqyacDjTiHh44QhtFLGTK/s1600/2017-08-02-PHOTO-00000154.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7GoHSKhVCm5MqcUZnl-5xrgTe3WIYCKPEcCU6PsbwfcE5upJvmfI-ZkuhQIafEh7pMQwIdYabZC4-Vqgqq4lVWLVY3PAxi7oDV2CwW1RHVtXlLKfMhtyLjI2fqyacDjTiHh44QhtFLGTK/s320/2017-08-02-PHOTO-00000154.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/c29McuGfycA/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/c29McuGfycA?feature=player_embedded" width="320"></iframe><br />
<br />Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-25007929925385216222017-07-13T12:39:00.002-03:002017-07-13T12:39:32.501-03:00O rosto da saudade<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimR7mKLeHCU8XDPKXlQ4ypBGjDWluZWGmx78zaPLrGRZs1qdSmXiKCsTTFrvDREXY9qZSOs9fsaPVjeXN3JcVPWtHL4YJQtFxiXdjElfkF_WGK4w-lJJhj14pP1avncicxDLgtkWuxHp_l/s1600/ESTA+FOTO.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="798" data-original-width="1200" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimR7mKLeHCU8XDPKXlQ4ypBGjDWluZWGmx78zaPLrGRZs1qdSmXiKCsTTFrvDREXY9qZSOs9fsaPVjeXN3JcVPWtHL4YJQtFxiXdjElfkF_WGK4w-lJJhj14pP1avncicxDLgtkWuxHp_l/s400/ESTA+FOTO.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
Depois de trinta anos, olho finalmente para esta foto.<br />
<br />
Fragmento do sempre, átimo da existência, encontro da sutileza e da porrada da vida: outro dia eu tinha 10 anos. Mal inspirei, se passaram três décadas. Mal expirei, perdi o contato com a infância e a ingenuidade que tanto quis engaiolar...<br />
<br />
Olhando, vejo a primeira paixão, vejo a primeira ilusão. Vejo quem me virou o rosto sorrindo pra mim. Me apaixono por quem nem sequer sabe o meu nome. Há corações partidos e abertos, há pedidos de desculpas, há gargalhadas que esperaram pra sair e lágrimas que tardaram a secar. Há encontros e desencontros. Há muito mais encontros que desencontros.<br />
<br />
Vejo as mãos, abertas, vejo as mãos dadas de que nos falou Drummond. Vejo o brilho nos olhos dos que venceram, a esperança nos olhos dos que acreditam, rostos que tombam sinal de carinho, a alegria boquiaberta. Fito os mais inteligentes, os ditos incompreendidos, os mitos da minha geração.<br />
<br />
Sinto que nada foi em vão.<br />
<br />
Correspondi menos sonhos que quis, não fui dormir com ninguém da foto, não amanheci com ninguém daí de cima, sequer telefonei para grande parte dos que marcaram minha vida para sempre e estão aí de novo, olhando pra mim. A vida é feita de grandes silêncios inexplicáveis. De grandes sonhos intermináveis. De despedidas sem nenhum motivo.<br />
<br />
Queria abraçá-los agora, dizer o que cada um representou pra mim. Queria voltar no tempo pra dizer no exato momento da história em que cada um me marcou, o motivo, a causa, o quanto. Pecinhas de lego coloridas no tabuleiro verde da vida.<br />
<br />
Olho novamente a foto. E reparo que estamos todos dando tchau para o passado, abanando as mãos para nós mesmos, para as crianças que fomos. Estamos dando adeus para os desejos que tivemos, nos despedindo dos sonhos, tantos, tantos. De algum modo paradoxal, abanamos as mãos cumprimentando o futuro que chega, o eu que enfim reconhecemos: o que perdoou, sonhou, amou, conquistou, perdeu, ganhou e que pode agora voltar aos colegas de infância de um modo diferente. Somos diferentemente iguais.<br />
<br />
Somos maravilhosamente únicos.<br />
<br />
E, por isso mesmo, cada um é absolutamente indispensável no bonito Caminho que escolhi percorrer daqui pra frente.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/GLxfeI-j1UI/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/GLxfeI-j1UI?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />
<br />
<br />Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-38922339182302129972017-06-30T10:39:00.000-03:002017-06-30T11:21:39.757-03:00Que tal um curso gostoso no sábado, dia 8?<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span lang="PT-BR" style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><b>Belo Horizonte recebe oficina para que as pessoas aprendam a fazer os próprios produtos de limpeza com ingredientes naturais.</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span lang="PT-BR" style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span lang="PT-BR" style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Detalhe: crianças podem participar e até aprender a fazer os produtos.</span></span></span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span lang="PT-BR" style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span></span></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span lang="PT-BR" style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlhcwiI7Wa9XErdADmjk59TU19VPppZdmEwDTpYiJtWzKq-TUc35yoTgKqPDxxj8Rzk5LI31V8aZRGG29w55QqTPoh87EaKrpSZXQvGedmF8ZOKxypDddJughaaQfbUQzu_2UOADLUNL5l/s1600/Screen+Shot+2017-06-30+at+10.12.10.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1162" data-original-width="1164" height="318" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlhcwiI7Wa9XErdADmjk59TU19VPppZdmEwDTpYiJtWzKq-TUc35yoTgKqPDxxj8Rzk5LI31V8aZRGG29w55QqTPoh87EaKrpSZXQvGedmF8ZOKxypDddJughaaQfbUQzu_2UOADLUNL5l/s320/Screen+Shot+2017-06-30+at+10.12.10.png" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span lang="PT-BR" style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span lang="PT-BR" style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">"Os produtos mais perigosos são os que matam fungos e bactérias", alerta o médico Anthony Wong, diretor do Centro de Assistência Toxicológica do Hospital das Clínicas de São Paulo.</span></span></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span lang="PT-BR" style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Foi preocupada com isso que a minha amiga Ana Pessoa, jornalista (Ex-Veja, TV Globo), Yogini, recém-chegada da Índia, decidiu buscar parceiros especiais em BH e montar um curso para limpar a barra de quem quer ser mais natureba, saudável, feliz e não sabia como.</span></span></span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span lang="PT-BR" style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span></span></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span lang="PT-BR" style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2NfVCjKk1sOHcfBu2Y3HU49IhKXNpv2D8kTcT4zhvHkAYUgPwsSz1Ot0vlA1qycGPk2ciz2datMbHpKIQcjS4JA4p6xp3qbsYMgJDTZOvsnhp1GII8H_6zLH1hAL2_FfBt8j-TM1Vdazs/s1600/Screen+Shot+2017-06-30+at+10.13.35.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="1188" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2NfVCjKk1sOHcfBu2Y3HU49IhKXNpv2D8kTcT4zhvHkAYUgPwsSz1Ot0vlA1qycGPk2ciz2datMbHpKIQcjS4JA4p6xp3qbsYMgJDTZOvsnhp1GII8H_6zLH1hAL2_FfBt8j-TM1Vdazs/s320/Screen+Shot+2017-06-30+at+10.13.35.png" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span lang="PT-BR" style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span lang="PT-BR" style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span lang="PT-BR" style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">A coluna Atitude Positiva da Band foi uma das parceiras. É de uma outra amiga minha, também linda e competente, a Fernandinha Mann. Ah, ouça o áudio <a href="https://soundcloud.com/radiobandnewsbh/atitude-positiva-29062017-mais-produtos-de-limpeza-biodegradaveis-menos-industrializados?in=radiobandnewsbh/sets/atitude-positiva-fernanda-mann" target="_blank">CLICANDO AQUI</a>. Outra parceria bacana foi a da <a href="http://www.tonusfisioterapia.com.br/" target="_blank">Tônus Fisioterapia e Reabilitação</a>, um espaço de saúde de outra lindeza, a Lara Guimarães, que tem compromisso com o bem estar holístico de seus clientes e colaboradores.</span></span></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: medium;">Talvez você não saiba ou nem tenha parado pra pensar nisso, mas muitos desses desinfetantes são produzidos com produtos químicos que são muito mais perigosos do que os germes que você está tentando matar... É isso que a Ana Pessoa vai mostrar no dia do curso, além de receitas sensacionais e cheirosas pra você mesmo cuidar com carinho da sua casa e de quem você mais ama.</span></span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: medium;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: medium;">Olha, o curso tem duração de cerca de 3 horas. Nele, os alunos aprenderão a fazer detergente em pasta, desinfetante, e limpador multi-uso. Vão conversar sobre o tema e receber importantes informações. Além disso, quem fizer o curso recebe os produtos feitos em aula e uma apostila com as fórmulas.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: medium;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: medium;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: medium;">Ah, e o quê que eu ganho com isso? Te ver mais feliz e saudável. Tá bom ou quer mais? Adoro ajudar quem merece.</span></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: medium;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: medium;">Para mais informações, ligue pra Tônus - 31- 3292 7501, me passe um email no besantanna@gmail.com, ou entre no </span><a href="https://www.facebook.com/fernanda.mannazevedo" style="font-family: arial, helvetica, sans-serif; font-size: large;" target="_blank">facebook da Fernanda Mann</a><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: medium;">, ou no Instagram da </span><a href="https://www.instagram.com/naturalpordentro/?hl=pt-br" style="font-family: arial, helvetica, sans-serif; font-size: large;" target="_blank">Natural por Dentro.</a></span><br />
<br /></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
</span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizdI9cYjNoclLCQRFyVJWbpDad8ZckGAZVUw1yeo28SmCIAo3TOuJsQkwSEkNOymh3pPbAYwl2LXudT9zLHyI1ENHtQTHwf-a0Hnc-ycmc3IDXW_LMNsgh3ZYbqRy_MEF0-hIfQClQswKu/s1600/Screen+Shot+2017-06-30+at+10.12.37.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="946" data-original-width="1192" height="252" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizdI9cYjNoclLCQRFyVJWbpDad8ZckGAZVUw1yeo28SmCIAo3TOuJsQkwSEkNOymh3pPbAYwl2LXudT9zLHyI1ENHtQTHwf-a0Hnc-ycmc3IDXW_LMNsgh3ZYbqRy_MEF0-hIfQClQswKu/s320/Screen+Shot+2017-06-30+at+10.12.37.png" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: medium;"><b>Serviço:</b></span></span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: medium;"><b>Local:</b> Tônus Fisioterapia Preventiva e Reabilitação</span></span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: medium;"><b>Data:</b> Dia 08 de Julho, sábado</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: medium;"><b>Horário:</b> de 8:30 às 12:00h</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: medium;">contato@tonusfisioterapia.com.br</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: medium;">besantanna@gmail.com</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: medium;"><b>Endereço:</b> Rua Cristina 1160, São Pedro 31- 3292 7501</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: medium;"><b>VALOR:</b> 150,00 reais (professores têm desconto)</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><span lang="PT-BR" style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span></span></span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: medium;"></span></span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: medium;">Número de participantes: 15</span><br />
<br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: medium;">Quem sabe uma turma na parte da tarde? ...Corre! São poucas vagas!!!!</span></span><br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: medium;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-size: medium;">
</div>
Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-47392016553676801402017-05-08T16:26:00.000-03:002017-05-08T16:49:52.918-03:00Ligações<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA_nZfKNjl-JLM8NIIenKp_TPc3fN2642ubUrqxri8cWf0-MssY4N5_GqrtvrTXY-eWJix1J5jZzyMnN6dXaO57_fw7Q4y3magXhZ-AZAFrszbnOnf5AIaf9AlAXgYP_FyC2EweTZrw6Vv/s1600/17952887_10155294196869743_2878146236961106228_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA_nZfKNjl-JLM8NIIenKp_TPc3fN2642ubUrqxri8cWf0-MssY4N5_GqrtvrTXY-eWJix1J5jZzyMnN6dXaO57_fw7Q4y3magXhZ-AZAFrszbnOnf5AIaf9AlAXgYP_FyC2EweTZrw6Vv/s320/17952887_10155294196869743_2878146236961106228_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Meu celular tocou depois de muito tempo em silêncio.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
– <i>Faaaaaala, amoreco!</i>, atendi num sorriso, brincando carinhosamente com a minha amiga, a Psicóloga, Coach e Apresentadora Érica Machado.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhL1dX7RkuH5R8cOIYF69fXC_IBfu_ipm4vg1IZbUhCHsjmvq9fiFcEnmkAxaLWFxoBOJ5ASGwOFmp8vmVPzCZFuXePxH5Ypr5MI82yYBcK7gdhoN2QNV2nSxHB1gb7wCvOarypEM-ezJTN/s1600/Screen+Shot+2017-05-08+at+15.36.52.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="131" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhL1dX7RkuH5R8cOIYF69fXC_IBfu_ipm4vg1IZbUhCHsjmvq9fiFcEnmkAxaLWFxoBOJ5ASGwOFmp8vmVPzCZFuXePxH5Ypr5MI82yYBcK7gdhoN2QNV2nSxHB1gb7wCvOarypEM-ezJTN/s200/Screen+Shot+2017-05-08+at+15.36.52.png" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
– Bê, preciso da sua ajuda.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
– A resposta é sim. Não sei o que é, mas vindo de você... (disse a ela, na sequência.)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
– Se lembra de uma amiga sua, a blogueira do <a href="http://www.ociodooficio.com.br/" target="_blank">Ócio do Ofício</a>, a Laura Barreto? Você acha que ela topa se juntar com você para vocês serem madrinha e padrinho de um grupo de corredores de pessoas que estão em situação de rua?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjADjIkbs0MR8xxHsSUkMI1dr5nLEa93n6p-4zLKiaOmj-hSRjmiAYrOQKYnfV-46eN85x1FGv6ml58Ha5TUX-vLm9i6G80pHgXVvIewKPYqWTm3psgbSCc2p6OPLb6LROzSaR9Jz5kSHi5/s1600/Screen+Shot+2017-05-08+at+15.36.26.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjADjIkbs0MR8xxHsSUkMI1dr5nLEa93n6p-4zLKiaOmj-hSRjmiAYrOQKYnfV-46eN85x1FGv6ml58Ha5TUX-vLm9i6G80pHgXVvIewKPYqWTm3psgbSCc2p6OPLb6LROzSaR9Jz5kSHi5/s200/Screen+Shot+2017-05-08+at+15.36.26.png" width="174" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
– A Laura? Ela é doida igual a gente, bora ligar pra ela! Claro que vai topar. Mas, espera, me fala mais sobre isso... você diz... tipo "mendigo"? É isso mesmo que eu estou entendendo?!?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Foi assim. Há alguns dias, fui surpreendido com outra passagem em minha vida da<i> tsunami </i>conhecida como <a href="https://www.facebook.com/ericamachadocoach/" target="_blank">Érica Machado</a>. Ela, por sua vez, foi pega pelo furacão que as pessoas chamam de <a href="https://www.facebook.com/tioflaviocultural/?fref=ts" target="_blank">Tio Flávio Cultural</a>. Quando esse tipo de avalanche passa em nossa vida, tudo vira de cabeça pro alto. No meu caso, os dois volta e meia me chacoalham e me viram do avesso.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tio Flávio, pra quem não sabe, tem cerca de 20 projetos diversos e todos beneficentes, por todo lado. O cara é uma Madre Tereza de Beagá que usa como terço as redes sociais, e como armas os amigos e sua capacidade imensa de amar o próximo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
100% de seus projetos sem fins lucrativos, nada de ONG ou doações em dinheiro, tudo em troca de abraço, sorriso, carinho, lágrima, beijo e sacolas e sacolas de esperança em um mundo melhor.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-EsARw9n3SlxTkovlimHBgA39-zZl6I-9oBM3EXkCfJivG9XLyoFzdptxB2-qqlqpAAAjpnY-aUKX_9v0X0c4YiH3_Zu4WJ4k8p2SpQpTb_WjHLn3nA4nB6TlBRvbjozpdgAIfQFkrOv6/s1600/18011078_10155294196569743_526930445314637250_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-EsARw9n3SlxTkovlimHBgA39-zZl6I-9oBM3EXkCfJivG9XLyoFzdptxB2-qqlqpAAAjpnY-aUKX_9v0X0c4YiH3_Zu4WJ4k8p2SpQpTb_WjHLn3nA4nB6TlBRvbjozpdgAIfQFkrOv6/s200/18011078_10155294196569743_526930445314637250_n.jpg" width="150" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">
Evito falar, pra não parecer auto-promoção de um pateta, mas foi ele quem me chamou pra passar um natal contando da minha peregrinação para os detentos de APAC de Santa Luzia, ou dar o meu testemunho para os detentos da APAC de Nova Lima. No do natal, fui até com a Érica, essa moça linda que nos chamou para participar do projeto TREM DAS 7.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sabe, tem cerca de 400 homens que dormem em um abrigo da prefeitura de BH e que, quando o dia amanhece, devem pensar: o que vou fazer hoje da minha vida?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Eu tenho vivido assim. Sou como eles. Um dia de cada vez. Mas eu, apesar da crise, tenho tido ajuda para pagar as contas que não param de chegar, mesmo sem trabalho suficiente. Às vezes, me pego com vontade de beber para esquecer as dores. Esses peregrinos das ruas, que tem dormido no abrigo da prefeitura (ou debaixo do viaduto da Francisco Sales), às vezes, se pegam não só com vontade de beber, como no caso do nosso novo amigo Rafael, quem ama ler e já foi até livreiro, mas de fazer ainda pior com seu templo individual...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_D2i9X7OiRCeSKDbXDYT8aL1U6Szy5DEIMwVpdvmiIs8TPmEY3RLpMfnsNH_x-lDq5gApcr9r1V7d_ttGkj_Dd6PCSyBRvd5qu_gMvG2De2uN2qVNnyiu83h_VBLEWcySM3nmvFmEOh32/s1600/A_DSC_2235.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_D2i9X7OiRCeSKDbXDYT8aL1U6Szy5DEIMwVpdvmiIs8TPmEY3RLpMfnsNH_x-lDq5gApcr9r1V7d_ttGkj_Dd6PCSyBRvd5qu_gMvG2De2uN2qVNnyiu83h_VBLEWcySM3nmvFmEOh32/s320/A_DSC_2235.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Na foto, Érica, Rafael, Raimundo e Fernando, em uma palestra na Defensoria Pública sobre o Projeto Trem das Sete.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
O "Projeto Trem das Sete - de passageiros a condutores da própria vida", tem um nome que já explica tudo. Quando Érica nos chamou, queria que Laura contasse sobre a história de como ela superou sua primeira maratona e como decidiu fazer as 10 maratonas mais difíceis do mundo. Queria que eu contasse como superei o que até hoje me parece impossível: percorrer os 2.500km que separam o Vaticano de Santiago de Compostela passando pelo Caminho de São Francisco de Assis e de Santiago de Compostela. Ela queria dar mais do que esperança para quem, de uma forma ou de outra, perdeu tudo o que tinha: em alguns casos a dignidade, a esperança, o sonho.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Quem herda não furta. Meu avô, em Teófilo Otoni, era constantemente chamado para "acalmar os doidos de rua". Quando alguém em situação de rua estava agressivo ou bêbado, meu avô paterno fazia as vezes desse abraço social, no lugar de um padre ou de um policial, como um conselheiro mais velho... Meu avô materno, delegado da lagoinha na época em que existia só "ladrão de galinha", constantemente passava um sabão e chamava à responsabilidade àquele que tinha se exaltado e perdido a compostura, o bom senso, tinha sido agressivo ou estava "na sarjeta". Quando "conduta" era uma palavra que ainda fazia sentido, independentemente do seu status social...<br />
<br />
Recentemente, minha namorada me fez essa mesma pergunta: Qual é o seu sonho?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Eu não soube respondê-la... De alguma forma, tenho tentado aprender com os encontros que a vida me oferece, as ligações que às vezes vem sem que estejamos esperando e que nos conectam ou reconectam com essências buscadas ou perdidas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No Albergue Municipal Tia Branca, Érica Machado e a também Psicóloga Tânia Campos, deram as mãos ao Tio Flávio e resolveram mudar a realidade dos que ali estavam, alguns já prontos para iniciar a volta por cima.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Foi dessa maneira que surgiu o CORREDORES DE RUA - o grupo dos que decidiram voltar a sonhar e simbolizar isso através de atitude desportiva. Sob a tutela sempre atenta e o carinho da assistente social voluntária Alcione Mesquita, temos nos encontrado com os "meninos", como diz a Érica, às 6:30h da manhã, na hora da abertura do Albergue, às segundas e quartas. E outras ligações começam a ser feitas...:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A Lara Guimarães da <a href="http://www.tonusfisioterapia.com.br/" target="_blank">Tônus Fisioterapia</a> resolveu dar a avaliação fisioterápica necessária a todo o grupo, bem como a consultoria aos alongamentos e aquecimentos;</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
O Dr. Carlos Eduardo, cardiologista amigo da Laura, resolveu avaliar a condição física dessa galera, fazendo eletrocardiograma, inclusive, começando dos mais velhos para que todos possam participar com segurança;</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
O Volnei Prado de uma das melhores equipes de treinamento de corrida do Brasil, a <a href="http://www.hftreinamentoesportivo.com.br/wp/" target="_blank">HF Treinamento Esportivo</a> já nos estendeu sua mão e vai ficar responsável pelas planilhas de treinamento da turma.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A linda da Adriana do Mocca Coffee and Meals, do seis pistas, deu não só café da manhã pra essa turma, mas vai disponibilizar o lanche pra eles nos treinos especiais.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Além disso, já fizemos um primeiro treino beneficente (com o café gostoso do Mocca), quando os atletas da HF e amigos de todos nós se juntaram para dar os 16 pares de tênis, acompanhados de toda a vestimenta necessária aos corredores.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pelo visto, essas ligações não vão ter fim.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Se você leu até essa linha, talvez possa se juntar a nós, e descobrir como você vai se tornar mais um passo rumo à linha de chegada dessa turma, que pode também ser a sua. Se ainda não estiver preparado, torça por nós. E se passar por um monte de maluco correndo pela rua enquanto sorri parecendo estar sonhando acordado, não se assuste. Apenas buzine, abane sua mão, jogue um beijo, ou nos deseje sorte.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Todos precisamos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<br />Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-71801092163519634102017-04-11T10:43:00.001-03:002017-04-11T10:43:17.583-03:00Caminhando com a Ana<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6dt2eneR4HZmIPS-hllH_5vAbKXExjr0QnardlmaTw9xy-1SqrcBA1vs6Ol_9pzsM8Hak3tqRy8hHN0oFyHoL1fBq_Tv1S74pW9hatg1A3fq6lGa1Bju1xhXYuRgJlRh-qSyJVclR-8m7/s1600/IMG_1364.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6dt2eneR4HZmIPS-hllH_5vAbKXExjr0QnardlmaTw9xy-1SqrcBA1vs6Ol_9pzsM8Hak3tqRy8hHN0oFyHoL1fBq_Tv1S74pW9hatg1A3fq6lGa1Bju1xhXYuRgJlRh-qSyJVclR-8m7/s320/IMG_1364.JPG" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">No primeiro passo, descendo do avião ainda na conexão em Madri,
começou a nossa divertida viagem com a pergunta da funcionária da Iberia,
parceira da Latam, para a senhora que levava seus pais já idosos para a Europa:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">– <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Se quedan en Madrid?</i><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">E ela:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">– Mãe, ela tá perguntando se você vai querer a cadeira de rodas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Foi nossa primeira gargalhada. Da Ana e minha. Fomos juntos para
Lisboa, para de lá pegarmos um ônibus até Fátima, prestarmos nossas graças no
ano jubilar, e iniciarmos nossa jornada até Santiago de Compostela, a pé,
perfazendo 500 quilômetros (505km em um dos GPSs, 527 no outro).<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Foi uma viagem maravilhosa e foi uma viagem maravilhosa... Por mais
que as previsões dissessem do frio rigoroso que castigaria Portugal no mês de
março de 2017, e que andaríamos debaixo de chuva durante os 20 dias de jornada,
não foi exatamente isso que aconteceu. Era pegar o Caminho e a chuva dava
trégua, quando não abria um sol das regiões temperadas, iluminando o rosto da
Ana, secando minhas poças e nos trazendo o calor necessário à crença. Claro,
tivemos dias até de chuva de granizo diretamente no rosto, momentos de 4º de
frio e ventos desafiantes, mas nada que fizesse o medo suplantar o desejo, a
esperança, a vontade, o encanto. Nas florestas úmidas da Galícia demos as mãos,
ao escalar as pedras de um e de outro, superar o lodo que cobria as frestas das
minhas cicatrizes, até chegarmos na clareira do pacto mútuo, onde o céu se abre
para a compreensão da natureza nossa.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoULIijghMeEuD0eZtsdYWa5xSH2HPLy7anQzcEAUISwrB6z2qKDlbswxaXTcuQ2HSpsdzDge0oQxJP7dm4syQvRN9d6XoVNJnKmK3GyrGQvdbTpgPR8JmwClu_2ERimn_WvTPIrFLDeFR/s1600/IMG_1439.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoULIijghMeEuD0eZtsdYWa5xSH2HPLy7anQzcEAUISwrB6z2qKDlbswxaXTcuQ2HSpsdzDge0oQxJP7dm4syQvRN9d6XoVNJnKmK3GyrGQvdbTpgPR8JmwClu_2ERimn_WvTPIrFLDeFR/s200/IMG_1439.JPG" width="200" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Ana Guimarães puxou o famoso avô materno, Soares da Cunha: ela é
trova desafiante, verso acabado que rima, rica. Ela puxou o avô paterno: sabe
como ninguém reunir os pares brindando em seu nome, mesmo quando já não está.
Tem a doçura da avó que não conheci e a sensibilidade da avó artista plástica
que canta e encanta. Ela definitivamente não cabe em si. Tanto que grita para
sair, porque foi feita <i>mignon</i>, por natureza. Guerreira, forte sem medida, Ana
desafia a desistência. Palíndromo de si mesma, é coerente na simplicidade
complexa de existir e insistir. Virou madrinha do futuro casal de jovens
alemães que trouxemos em nossos corações pra casa, o Martin e a Giorgina. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Cansamos. Subimos muitas montanhas juntos, descemos muitas montanhas
juntos. Ela me empurrou montanha acima e me ajudou montanha abaixo. Venho
tentando tomar conta da pequenice dela, hábito ligado ao macho que habita em
mim, e dar conta das suas sutilezas, rito ligado à fêmea que cultivo cevando em
mim.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="PT-BR">Paiciências</span></i><span lang="PT-BR">. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Entre muitas risadas, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">cuidamo-nus</i>:
não há disfarce que permaneça luzindo intacto depois de tantos quilômetros de
mãos dadas. Entrelaces. Nossos silêncios discursaram perguntas. Nossas buscas
amanheceram, ninamos nossos desejos, brindamos o afeto de caminharmos por
tantas pessoas que precisam. Na bênção do padre André, na saída de Fátima, ele
pontuou que caminharíamos por nós, por quem conhecemos e por quem sequer
conhecemos. Virou nosso mantra, nossa frase diária. A força de uma peregrinação
na quaresma transcende a compreensão de quem não tem fé, e acha que é só uma
viagem de férias mais barata que as outras.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Oremos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Oramos. Rezamos pra Fátima, para Santiago, para nossa família.
Caminhei com minha filha no colo, caminhei com os amigos no pensamento, caminhei
com os desafetos no coração. “Tudo muda, nada perdura”, já dizia Heráclito. As
dores me acompanharam e o sofrimento me fez emotivo. O prazer andou comigo e a
paixão me fez recolhido. Mas soube rir, chorar, inspirar, expirar. Os passos
mastigavam os pensamentos que insistiam em caminhar conosco. Até que paz. Até
que bem.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">É uma pena ter que voltar. E me descobrir cada vez mais peregrino de
mim mesmo, estrada infinda em busca do que passa, do que vai passar, do que
paradoxalmente me importa e se vai, fluxo perene desse efêmero existir. </span></span></div>
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<br /></div>
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<!--StartFragment-->
<!--EndFragment--><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Sou grato a Ana, seu caminho, nosso encontro, nossos passos. E que
Deus tenha ouvido minhas tantas preces.</span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Quanto a você, mesmo se não puder me ouvir, ouça pelo menos essa música, vai lhe fazer bem.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/DwDn7qN1ICA/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/DwDn7qN1ICA?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></span></span></div>
Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-6922292475227441512017-01-19T17:14:00.003-02:002017-03-01T15:42:34.549-03:00Kumite do Amor<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr4Dc3GvACSDpH6ZzJRSPLsDqznrUZvhpx6r4C_4N5TgusD8YdPggY5S5beHpJ-oST23dBFZiYupaummKsJQFLhm9Mxm3pYSZvazkRgjuwsnsvOYXM7caFjezjqkzu7CA-PN0Vc7lzxc8C/s1600/Be%25CC%2582+Sant%2527Anna+e+sua+filha+no+karate.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr4Dc3GvACSDpH6ZzJRSPLsDqznrUZvhpx6r4C_4N5TgusD8YdPggY5S5beHpJ-oST23dBFZiYupaummKsJQFLhm9Mxm3pYSZvazkRgjuwsnsvOYXM7caFjezjqkzu7CA-PN0Vc7lzxc8C/s320/Be%25CC%2582+Sant%2527Anna+e+sua+filha+no+karate.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Comecei, há pouco, a dar aulas de Karate na <a href="http://www.tonusfisioterapia.com.br/" target="_blank">Tônus</a>. E, de cara, percebi que quero dar aulas para crianças e seus genitores... </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mães e pais, filhas e filhos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Conversei com a responsável pela clínica de fisioterapia preventiva e reabilitação, e não foi surpresa que, explicando a minha filosofia, ela desse todo o apoio necessário. Inclusive, se prontificando a me dar suporte na promoção que eu propus: </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pedi a ela que o pai ou a mãe que decidir fazer as aulas com seu(s) filho(s), pagassem apenas 50% do valor da mensalidade. Ela aceitou e me disse que a ideologia da clínica tem <i>tudo a ver</i> com isso.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aos 9 anos, decidi sozinho que eu queria fazer Karate. E pedi à minha mãe, que me matriculou. Não havia sequer um conhecido, primo, amigo que fizesse. Isso era 100% meu. Daí sua importância em minha vida. Tenho 43 anos de idade, e é absolutamente viva em minha memória a única vez que me lembro do meu pai entrando na academia Gui Do Kan de Karate, do Sensei Roberto Linhares, não para ir me ver lutar, mas para me buscar. Eu queria tanto sentir a aprovação dele...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Em nenhum dos 6 exames de faixa que fiz, ao longo desses 43 anos, ele foi. Esse universo simplesmente não dizia respeito à ele. Nem eu participando dele. Isso foi muito difícil pra mim, durante muito tempo. E graças a isso, pude perceber a importância do que proponho hoje para a Lara Guimarães, da Tônus. Uma criança é marcada por tão pouco... e essa marca perdura ou perturba para o resto de sua vida. Não posso dizer se meu pai não esteve presente em minha formação ou nesse meu sonho particular por escolha ou por acaso - ele sempre trabalhou mais do que fez o resto todo - , o que sei, é que graças aos seus esforços e aos de minha mãe, cada um ao seu modo, hoje decidi proporcionar a pais e filhos, mães e filhas o exercício do encontro.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sim, acho fundamental o reconhecimento da importância do significado de hierarquia, sobretudo na contemporaneidade. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Acho rigorosamente importante edificar a disciplina nas crianças e jovens que vivem no mundo de hoje, quando o "não bater em crianças" foi lido como "quem manda aqui são eles", "eles são os reizinhos do pedaço". </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No mundo do consumo, onde e quando se institui que "quebrou, joga fora e compra o modelo novo", no onde e no quando <i>não há limites</i>, é ímpar construir o diálogo, exercitar o debate, promover o embate, a contenda, a disputa, mas de um jeito sadio, controlado, que visa o bem e o crescimento de cada um e dos dois... Em um lugar (dojo) em que valores individuais e do grupo são buscados a cada movimento, em cada respiração e transpiração.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Esforçar-se para a formação da personalidade</b></i> (do caráter), <b><i>seguir os caminhos da sinceridade </i></b>(busca da verdade), <b><i>cultivar o espírito de empenho </i></b>(perseverança e persistência), <b><i>dar importância à cortesia</i></b> (às tradições, à importância do conhecimento, do saber acumulado e partilhado, da educação e princípios de bom convívio social) e <b><i>reprimir atos brutais</i></b> são os 5 fundamentos do Karate-do (do caminho do karateca), e o que muitas vezes, tristemente, vejo faltando no mundo e nas relações contemporâneas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Quando menino, sonhei em ter uma filha. Quando menino, sonhei em ser faixa-preta de karate. A foto acima, um fragmento do tempo, registrado carinhosamente pela mãe de minha filha de quase 6 anos, não mostra o caminho percorrido até aqui. Muito menos o fim do percurso. Mostra uma seta amarela, um caminho a ser percorrido por pais e mães, filhos e filhas que querem fazer dessa relação mútua a alegoria da eterna batalha: do <i>kumite</i> - cuja a tradução é "<i>o encontro das mãos</i>" - que seja exclusivamente um exercício de Amor.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sou eternamente grato ao Mestre Robertinho, ao Sensei Akio, ao Daniel, com quem também treinei tanto tempo e hoje é mestre de Jiujitsu e ao meu Mestre Maurício Braz, quem me orienta nos caminhos do karate-do até hoje.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
– Oss.</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/wdcTh2ub1Hs/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/wdcTh2ub1Hs?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><i><u>Serviço</u></i></b>: Começamos com uma turma às segundas e quartas, de 18:30 à 19:30h. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Havendo procura, podemos montar uma turma na parte da manhã.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
A Tônus Fisioterapia Preventiva e Reabilitação se encontra na Rua Cristina 1160, no bairro Santo Antônio em Belo Horizonte, MG.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
(31)3292-7501 (31)9958-5775</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-55741316033665140952016-12-14T16:11:00.002-02:002016-12-14T16:24:12.828-02:00Sobre dividir e compartilharExiste uma diferença muito grande entre COMPARTILHAR e DIVIDIR.<br />
<div>
<br /></div>
<div>
Suponhamos que uma pessoa tenha 4 laranjas. E ela seja obrigada por lei a compartilhar.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Talvez essa pessoa não saiba, mas dividir não é o mesmo que compartilhar. Ela pode pensar: bem, vou dar uma laranja e ficar com três, eu acho que as laranjas são minhas mesmo...</div>
<div>
<br /></div>
<div>
No meu modo de ver, ela está errada.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Daí, ela pode pensar: bem, vou dar duas laranjas e ficar com duas. Acho que assim vou ser mais justa. Talvez a justiça, que a obrigou a compartilhar, ache que ela está certa. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mas, no meu modo de ver, ela ainda está errada.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Daí, ela pode pensar: bem vou dar 3 laranjas e ficar com uma. Ninguém vai ter mais nada o que falar. Talvez a mesma justiça acabe achando injusto, e pedindo que ela volte e dê apenas 2 laranjas.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Ainda vou achar que ela está errada. Sabe por quê?</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Por um princípio simples. Compartilhar não é dar duas laranjas e ficar com duas. Ou, pior ainda, dar uma e ficar com três. Compartilhar é aproveitar das 4 laranjas igualmente. Não é nem cortar as 4 na metade e dividir, o que seria a "divisão mais adequada", a que teoricamente mais poderia se aproximar de compartilhamento. Porque, mesmo sendo a divisão mais adequada, ainda assim seria "divisão", não "compartilhamento".</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Agora você pode dizer: mas isso é utopia sua. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Sim, talvez seja. Mas é o que é certo. Talvez fazer suco com as quatro laranjas e beber juntos, brindando e trocando experiências da alegria e do sabor seja o mais correto a se fazer.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
As laranjas são minha filha. A justiça diz que a guarda é compartilhada. Mas acha justo, cega que é, que a mãe me dê 2 partes de 4. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
A mãe das laranjas, segundo o que eu acredito, me dá uma só, e acha que isso é compartilhar. Minha justificativa pra dizer isso é porque minhas laranjas, de quase 6 anos, sequer dormiram na minha casa em BH. Digo isso porque em quase 6 anos, minhas laranjas nunca passaram um aniversário delas em BH. Digo isso, porque em quase 6 anos, nunca passaram meu aniversário comigo e com meus amigos em BH. Nem uma noite de natal com a minha família (ano passado as laranjas passaram o dia 25), nem sequer um aniversário das laranjas, nem um reveillon, nem sequer um dia dos PAIS aqui em casa. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mas, o que escrevi até esse momento, segundo o que acha a mãe das laranjas, é que essa é uma "visão distorcida" minha. Ou, que o que digo são "inverdades". Em outras palavras, acredito que ela me dá uma das laranjas e acha que está fazendo a sua obrigação.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Inverdade mesmo é a gente achar que ser claro é sinônimo de ser ouvido. As pessoas apenas ouvem o que interessam a elas. Só escutam o que lhes é conveniente. Inverdade é achar que a verdade pode ser buscada. Inverdade é achar que o perdão é algo possível para todos. Visão distorcida é achar que a justiça é cega. Visão distorcida é achar que a justiça pode dizer quais as laranjas são as do papai, quais são as da mamãe.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Visão distorcida é a minha, de achar que podemos brindar juntos e curtir as 4 laranjas com amizade, respeito, educação e carinho. Até porque, as laranjas não são nossas. Não podemos sequer consumi-las. São um suco do mundo.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
No meu pomar, as laranjas são só flores.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/75pwlMogDwM/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/75pwlMogDwM?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6976883111791973295.post-72555855331635735112016-11-09T17:07:00.000-02:002016-11-09T17:07:15.839-02:00Para não ser lido.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggbQKX-dr2YeSi8HqHUi6gv6x40hrL5PPfHWJPfMKiE07ZeYPd_oRVCPudBnD1AV-vUHlShCHxIbUgWk3-Usk32UffOkebdAp9Mtl_jmsBrMLIEJUFtDr6Xp8ZKWK2oc_eVXiVJZtZNz_x/s1600/P1070963.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggbQKX-dr2YeSi8HqHUi6gv6x40hrL5PPfHWJPfMKiE07ZeYPd_oRVCPudBnD1AV-vUHlShCHxIbUgWk3-Usk32UffOkebdAp9Mtl_jmsBrMLIEJUFtDr6Xp8ZKWK2oc_eVXiVJZtZNz_x/s320/P1070963.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Às vezes, penso que não escrevo mais porque finalmente tenho algo a dizer.<br />
<br />
Tenho colecionado silêncios.<br />
<br />
Estou, somando, no quinto ano de piano. Minha filha, no quinto ano de escola (ela começou no berçário aos oito meses. E tem cinco anos e oito meses. Noto que nosso processo de alfabetização começa agora. Ano que vem, acredito, é quando ela vai começar a ser alfabetizada. Por curiosidade e disposição pessoais, ela tem começado a juntar letras, se apoiando em vogais e em algumas consoantes, como a letra B, de Beatriz, M de Marcelo, V de Vicente e R de Raquel. Muletas semânticas.<br />
<br />
Eu tenho me apoiado no dó do meio do piano, pelo desenho característico na partitura, no mi, pela posição fácil de ver, no dó da oitava de cima, pelo posicionamento fácil de identificar na clave de sol, pelo fá da clave de fá, pelo sol da clave de sol. Muletas românticas.<br />
<br />
Ainda não leio palavrinhas sem pensar nas letrinhas. As palavras da música ainda não saltam na minha frente, como um dia saltaram para a minha surpresa, um ano e meio depois de quando eu comecei a estudar o hebraico.<br />
<br />
Estamos no mesmo ponto, portanto. Nós dois, eu com 43 e ela com quase 6, com medo e com vergonha de errar. Sem acreditar que podemos, sem acreditar que sabemos. Sem nos sabermos. Porque ela já sabe ler. Só ainda não confia nela.<br />
<br />
Penso em quantas vezes fui obrigado a confiar em mim. Penso em quantas vezes eu confiei em mim naturalmente, sem ser forçado a, ou obrigado a. Queria contar isso pra minha filha, de um modo que ela entendesse.<br />
<br />
Da importância do tempo, como fiel da balança, da importância da distância, necessária neste processo de sedimentação do conhe-cimento. Os tijolos são assentados com o conhe-cimento no ponto certo.<br />
<br />
O tempo e a distância são amigos da sabedoria. Mas os três só caminham juntos.<br />
<br />
Tenho um projeto simples: em 10 anos aprender as 15 músicas do concerto ao piano que farei nos 15 anos da minha filha. Já sei qual é a maioria do repertório. Não o fechei ainda porque acredito que nos próximos 10 anos a minha vida e a dela podem ainda ser marcadas por outras músicas, que talvez ainda nem conheçamos. Por isso, quero esperar.<br />
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Passei os primeiros 8 meses desse ano aprendendo um arranjo específico da primeira música do repertório, que tem tudo a ver com esse caminho que eu e minha filha estamos percorrendo. Vou postar a música em um arranjo lindo, depois do texto, para quem quiser curtir. O arranjo não é o mesmo, mas o que vou postar é simplesmente maravilhoso, desse maravilhoso e talentoso amigo. Convido você que ainda está lendo a colocar o celular no silencioso e abrir o coração para ouvir.<br />
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No silêncio de cada palavra que não mais escrevo aqui, tem um discurso que grita sem medo nem vergonha. Meus dedos pintassilgo esperam o tempo e a distância para escreverem harmonicamente algo a ser notado por minha filha.<br />
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Enquanto escrevo o meu trabalho para o mestrado em tradução, tento traduzir sonho em vida, expectativa em pão, sofrimento em sorriso, ansiedade em paz, dúvidas em confiança, esperança em dia-a-dia.<br />
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E a primeira fieira da torre de babel que ergo com a ajuda de minha filha me diz que esse projeto precisa de um baldrame de pedras e um alpendre de madeira.<br />
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O que penso nem sempre faz sentido.<br />
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<br />Bê Sant Annahttp://www.blogger.com/profile/03245186642580689635noreply@blogger.com2